Участок 117

Никита Чернятьев

Вы никогда не задумывались о том, почему вы не видите паранормальные явления, ужасных тварей древней мифологии. О них мы всегда слышим разные байки и истории, но где же эти существа прячутся? Все благодаря Центру. Они защищают нас от опасных встреч с потусторонним. Главный герой попадает в организацию Участок 117, непосредственно связанную с Центром. Ему предоставляют доступ к секретным Архивам, где он находит… Впрочем, вы узнаете, что он ищет на самом деле.

«Люди маятники»

Окна. Они не зашторены. Сквозь стекло спокойно проходит уличный свет.

Кажется, так горит фонарь около моего дома?

Какое сейчас время суток? А это важно? Правильно — нет.

Остается просто ждать, когда я усну, возможно, все это пройдет и с утренней зарей мой разум очистится от грязи, и вновь, как раньше, я смогу искренне улыбаться своим… Кому своим?

Приступ гнева накатил из ниоткуда. Я ударил со всей силы кулаком в стену. Как снег, с потолка посыпалась штукатурка. Книжная полка, закрепленная на стене, отрыгнула одну из своих пленных мне на кровать. «451 Градус по Фаренгейту».

Намеки на самовозгорание?

Мне стало тошно, я встал с кровати и побрел в сторону выхода из комнаты. По пути наткнулся на зеркало, оно глядело на меня.

Так непривычно видеть себя таким: синяки под красными от слез глазами, прыщавое лицо, растрепанные во все стороны волосы; растянутая футболка, размеров на 10 больше нужного, лишь бы скрыть лишний вес, такие же шорты.

— Урод, я никому таким точно не сдался. Так и останусь одиноким.

— Хэй, ты всегда таким был, это твоя внешность и судьба, смирись уже.

«Ты просто себя накручиваешь». Гласил наклеенный на зеркало стикер. Я сорвал его. Медленно, наверное, чтобы не глушить самого себя, своими мыслями.

Кажется, я не хочу знать, что здоров. Куда проще быть больным в своих глазах, объяснять свое поведение и мысли психикой.

— Или куда сложнее представить, что я все-таки болен.

— Ты просто накручиваешь себя, — сказал кто-то из зеркала. Он смотрел на меня пустым взглядом, каким смотрят на людей в гробах — мысленно закапывая, с частичкой сожаления вперемешку с отвращением…

— Да, я просто себя накручиваю. — из ниоткуда взявшийся гнев развеялся с уличной прохладой.

Окно. Оно теперь открыто полностью. Теперь понятно, что на улице ночь. Неудивительно. Только под вечер странные мысли начинают посещать голову. Я подошел к окну.

Сегодня тихая ночь и слегка прохладная, пожалуй, она подойдет для прогулки. Огненной лентой вдалеке виднелся лесной пожар, устроенный какими-то придурками. Еще одна проблема для МЧСников.

— Было бы неплохо там побегать, да?

Знать бы, кто говорит эти слова и приносит такие мысли. Их превратило в прах мое отражение: «Ты просто накручиваешь себя».

Я надел легкую куртку и уже почти вышел.

Черт. Обувь — это важно. Натянув туфли, мне удалось выбраться наружу.

С ночным ветром уходило тепло моей квартиры, оставляя приятную прохладу. Кроны деревьев шептались друг с другом. Болотные лягушки протяжно пели свои серенады.

Уже пройдя пару метров по асфальту (скорее, кускам асфальта) меня настигла мысль. Кто открыл окно? Ответы пришли мгновенно: сквозняк, либо я сам открыл и забыл; все может быть, но не в моей квартире, я будто схожу с ума.

Через силу я выдавил улыбку, я хотел было прекратить лыбиться, но я ничего не мог с этим поделать. Мускулы камнем встали в знакомом всем положении наигранной улыбки.

Проходя через аллею с разбитыми плитами вместо дороги, замечаю движение в домах слева. Кто-то в окне.

— Очередной человек-маятник.

Я могу его спасти. Нужно только нажать пару кнопок в телефоне.

А если просто показалось? Я протер глаза — человек в окне все так же болтался.

Когда чья-то жизнь лежит на нашей совести, нам тяжело это принять. Проще думать, что просто показалось, либо придумать отмазку.

Дам ему отдохнуть, раз он так этого хочет.

Я не стал никому звонить, просто продолжил свою прогулку. Люди маятники — не редкость. И это их полное право — распоряжаться своим телом и сознанием.

— Самому бы не оказаться в таком состоянии…

Я не удержался и вновь глянул в то окно… Никого. Пусто. Просто окно, в котором горит желтый свет. Меня пробил озноб, а после облегчение. Все-таки показалось.

Ноги заныли. Пусть я прошел совсем немного, но сильно устал. Присев отдохнуть, уже на автомате достаю телефон и просматриваю уведомления.

Ничего. Как обычно. Значит, я действительно никому не нужен.

— В три часа ночи, идиот? Кому приспичит отвечать на твои гнусные сообщения в такое время? Только такой же идиот, как ты, которому так же нет дела до тебя, как и тебе до него.

Открываю историю сообщений. Два сообщения отправленных 9 часов назад: одно прочитанное — без ответа; одно непрочитанное.

— Что? У некоторых, знаешь ли, есть более важные дела, чем отвечать тебе.

— Или есть кому отвечать важнее, чем мне.

— Да, может и так, но они все равно ведь твои… Друзья, понимаешь?

Пришлось согласиться с голосом, все не так просто, как кажется на первый взгляд. Даже он меня не понимает или он — единственная рациональная часть меня? В любом случае нужно просто…

Я поднял взгляд и от увиденного кровь застыла в жилах. В окнах каждого дома, где горел свет, туда-сюда болтались самоубийцы. Ужасный скрип веревок и хруст человеческих шей оглушал всю улицу. Скрип — скрип, скрип — скрип.

Конец ознакомительного фрагмента.