На заборе сидит заяц, ломом подпоясанный. Поэзия

Михаил Буканов

Итак, панове и гражданы, дамы и паненки, а также господа из мира мне лично недоступного, то есть, прозаики и поэты! Тут всё для вас. С Божьей помощью приступим. И, как говорят мои нынешние сограждане, наслаждайтесь!

Парад в Бресте

Когда войска идут парадом,

Знамёна реют, бьёт салют,

То позади окопы Адом,

Где пули в лоб людей клюют!

И хорошо, если десятый,

В бою останется живой.

Солдат, ни в чём не виноватый,

И, всё ж, с склонённой головой.

Судьба дала ему награду,

Других хоронит батальон.

Но, водка не несёт отраду,

Смерть рассылает почтальон.

Летят по миру «похоронки»,

За ними слёзы и тоска,

И песни девичьи не звонки,

Нет детям хлеба ни куска.

Горят дома. В огне заводы.

Идёт последнее фронтам.

Минуты мира — эпизоды,

Отмщенье мне, и аз воздам!

Но, было, марши льются в Бресте,

Двух армий здесь идёт парад

С советскими бойцами вместе

И гренадёрский шёл отряд.

Война ещё не наступила,

Навеки дружба, нет вражды.

А впереди лежит могила,

Призывы к миру ей чужды.

Парад — страны российской память.

Поверьте, я им только рад!

Но, через временную замять,

Я помню давний тот парад.