Опухоль разума

Михаил Стеблевец

Реальность субъективна и зависит от нашего на неё взгляда. Цвета, звуки, запахи – всё иллюзия, проекция, тень настоящего мира, отбрасываемая на наш разум. Что если… Что если на самом деле ты давно уже погряз в этих образах? Получив полномочия Демиурга, ты лишаешься связи со своим родным миром. Да и кто в здравом уме будет жить в будничности, если есть мириады миров, ждущих своего сотворения?

© Михаил Стеблевец, 2019

ISBN 978-5-4496-4245-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Привет

Меня зовут никем. Или никак. Да, скорее никак. Я никто и не зовут меня никак. Нет, с первым может я и погорячился. Как и с той прозрачной дрянью, булькающей у меня в желудке.

Ветер пробирал до костей, тонкое пальто совершенно не выполняло своих функций, поэтому отправилось прочь. Футболка ничем не лучше, но какая кому теперь разница?

Тёмное и невзрачное, небо было буднично безразлично, как, впрочем, и те, кто был под ним. Сотни душ маршировали в трех десятках метрах внизу, совершенно не замечая меня.

Дрожи не было. Как и страха. Только противное хлюпанье в лёгких, да резь чуть левее солнечного сплетения.

— Всё, хватит прохлаждаться, — выпалил я и ухмыльнулся, — дело не ждёт.

Докурил последнюю и запрыгнул на край крыши. Чуть не поскользнулся. Выругался.

Нет, это, конечно, ничего не поменяло бы. А если бы я просто дразнил смерть? Играл с ней в кошки мышки? Оттолкнулся ногами чуть сильнее — всё. А нечего со смертью шутить. Если просто больно, страшно, то нужно с этим работать и упразднять. А если всё-таки больше незачем, то к черту все эти пляски с бубном и боязнь рубануть не там — вдруг бо-бо? Если решил, если хватило ненависти к близким, равнодушия к их боли — балконные авиалинии летают 24/7. Просьба не опаздывать и готовиться заранее.

Я распахнул руки, объял вечность. Тело медленно начало движение. Тридцать метров. Две с половиной секунды наедине с пустотой. Холодный воздух обжигал спину. Луна посмотрела на меня и, подмигнув, исчезла. Как и я, спустя мгновение.