ПУЛЯ
Все, что скопил, —
Пуля в висок,
А может, в бронзовый лоб,
Как древо, себя распилил
В надежде вычислить срок.
И долго не пил,
Себя оставляя впрок,
И рос до небес,
Пока не нашел потолок,
И тут же остыл,
Сойдя с наезженных рельс,
С головою прячась в песок,
И вышел весь,
Как выходят в окно,
И остался здесь,
Где нет никого.
Листы испачканы словами,
И я им ровня,
Ломает жизнь суставы,
А кажется, что за окном ветра играют с кровлей…
03.02.15