«…тринадцатый год. Закрываю. Дрожит…»
…тринадцатый год. Закрываю. Дрожит
Стрелка лукавой «мышки».
Там — прошедшая твоя жизнь
Мимо меня — чуть слышно.
И пытаюсь, знакомый тон
В голосе отмечая,
Увидеть мальчика тех времён…
Но более — не встречаю.
Что же с нами делает жизнь?
Вихрем ли, конокрадом…
Только из прошлого укоризн —
Я попрошу — не надо…