Конфеты с клофелином

Михаил Четыркин

Я не поэт – мой нервный бред Услышали не все – Я только тёмный силуэт На встречной полосе, А рядом шорохи колёс, Бензиновый угар – Мой зимний мир… он так белёс, Он так привык пугать…

«Как шарик, в бездне крутится Земля…»

Как шарик, в бездне крутится Земля

(Хотя ещё нам не сорвало крышу)…

Мы движемся по краю бытия

Средь темноты, обмана и жулья,

Души своей измученной не слыша,

Нам жирно ставят штампы в паспорта,

Заранее границы создавая,

И злобно щерят пасти три кита,

И щурится под ними пустота

Слепая… неподвижная… живая…

Погасли, отработав, маяки,

Лучом не поборов густую воду,

И щёлкают как выстрел каблуки

По мостовой. И меткие стрелки

Винтовки перезаряжают с ходу.

Где наш триумф? Где сладость от побед?

Их нет. Деленье «первое/второе»

Под сургучом заложено в конверт:

Тоска. Верёвка. Старый табурет

— Забавная карьера для героя…

Глухи слова. А, может быть, просты —

Мы ими пишем веру, и науку…

Но вновь невоплощённые мечты

Уходят вверх. Вперёд. И даже ты

Мне, обернувшись, не протянешь руку.