Кофе с собой

Мария Микийчук

Стюхи, которые написаны в разные времена и по разным поводам, иногда излишне эмоциональные, иногда недостаточно логичные. Я не поэт и никогда им не была.

Летнее

Выходишь из подъезда и падаешь в лето,

Из холода в тепло солнца, щурясь от рикошета

Лучей, прошедших через пустоту мироздания, чтобы вкрутить тебя в тепло,

Твоей загоревшей коже — повезло.

Босые ноги соприкасаются с каждой трещиной на нагретой поверхности мира.

Пепельный песок обнимает твои пальцы и пятки, лишая ориентира,

Оставляя только здесь и сейчас, а потом трава в ещё не просохшей росе.

Морщишься от прохлады, танцуешь во временном колесе,

Мир сверкает осколками чьей-то пивной бутылки,

Пока низкие ветви акации щекотят тебя по затылку,

Пока остро пахнут одуванчики в венке, забытом во встрёпанных волосах,

Пока бесконечные дни прощёлкиваются без даты в детских сердцах.

В прохладе дома через один снова налилась соком лесная клубника.

Солнце скачет между верхом и низом мира, на грани, доходя до пика,

Прыгая, как воланчик между двумя ракетками, наполняя звуками каждое мгновение лета,

Вливая новые смыслы в песню, которая была не допета,

Исчезая в сплетённых руках и прохладной ртутной поверхности озера, в комарах и случайных снимках,

Юбках, шлёпках, топиках, звенящих браслетах, невидимках,

Смехе посреди тёплых ночей на улицах города, где ещё зелёные яблоки, ещё не покраснела рябина,

Где мощно скрежещут крыльями толстые жуки, полные важности и хитина,

А ливень сбрасывает со стола всё и выпаивает своей влажной ладонью траву, поднимает головки цветов властной торжествующей песней.

И всё кажется значимей. Интересней.