«Дорогая Вороника, мои дорогие дети, каждая жизнь это удивительная история, которая стоит того чтобы рассказать её. Каждый день это произведение искусства, и если вдруг кажется что нет, возможно, лишь стоит осветить комнату что хранит его. Секрет в том, чтобы никогда не терять веры, верить что у Бога есть на нас план, видеть знаки что указывают нам путь, помнить что язык нашей жизни — любовь. Потому что любовь ключ ко всему, двигатель мира. Любовь это тайная энергия за каждой нотой что я пою, и никогда не забывайте что случайности не случайны, что это иллюзия которую придумали злые, надменные люди, чтобы жертвовать правдой нашего мира, во имя знаком разума.»
© Максим Петросян, 2023
ISBN 978-5-0059-7159-3
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Предисловие
Одинокая птица летела высь. Её крылья поднимались и опускались, с присущей им грациозностью, они были неотразимы в свете солнца. Таких птиц было много, неисчисляемое количество. А таких людей наоборот, так мало. Мало кто взлетает, чаще падают, даже не успев моргнуть, взмахнуть крыльями. Попытки не имеют значения, а птицам не надо пытаться — они просто летят. Не думая о том что будет через минуту, и о том что было до, главное момент. И не важно, летишь ты над вулканом, Тихим океаном, или над Орлеаном. Везде для них дом, и название у этого дома известно нам всем. Мы часто забываем что именно земля наш истинный дом, пристанище, хоть и не были за его пределами. Стараясь влететь, большинство пытается улететь с земли, пока птицы остаются лишь в небе, сверху нас. Они не улетают с земли, не только потому что не могут физически, но и потому что им это не нужно. А мы все так желаем убежать, бросить всё, пойти в новые дали. А что мы оставляем за собой? Выжженые поля, разрушенные судьбы, и птиц, блуждающих где-то в высоте.
Что же до более конкретных случаев, то стоит заметить что у птиц нет индивидуальности. Может поэтому никто из них не пытается удариться головой об стратосферу. А люди отличны друг от друга, не с точки зрения внешности, а с желаний, мыслей, поступков. Мы сами разные, в самом нашем корне существования. Не будь мы такими, не думаю что стали бы как птицы. Нас бы просто не было.
Пока трава зеленеет и теряется под снегом каждый год, люди стареют и умирают, рождаются и живут. Что ценнее, жизнь человека или подстриженный газон за окном?
После многих лет скитаний любой найдёт свой дом, или, по крайней мере, то что можно так назвать.
