Реалити-шоу «Властелин мира» (сборник)

Мария Фомальгаут, 2014

В ваш дом, откуда ни возьмись, заходит незнакомец и говорит, что вы должны немедленно съехать. Что значит, некуда… Вам найдут дом. Что значит, хлопотно… вас перевезут. И все скомпенсируют. А что случилось? Или не так. Вы стоите на трибуне во дворце власти, когда в зал врывается вампир. Вы думаете, что он выпьет вашу кровь, но ему не нужна ваша кровь, ему нужно… А что ему нужно? Или нет, не так. Вы только что наловили рыбы, хорошо, Рыбоохрана вас не поймала. Когда на ваше судёнышко врывается парочка головорезов, требуют плыть туда, где утонуло… Что утонуло? Или ещё так. Вы видите перед собой вражеского солдата, вы должны убить его, но вы не можете убить его, вы должны узнать у него… Что? Узнаете, перевернув страницу.

Вывихнул…

— Следующий.

Поднимаю голову, смотрю на вошедшего. Человек как человек, каких множество, вот скажите мне, как он выглядел, вот не отвечу. Прикидываю, с чем он сюда пришёл, с воспалением левой пятки или выпадением правого уха. Шучу. Хотя в моей работе вообще не до шуток, а шутить приходится, вот так сидишь у постели умирающего, за руку держишь, у-у, такой парень славный, и помирать собрался, да ты ещё на моих похоронах напьёшься…

Ладно, не о том речь.

— Слушаю вас.

Делаю умный вид, торопливо пишу в амбарной книге, пусть думает, я тут весь в делах по уши…

–… вывихнул.

Что за парень, шепчет еле-еле, не разобрать…

— Сустав?

— Нет……

Опять что-то там бормочет. Мне слышится: уши вывихнул. Ну, ясное дело, что не уши, а что же?

Даже не пытаюсь угадать. Сдаюсь.

— Что вывихнули?

— Душу.

Присвистываю. Нехило.

— Дайте посмотрю.

— Да… неудобно как-то…

— Неудобно трусы через голову надевать. Раздевайтесь.

Смотрю. Анализирую. И правда, вывихнул, крепенько вывихнул, как это он вообще ухитрился… как специально, ей-богу.

— Это вы где же так?

— В офисе.

Снова присвистываю. Это дохлый номер, если в офисе.

— Это дохлый номер, если в офисе, — повторяю вслух, — сколько лет там, в офисе?

— Да… — неопределённо машет рукой, мол, сколько себя помню.

— Это дело дрянь… совсем уже дрянь…

Парень выкладывает пачку банкнот. Мотаю головой.

— Хоть миллион предложите. Не берусь вправить. Если бы вы где-нибудь на войне душу сломали, ещё куда ни шло. А в офисе…

Думаю, что он будет угрожать. Требовать. Настаивать. Ещё много чего. Нет, ничего. Понимающе кивает. Берёт пальто.

— Ну, мил человек, в конце концов, и без души живут. И ничего, неплохо. Да душа сейчас вообще редкость большая, что вы за неё так хватаетесь…

— Ага… с-спасибо…

— Да не за что… не во что… Чего скисли-то?

— Да нет… нормально всё…

Смущённо улыбается.

— Д-до свидания.

— И вам того же. Не болейте… эй, дверь там, это окно!

Распахивает, шагает с подоконника.

Долго не могу посмотреть вниз.

2013 г.