К перемене погоды
На мансардах
Как спиваются художники —
Это трудно рассказать.
Так срывают подорожники,
Чтобы раны зализать.
К тёплой старости готовясь,
Им людей не ублажить.
Им болеющая совесть
Не даёт нормально жить.
Не судьба по трафарету,
Всюду вывих да излом.
У стены — квадрат багета,
И стена пустая в нём.
На мольберте… так, чего там…
Мелочи и чепуха…
Слишком всё-таки по нотам —
Ни штриха, чтоб от греха.
Отраженье серых буден
На холсте — не в зеркалах,
Чтобы оплеухой людям
И восторг, и зыбкий страх.
Но не так оно выходит,
Всё выходит, да не так…
В голове сумбурный бродит
Образ — предвкушенья знак.
Может, бред. Но только годы —
Годы-птицы, годы-дни…
Холст, и мёртвые уроды
Ждут расплаты и резни.
Стали замыслы горбаты —
Да пошли они в гробы!
Холст сгодится на заплаты
Жизни, сорванной с резьбы.
Напиваясь каждый вечер
В захламлённых мастерских,
Им оправдываться нечем,
Конец ознакомительного фрагмента.
