Простите
Простите за закрытый дом,
За заколоченные ставни,
За все разбросанные камни
И огорчений снежный ком.
За то, что жить и петь спеша,
Добра посеяла так мало.
Простите, что не собирала
Подарков злых — моя душа;
Что я не отвечала «да»,
Ища сильней, богаче, краше.
Простите, что советов ваших
Не принимала никогда,
А шла особенной тропой,
Гоня попутчиков досужих,
И в откровеньях неуклюжих
Всегда была самой собой.
Увы, сколь многим я «не та» —
«Ещё чуть-чуть — и стала б «тою»,
Умом блистала б, красотою»…
Но маска — разве красота?
А я летела за мечтой,
Кто б ни желал её разрушить,
И слушала свою лишь душу…
Простите, что не стала «той».
Что песен больше не пою,
От вашей «доброты» скрываясь.
Что в самом главном я не каюсь —
Сама творя судьбу свою.
