Игра в блюз
Утро. Балкон. Сигарета.
Градусов — без пяти двадцать,
Хорошо, что «плюс».
Сентябрь — эпилог лета.
В восточных золотых декорациях
Дождик с ветром играют в блюз.
Сердце — осенним листом —
Колышется на ветру.
— Только скажи, и сегодня я не умру.
— А потом?
(Иногда и молчанье — страшней пистолета.)
— Ну, мало ль что будет потом…
Ветру всё надоело.
Он
Подобрал стрелы,
Ушёл по крышам, шаркая гэта.
В небе след пеликаний —
Куда-то в Африку или Цейлон.
Льёт, расставляя по стёклам капельки препинаний,
Оставшись без ветра, дождь.
Небо сегодня проточно.
— А вот я знаю точно:
Ты никогда не умрёшь.
