На адрес

Олег Викторович Астапов, 2010

«На адрес» – так между собой врачи называют выезд к больному, который не может самостоятельно приехать на приём к врачу. Это история о людях и о человеке, о времени и об одиночестве, о судьбах и о тепле человеческих рук… Жизнь – это бесконечная река историй, каждый миг рождаются новые истории, пересекаются, сплетаются, дополняют друг-друга, или тихо исчезают в волнах времени… Так произошло и с этой историей – пересеклись жизненные линии, встретились люди и разлетелись дальше. Но в душах что-то осталось, в душах чего-то стало больше… И хочется верить, что каждая встреча в нашей жизни делает нас лучше.

— Доктор, миленький, это займет всего полчаса, вы одним глазком глянете, и сразу поймете, что я права, — быстро говорила маленькая рыжеволосая женщина, теребя руками и без того поникший берет.

— Ну не могу я поехать, это не мой участок, — одними губами сопротивлялся доктор, всецело принадлежавший громадной прошнурованной книге.

— Доктор, голубчик, — продолжала женщина, — вы же сами говорите, что Лозицкий заболел, его неделю не будет, а ведь это важно, чтобы её доктор посмотрел, без решения психиатра ну никак нельзя.

— Да не могу я сегодня, — глаза доктора поверх очков уставились на просительницу, и та вжалась в свой пуховик, словно улитка в раковину, — вы же видите, я один на приеме, а у меня по записи только 14 человек.

Женщина слушала его, виновато улыбаясь, но не уходила.

— Ну что с вами делать, — колебался доктор, перелистывая книгу, — что с вами делать, — повторял он, рассматривая страницы, словно на них и было спрятано решение, — делать с вами что…

В коридоре послышался шум, крики, и в кабинет ворвался щуплого вида субъект, в кожаной куртке. Оглядев комнату, он бодро шагнул к доктору, и, ставя барсетку на стол, сказал, — Мне справка нужна, на оружие, срочно.

— За вами гонятся, или где-то перестрелка? — не отрываясь от книги, спросил доктор, и добавил, — в очередь.

— В смысле, — не понял субъект, — мне справка нужна, срочно, вы доктор?

— Срочными бывают телеграммы, роды и президентские выборы, — спокойно ответил доктор, — а справки так не делаются.

— Цена вопроса? — криво улыбнулся субъект.

— Молодой человек, — оторвался от книги доктор, — вы на прием к психиатру?

— Ну.

— За разрешением на ношение оружия?

— Ну.

Доктор захлопнул книгу, его глаза смотрели как-то странно, они словно ощупывали подбородок, уши субъекта, скользнули по его рукам, и снова отыскав глаза, остановились, словно чего-то ожидая.

— Это у вас жвачка, или что-то нервное? И руки из карманов выньте, брюки же у вас сами держатся?

Субъект перестал жевать.

— Таблицу умножения знаете? Числитель от знаменателя отличить сможете? У нас с вами будет длинный разговор, — пообещал доктор.

— Ладно, потом зайду — смутился субъект, и направился к двери.

— Регистратура по коридору направо — уже вдогонку прокричал доктор, — заходите! Причем последнее прозвучало и как напутствие субъекту и призыв следующему пациенту.

— Онищенко, доктор, не забыли ещё? — спросил, улыбаясь беззубым ртом, сморщенный мужичок.

— Доктор, а как же я? — обиженно воскликнула женщина, — мне что делать?

— До четырех часов у меня прием, после четырех приходите, и пойдем, — разглядывая Онищенко, ответил доктор.

— Доктор, миленький, — женщина даже подпрыгнула, — зачем идти, на такси поедем! — И легко, не по годам выпорхнула из кабинета.

Конец ознакомительного фрагмента.