Кричали ёжики: «Атас!». Поэзия

Михаил Буканов

Временами перечитывая ту или иную книгу, мы получаем ощущение де жа вю, то есть повторение происходившего ранее, видимого нами в реальной жизни, или данного нам во сне. Подчас реальности книжного бытия бывают настолько острые, совпадение ситуаций столь ярки и выпуклы, что стирается призрачная грань, отделяющая повседневную нашу жизнь от мира книжного, мира, вызванного к жизни фантазиями автора.

Почему?

Как мне, русскому, понять,

Что хохлов нельзя унять!

Так упёрты, хоть мочи,

Что ни скажем, всё в мечи!

Говорим, что не враги,

Что вражда нам не с руки,

Мол, один мы есть народ,

Общий корень, общий род!

Столько лет делили боль,

Изживали прах и голь,

Вместе строили страну,

И на всех, на нас, одну.

Воевали вместе мы,

Мир спасали от чумы,

Чудом выжили, и вот,

Полным ходом на развод!

Мы кацапы, москали,

Тянем соки их земли,

Грабим, унижаем, бьём,

Да ещё при том поём!

И чем хуже жизнь хохла,

В никуда идут дела,

Он на русских буром прёт,

Брызжет слюнькой и орёт!

Я боюсь, что лишь хирург

Будет миру демиург!

Отхреначит гангреноз

У украинских Спиноз.

Понимаю, больно, да,

Но, и мир не лабуда,

Всё равно нам вместе жить,

Принудим к «Давай дружить!»