Между строк

Ната Дымская (2025)

Магия слова, сила любви и немного невезения в личной жизни… Алина — талантливая писательница любовных романов с блестящим чувством юмора и катастрофическим невезением в отношениях. Она и не подозревает, что её остроумные тексты обладают реальной силой. Случайная встреча с харизматичным бизнесменом Артёмом Волковым переворачивает её жизнь, погружая в водоворот загадочных событий, где реальность переплетается с вымыслом, а написанные строки оживают. Древний дар, передающийся по наследству. Роковое противостояние двух женщин. Опасные тайны прошлого. И выбор, от которого зависит не только любовь, но и сама судьба. «Между строк» — искромётный роман о любви и магии, приправленный детективной интригой, мистическими загадками и неподражаемым юмором главной героини. История о том, что порой самое сильное волшебство скрывается не в словах, а в глубине сердца. Для тех, кто верит в настоящую любовь, не боится заглянуть за грань реальности и умеет посмеяться над превратностями судьбы.

Глава 5:"Тени прошлого"

Говорят, что в любом офисе есть своя иерархия. Но в холдинге VLK Group была только одна негласная истина: когда по коридору идёт Артём Волков, даже искусственные растения вытягиваются по струнке.

Я наблюдала за этим, сидя в лобби его офиса — стеклянного монстра в духе"я такой успешный, что даже мои окна моют дважды в день". Артём назначил встречу здесь, чтобы обсудить компенсацию за ноутбук. Хотя, если честно, я бы предпочла, чтобы он пролил на меня ещё десяток чашек кофе. Потому что каждый раз, когда он появлялся в поле зрения, мой IQ падал примерно на сорок пунктов.

Вот и сейчас — он вышел из лифта, и я почувствовала себя героиней романа, причём не того, который пишу, а какого-нибудь попроще, где главная героиня теряет дар речи при виде красивого мужчины. Безупречный костюм оттенка"твоя годовая зарплата", часы, стоящие как средняя квартира в Москве, и эта небрежная укладка, на которую явно ушло больше времени, чем на мой утренний макияж.

— Прошу прощения за ожидание, — его голос мог бы делать озвучку для аудиокниг. Я бы первая купила подписку.

Три секретарши синхронно вздохнули. Уборщица врезалась в стеклянную дверь. А я… я просто пыталась вспомнить, как складывать слова в предложения.

— Пройдёмте в мой кабинет, — он слегка коснулся моей спины, направляя к лифту, и я готова поклясться, что почувствовала это прикосновение даже через пальто.

Его кабинет оказался именно таким, каким я его описала. Панорамные окна, минималистичный дизайн и… старинные часы. Они пробили час, и у меня мурашки побежали по коже.

— Красивые часы, — мой голос предательски дрогнул.

— Подарок деда, — Артём подошёл к ним, провёл рукой по полированному дереву. — Он всегда говорил, что время — самый ценный ресурс.

"Я знаю", — чуть не сказала я. — "Я сама это написала".

— Знаете, — он неожиданно замолчал, глядя в окно, — иногда мне кажется, что время можно повернуть вспять. Вернуться в тот момент, когда всё пошло не так…

Что-то в его голосе заставило меня насторожиться. Эта интонация… она была точь-в-точь такой, какой я её представляла, когда писала сцену воспоминаний.

— Десять лет назад я потерял лучшего друга, — слова падали тяжело, как камни. — Мы с Мишей начинали бизнес вместе. Делили последний бутерброд, мечтали о мировом господстве…

Меня затошнило. Нет-нет-нет. Пожалуйста, пусть он не говорит…

— В тот вечер мы поссорились. Я хотел рисковать, брать кредиты. Он предлагал действовать осторожнее.

Комната поплыла перед глазами. Каждое его слово совпадало с тем, что я написала. Каждая. Чёртова. Деталь.

— Гололёд. Крутой поворот… — его голос сорвался. — Я узнал об аварии через час. Но было поздно.

Я сползла в кресло. В ушах звенело. Я не просто создала эту историю — я изменила его прошлое. Переписала его воспоминания. Его боль. Его травму.

— С тех пор я не сажусь за руль, — он повернулся ко мне, и я увидела в его глазах ту самую тень, которую так старательно описывала. — И никогда не позволяю эмоциям влиять на деловые решения.

"Боже, что я наделала?"

Старинные часы пробили ещё раз, словно ставя точку в этой истории. Моей истории. Которая каким-то образом стала его историей.

А в голове крутилась только одна мысль: если я могу менять прошлое… что ещё я могу изменить? И главное — нужно ли?

Звук тикающих часов вдруг показался зловещим. Как будто время само насмехалось надо мной:"Что, детка, думала, что быть автором — это просто придумывать красивые истории? А как насчёт ответственности за каждое написанное слово?"

И тут я вспомнила свой недописанный роман. Сколько ещё судеб я изменю, пока допишу его до конца? И можно ли вообще его дописывать?

Артём что-то говорил про компенсацию за ноутбук, но я едва его слышала. Потому что в этот момент поняла: я не просто писательница. Я — чёртов демиург, который случайно получил слишком много власти.

И, кажется, эта власть начала меня пугать.