Плоды созрели
Горьковатые яблоки тронуты тленьем.
Их поспешное бегство с родимых дерев —
Тяжесть плоти, клонящей к земле от гниенья,
Чей-то резкий порыв и безудержный гнев.
Внешне розовы, жёлты, свежи и приятны.
Тёмным боком прижались к распухшей земле.
С каждым часом насупливо движутся пятна,
Отнимая пространства и жизнь в кожуре.
Так и нас изнутри нездоровое что-то
Разъедает, хоть внешность ещё и храним.
Тянет вниз предвкушенье и тлена зевота.
Размножаются пятна неслышно, как дым.
Скачем с веток, нет сил удержаться и дале.
Не прильнуть ни к кому — только к землям сырым.
Ожидаем гудок на последнем вокзале.
Или сгонит в компост, в перегной интерим.
«Какой прекрасный летний вечер!..»
Какой прекрасный летний вечер!
И я не еду никуда.
Весь смысл природой покалечен.
Пускай царит белиберда.
