Кто в доме хозяин?

Макс Бутт (2024)

Вы когда-нибудь видели, как сносят старые ветхие здания? А вы когда-нибудь задумывались о том, мог бы там быть кто-то или что-то еще, помимо его давно выселенных жильцов? И задумывались ли вы, наконец, о том, а куда может направиться это нечто, сделавшись бездомным? И, что самое главное, что при этом оно может сделать?

За всю жизнь каждый из нас слышит немало самых разных историй. Грустных и веселых, реальных и фантастических, длинных и коротких. Из отдельных историй состоит вся наша жизнь. Какие-то записываются на бумаге, какие-то в нашей памяти, передаваясь из поколения в поколение, из уст в уста. Какие-то истории мы помним, будто нам их рассказали только что, какие-то навсегда уходят в забвение. Но временами, случается так, что услышав рассказ другого человека, мы не запоминаем его. Точнее нам так кажется. И вот, в определенный момент, в определенных условиях эта история выходит на белый свет, выбирается из самых темных закоулков нашей памяти, куда мы так часто отправляем что-то, что считаем ненужным, слишком страшным, или бессмысленным.

Так однажды случилось и со мной.

Началось все с трагического момента. После долгой болезни у моей жены скончалась мать. Не буду вдаваться в подробности наших семейных взаимоотношений, но скажу одно, со своей тещей я жил в мире, даже можно сказать любил ее. Естественно такое грустное событие окончилось похоронами.

Стоял жаркий погожий летний день. Было практически безветренно. Ритуал погребения был окончен, и траурная процессия направилась к выходу, дабы далее отправиться на поминки. Я вел под руку свою жену. Потеряв свою мать, она была сильно подавлена и практически не разговаривала. Я шел рядом с ней, такой же безмолвный и замкнутый в своих мыслях. Невольно глядя по сторонам, я натыкался взглядом на чужие надгробия, невольно читая имена, фамилии, даты рождения и смерти, невольно смотрел на лица людей, изображенных на мрачных каменных плитах.

И в какой-то момент я заметил скромное захоронение. Белов Евгений Павлович. Я бегло прочитал, как звали человека, лежавшего здесь и далее, посмотрев на снимок внезапно приостановился. Лицо этого мужчины показалось мне очень знакомым. Где-то раньше я его уже видел. И тут, звено за звеном, узелок за узелком, моя память начала доставать со дна давно забытый день и все то, что тогда было. А была тогда история.

Десять лет тому назад, получив новое рабочее место я, моя жена и наш двухлетний сын были вынуждены переехать из родного Северска в более крупный густонаселенный город. Естественно встал вопрос о покупке жилья. О приобретении новой квартиры не было и речи. Такой суммы в нашем распоряжении не было. Поэтому мне пришлось сконцентрировать свои поиски на рынке вторичного жилья. Найдя несколько наиболее подходящих вариантов, я начал обходить одну квартиру за другой. Начал я с самого соблазнительного варианта: трехкомнатная квартира на окраине, в спальном районе. Цена была невысокой, несмотря на большой метраж. И это конечно вызывало подозрения, но учитывая мои финансовые возможности, я все-таки решил дать шанс этому варианту. Владельцы квартиры сами в ней не жили. У них был свой дом в пригороде. Оттого жилплощадь находилась в запустении. Без мебели и ремонта. Но все-таки это были стены, пол и потолок. Уже хорошо. А ремонт можно было сделать постепенно и самому. С мебелью тоже не было бы проблем. Перевезли бы ту, что была в нашей старой квартире.

Закончив осмотр, я распрощался с хозяевами, пообещав дать ответ в течение двух дней. Выйдя на площадку, я собирался вызвать лифт, но тут меня окликнули. Я оглянулся по сторонам и заметил старика, лет семидесяти-восьмидесяти, выглядывавшего из-за дверей. Он деловито побегал глазами вправо и влево и снова уставился на меня.

— Пc-с! Мужик, — прошептал старик, — ты чего решил 145-ую покупать что ли?

— Я еще думаю. — отмахнулся я и снова собрался нажать на кнопку вызова. Но старик не унимался.

— Слышишь, я тебе кое-что скажу, Не бери 145-ую. Только ты не подумай чего-нибудь дурного. Поверь, я тебе добра желаю. У тебя семья есть?

— Ну, есть. А тебе какая разница?

— Ну, раз есть, так тем более не бери. — от всего старика из-за двери по-прежнему выглядывала только одна голова.

— Знаете, я не люблю грубить старшим. — я решил сменить тон и закончить этот нелепый разговор. — Но знаете, я уже достаточно взрослый, чтобы самому принимать решение. Доброго дня.

Я отвернулся и нажал на кнопку вызова лифта. Где-то внизу заскрежетали механизмы. Я стоял глядя на створки шахты и ждал, когда они распахнуться. Старик все это время не закрывал дверей и продолжал выглядывать из-за нее. В конце концов, он снова заговорил.

— Извини, мужик. Я не хотел ничего такого сказать. Ты не подумай. Я просто тебе добра желаю. Поверь. Пусть это и звучит слишком странно. Но 145-ая квартира нехорошая.

— Смысле нехорошая? — переспросил я, не глядя на пожилого мужчину. — Потолки протекают? В окна дует? Акустика плохая?

— Жильцы нехорошие.

— Какие жильцы? Квартира ведь продается? — я посмотрел на старика и увидел, что тот заметно оживился. Мне было удивительно слышать подобные слова и, отвлекшись, я совсем не заметил, что лифт уже прибыл.

— Продается. Ты прав. — закивал хозяин 144-ой. — Но это не значит, что там никого не остается.

— Вы про тараканов что ли? — меня внезапно осенило. — Или про кого похуже.

— Похуже. — многозначительно качнул головой старик.

Тем временем лифт закрыл створки и поехал дальше, вызванный кем-то еще.

— Может, зайдешь ко мне. Я расскажу тебе побольше о 145-ой? — внезапно предложил старик, приоткрыв по шире дверь и высунувшись наполовину.

— Нет. Спасибо. Я лучше пойду. — я покачал головой и сделал пару шагов к лестнице. Упустив лифт, я собирался идти пешком, а заходить в гости к незнакомым людям, в мои планы явно не входило.

— И тебе даже неинтересно, почему они до сих пор не могут продать квартиру? Неинтересно, почему дают такую низкую цену за трешку? — я услышал за спиной голос хозяина 144-ой. И в этом голосе звучало какой-то вызов. Провокация. Будто я струсил, и собирался убегать от чего-то, с чем должен был встретиться лицом к лицу.

— Знаешь, сколько они не могут продать эту квартиру? — громко произнес старик, будто я уже был на первом этаже. — Пятнадцать лет! Веришь? Это правда. Пятнадцать чертовых лет они не могут сбагрить эту проклятую квартиру.

Я остановился и обернулся. Старик уже полностью вышел на площадку широко. Говорил он правду, или лгал, мне было неизвестно. Но я неожиданно решил, что, может быть, и вправду будет нелишним разузнать о прошлом той жилплощади, которую я собираюсь приобрести.

— Значит, вы здесь старожил? — я сделал несколько шагов по направлению к 144-ой.

— Единственный из всех, кто остался. Остальные либо умерли, либо съехали в другое место. А я живу здесь с того момента, как был построен этот дом, и жизнь здесь, скорее всего, окончу.

— Ясно. Так значит, вы кое-какие тайны поведать мне можете? — я подошел вплотную к входным дверям и старик, невысокий и худощавый проворно юркнул обратно в свою квартиру.

— Да какие там тайны, мужик? Таин тут никаких нет. Есть лишь пожилой человек, которого все вокруг считают ненормальным и не хотят слушать. Так вот, я подумал, может, ты послушаешь. Заходи.

Старик поманил меня рукой и отошел вглубь коридора. Я стал опасливо вглядываться, стараясь понять, один ли этот старик в своей квартире. Вдруг он лишь заманивает меня, а там его сообщники. Подумали, что я уже покупать жилье пришел и что у меня с собой может быть большая сумма денег.

Видимо то же понял и хозяин 144-ой.

— Ты думаешь, я тебя обчистить хочу?

— Именно так. — кивнул я. — Потому говорю открыто: денег у меня с собой нет. Я только посмотреть квартиру пришел. Не более того.

— Ох, ну ты даешь. — засмеялся старик, покачав головой. — И кого ты испугался? Меня? Мне же семьдесят шесть. Да и вон ты, какой амбал. А я того и гляди рассыплюсь от малейшего тычка. — он заметил что я подозрительно осматриваюсь по сторонам. — Да не бойся! Один я. Один.

С большим сомнением, но я все-таки переступил порог чужой квартиры, и оказался в темном плохо освещенном коридоре.

— Дверь прикрой. На щеколду. — сказал старик, который к тому времени уже ушел в большую комнату. — Я один живу. Жена умерла семнадцать лет назад. Есть двое детей. Но они уже взрослые. Разъехались кто куда. Свои семьи, дети, работа. Об отце они вспоминают только по праздникам. И то не всем… Разувайся и проходи.

Я снял свои ботинки и медленно двинулся по коридору, стараясь ступать тихо, осматривая все закоулки. Мне по-прежнему казалось, что на меня могут напасть.

144-ая была угловой однокомнатной квартирой и соседствовала только со 145-ой. Ее планировка заметно отличалась от того, что я видел некоторое время назад. Всюду лежали старые запыленные вещи, тускло светили старые лампочки накаливания, в воздухе стоял тяжелый запах старости, какой бывает в домах, где живут одинокие пожилые люди. Я зашел в большую комнату. Здесь оказалось наоборот светло и чисто. Царил абсолютный порядок. Книги на полках, посуда в шкафу, скатерть на столе, в горшках на окне находились зеленые ухоженные растения. Хозяин явно следил за этой комнатой. Возможно, у него просто не хватало сил на всю квартиру, поэтому он как мог, сохранял порядок здесь.

Старик сидел за столом и ждал меня.

Я еще раз осмотрелся и с трудом, но все-таки смог убедить самого себя, что в этом доме мне ничего не угрожает.

— Присаживайся. — хозяин 144-ой показал на пустой стул возле обеденного стола. Я послушно занял его.

— Так что вы хотели мне рассказать про соседей? Говорите, они свое жилье пятнадцать лет продать не могут.

— Оно не совсем их. Досталось по наследству. Нынешние хозяева всегда жили в другом месте.

— Это я знаю, они мне рассказали.

— А кто раньше владел, не рассказали? — старик ехидно прищурился.

— Я не спрашивал. Это мне важным не показалось. Я вообще подумал, что они в свой дом переехали с этой квартиры, а ее решили продать за ненадобностью. Откуда я знал, что они не могут сбыть ее так долго?

Конец ознакомительного фрагмента.