Кричали ёжики: «Атас!». Поэзия

Михаил Буканов

Временами перечитывая ту или иную книгу, мы получаем ощущение де жа вю, то есть повторение происходившего ранее, видимого нами в реальной жизни, или данного нам во сне. Подчас реальности книжного бытия бывают настолько острые, совпадение ситуаций столь ярки и выпуклы, что стирается призрачная грань, отделяющая повседневную нашу жизнь от мира книжного, мира, вызванного к жизни фантазиями автора.

Держись, Россия!

Убили русского пилота,

Морпех домой пришёл в гробу,

Ликует местная голота,

В ширь раскатавшая губу!

Мол, эти русские, не глядя,

В дела сирийские вошли,

А наш бабай — он им не дядя,

Теперь у русских сплошь нули!

И НАТО, оборзевши в доску,

В себя вбирает мелкоту,

Чуть подсластив деньгами соску,

Идя к подставленному рту!

То Эрдоган, то Украина,

То по ракетам трепотня,

Всё вместе видится как мина,

Иль сеть, где широка мотня!

А где они — друзья России,

Где Белоруссии рука?

У Назарбаева — мессии,

Чего срывается с клыка?

ОДКБ спешит с подмогой?

Китай хоть словом подсобил?

Весь мир встал Гогой и Магогой,

Да и ликует как дебил!

А завтра к ним придёт такое,

В крови умоются и что?

Мы им сочувствие нагое,

Ну, а они коня в пальто!

России армия опора,

Она и флот как две руки,

Да летуны для сноса сора,

Что на помин всегда легки!

Вот только до смерти обидно,

Что тех, кто завтра ждёт беды,

Сейчас не слышно, и не видно.

Наш мир — не райские сады!