Крик души

Ляля Блонд

«Любовь возьмёт много. Любовь возьмёт столько, сколько не снилось тебе никогда».Сборник стихотворений «Крик души» как будто создан для тех, кто уже познал любовь, и тех, кто лишь готовится к этому неземному чувству. Без прикрас, здесь счастье, воодушевление, окрылённость, но рядом и боль, тоска, терзания. Как и автор, каждый из нас любил, любит и будет любить. Такова жизнь, и прекрасно, что её можно выплеснуть в лёгкие, но мудрые поэтические строки. Ведь прочитав их, думаешь: это всё про меня…

© Ляля Блонд, 2023

ISBN 978-5-0051-5351-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Всем привет!

Меня зовут Ляля, и я пишу с девяти лет. В данный сборник вошли произведения времён старшей школы, а также стихотворения, написанные после. Они не только про учёбу, природу и погоду, но и про любовь (здесь, кстати, много такого контента). Желаю вам приятного прочтения и надеюсь, что кому-то эти стихи понравятся и, может быть, даже помогут.

С любовью,От автора

Юность

Что это значит — полюбить?

Что это значит — полюбить?

Вся сила слов, поступков смелость,

Обнять и тут же отпустить,

Как нам того бы не хотелось.

Суметь простить и всё понять,

Сходить с ума в ночи глубокой

И успокоиться, принять

Все правила игры жестокой,

Жалеть и плакать, огорчаться,

Ругаться, примиряясь снова…

Навек расстаться и встречаться,

Серьёзно не сказав ни слова,

Смотреть в глаза и удивляться,

Как много говорят они,

Молчать и просто улыбаться,

Взирая на любви огни…

Что это значит — полюбить?

Мечтать, на землю опускаясь,

Всё вспомнить вдруг и всё забыть,

В потоке тихих чувств теряясь.

Найти и вновь любовь терять,

И осознать, что одного

Способен ты любить и ждать,

Не взяв за это ничего,

Не добиваясь, дальше жить,

Любовь бессмертна, она рядом,

Ты можешь плакать и грустить,

Но лишь она коснётся взглядом,

Всё сразу смысл приобретает,

Печаль уходит далеко.

Никто о чувствах не узнает,

Ведь расставаться нелегко.

Что это значит — полюбить?

Взлетать от счастья выше, всласть

И всё отдать, обожествить

И очень больно вниз упасть.

Про жизнь

Бояться, злиться, тупить и пугаться,

Перебеситься, не зная приличий,

Не понимать, ужасаться, теряться —

В этих словах не так много различий.

Путаться, рушить, сметать свои чувства,

В вихре кружиться из гнева и злобы —

Легче всё это… Любить ведь — искусство.

Нужно стараться, из семени чтобы

Выросло дерево и накормило,

Корни пустило и тень создало.

Чтобы вокруг ощущенье парило:

Радость — любовь наша, ненависть — зло.

Плакать, кричать, унижаться, молчать,

Думать, прощать, отдавая отчёт,

Что продолжает сердечко стучать,

В жилах негодование бьёт.

Я перестала желать приземленно,

Не упаду больше, не оступлюсь.

Все мои чувства давно покаянно

Умерли попросту… Богу молюсь,

Чтобы не ждать, жить спокойно, безгрешно.

Перебесилось, сгорело огнём,

Кончилось детство так быстро, поспешно,

Мы продолжаем своё, палку гнём.

Ссоримся, спорим, болтаем, мечтаем,

Не замечаем, как время летит,

А между тем потихоньку сгораем.

Нам всё равно, только жизнь не стоит.

Двигают землею непостижимо

Вещи одни, мы их знаем давно,

Но я останусь стоять недвижимо.

Больше не страшно, хотя так темно.

Как же согреть свою душу от снега?

Как же не дать ей исчезнуть навек?

Я не смогу дать прямого ответа.

Живи, старайся, ищи, человек!

Сияние души

Среди солнечных, звёздных систем,

Где свобода, гравитации нет,

Нет слёз и житейских проблем,

Атмосферы нет, воздуха нет.

Ничего мы поделать не можем,

Перед смертью все равны.

И сознание смертно тоже,

Все стремленья, победы, труды.

Мокрый блеск прекраснейших глаз —

Величайшее горе в космосе.

Я лечу в пропасть сейчас

Со своей непреклонной гордостью.

Всё повсюду в бриллиантах и волнах.

Краски холодны, свежи и чисты.

Ожидание было долгим,

И оно называлось жизнью.

Как приятно лежать на камне

И смотреть в бесконечные звёзды,

Прежний мир теперь вечный, желанный.

Как же было погибнуть просто!

Сделать вдох невозможно больно,

Улыбнуться не в силах губы.

Пройтись бы под куполом вольно…

Марш посмертный играют трубы.

На истлевших обломках души

Пыль из времени, слов, предательств.

Акварель и карандаши —

Отныне одна радость.

Что такое терять себя?

Не в пучине морской утонуть,

Не сгореть от большого огня

И не вечным сном уснуть.

Когда тело в стоячей воде

В тёплых листьях смотрит на небо,

А ты видишь его на земле

Со стороны, которая где-то…

На уроке математики

Формула обыденности, лести.

Непокорна формула Виета.

Мне она совсем не дарит чести —

Нерешённость, лень и праздность эта.

И, не в силах усмирить природу,

Выбираю всюду легкий путь.

Сладко пахнет в воздухе свободой…

Не исправить, не перечеркнуть,

Не начать сначала, извинившись.

Невозможность — худшее из зол.

Не понять, раскаясь, возвратившись,

Не смутиться, созерцая пол.

Отторженье данности и истин,

Умноженье, частное, квадрат…

Кто же создал нас? Планету? Листья?

Кто же любит? Кто же виноват?

Аристотель, Пифагор, Ньютон,

Ломоносов, Лермонтов и Герцен —

Все пытались донести закон —

Жить надо с душой, по сердцу.

«Запах весны, запах тёплый и сладкий…»

Запах весны, запах тёплый и сладкий,

Запах любви и невиданных стран,

Запах дождя я вдыхаю украдкой,

В неге купаюсь из солнечных ванн.

Сколько людей, в каждом столько открытий!

Улица, двор или школа — неважно!

Я их боюсь, как всегда, по наитию,

Но человек… Он рождён быть отважным.

Небо без края и тысяча мыслей,

Ветер, дороги, тепло, резкий свет.

И ожиданье чего-то повисло,

Нет больше страха, страданий и бед!

Хочется жить, с головой окунаться

В мир ощущений, тоску уносящий.

«Но нам придётся с весной распрощаться», —

Мне прошептал ветер, с юга летящий.

«Задохнётся болезнь в предрассветной мгле…»

Задохнётся болезнь в предрассветной мгле,

Из лёгких вырвется слабый стон.

Я буду тихонько тебя ждать в тепле,

Согревая наш милый, прекрасный дом.

Там, на улице, снег бесконечных скитаний.

Здесь — корица и лёд, виски и свечи.

В дневнике от тебя много посланий…

Вечернее платье, открытые плечи.

Из распахнутых окон воздух холодный.

Приятная музыка и тишина.

Без слов объятия, диван удобный.

Наконец-то родная для нас сторона.

Было много дорог, мы от них подустали.

Иногда на одном месте стоит пожить.

До зимы непростительно долго играли

С другими, обманом пытаясь любить.

Пожары лесов, солнце, ветер, и ты

Меня обнимаешь в кружащихся листьях.

Нас окутали тёплое море, мечты…

Мы сгорим в этом чувстве, «мы» умрём слишком быстро.

Молитва

Бабушке

Пожалуйста, спаси её, о милостивый Боже,

Смерть отведи, болезнь, чтоб встала она с ложа,

Дай сил, чтоб дальше жить хоть год, хоть два, хоть три,

Но только пусть не мучается… Боже, помоги!

Я так люблю её… Она мне мать вторая…

Пусть поживёт ещё! Пусть только не страдает!

Я не вернусь

Я глаз не отведу стыдливо в полумраке,

Ведь для стыда отныне нет причин, а ты

Стоишь, сияющий, в красивом белом фраке,

Убив сомненья, воскресив и всколыхнув мои мечты.

Нас больше нет — так мне казалось раньше, милый,

И впредь сомненья душу больно жгли.

С тобой летят года, я чувствую себя счастливой,

Как жаль, что год назад мы всё сожгли.

Я не вернусь. В том есть надежды тихой отклик.

Душа, и плача, и скорбя, покинула меня.

Мы связаны больной, уродливой любовью,

За это должен ты простить меня:

За то, что пью, гуляю и подчас ругаюсь,

За то, что не люблю, когда мне смотрят вслед,

Когда стою на сцене, глупо так смущаюсь,

И днями и ночами сочиняю всякий бред…

Я глаз не отведу, смотри же сколько хочешь.

Ни искры, ни огня, лишь пепел прочь летит.

Ты за меня не рад. Ты мне погибель прочишь.

Огарок нашей страсти в печи давно горит.

Ты глянь, а за окном-то ещё теплеет лето,

И дождь не льёт рекой, как день тому назад.

Ты не со мною больше, опять витаешь где-то,

Зачем пришёл во фраке, как будто на парад?

Я не вернусь. Под окнами впредь можешь не дежурить

И друга своего с собой не приводить,

Что только хмыкает да брови сильно хмурит,

Что смотришь на меня? Ведь сказано: вали!

«Не говори мне о любви…»

Не говори мне о любви,

Так проще и спокойнее.

Меня надеждой не трави,

Что можешь быть достойным,

Что выше, лучше и умней,

Чем все другие люди.

Ты запряги лихих коней —

Метель в ночи закружит.

Давай сбежим от суеты

И серых долгих дней

За край восточной долготы,

Бушующих морей,

Где лютый холод и снега,

Там будем я и ты.

Как миг проносятся года

Средь вечной мерзлоты,

Ведь ты меня спасёшь всегда,

Заботой окружишь.

И мне не страшны холода,

Ведь ты их победишь.

Март 2013

«Прошли года, прошли недели…»

Прошли года, прошли недели,

Но я к тебе опять стремлюсь,

Пришла весна, и птичьи трели,

И времени я не боюсь.

Ты близко… Можно дотянуться

И пальцами соприкоснуться

Нечаянно. Неловко. Нежно.

Затем отдёрнув их поспешно.

А за окном стена дождя,

Я выбрала себе вождя,

Но он — не ты. И можешь больше

Не ждать ответа моего, чем дольше,

Тем меньше времени у нас,

Год, месяц, полнедели, час…

В тебе всё меньше узнаю я

Тот сорт мужчин, каких люблю я.

Ты был другим… Я лучше стала:

Проснулось женское начало!

Соришь деньгами, избалован,

Свободен ты, ничем не скован,

Я не свободна. Этот дым

Сознание всё заполонил.

Ты напустил тумана горы,

И я ушла за косогоры,

Погрязла в зелени болот,

И страшный голос вдаль зовёт…

Я вижу марева клубы,

За ним зелёные столбы,

И пьяный блеск твоих зрачков,

Подобно сотне светлячков.

И страшно, и не оторваться,

Не убежать и не остаться.

Сегодня я меж двух огней

Перед лицом судьбы своей.

Вчера прошло, а завтра будет,

И свет меня потом осудит.

Ко мне тянуться будешь ты…

Объятия оттолкну твои.

Откроешь дверь на свежий воздух,

Я снова в этом мире гостья.

Во снах придешь, и буду снова,

Не говоря тебе ни слова,

Любимых губ нежнейший мусс

Своими пробовать на вкус.

Ты как старинное вино,

С годами ценится оно,

Но горьким стало послевкусие,

И не допить тебя боюсь я.

Недолюбить, недоласкать,

Не бросить, недоцеловать…

Исчезнешь ты с лучами солнца,

Когда Морфей очей коснётся

Моих и скажет: «Просыпайся!»

Тебе я крикну: «Оставайся!»

И ты исчезнешь… Так зачем же

Нам возвращать любовь, как прежде?

Из мыслей уходи моих,

Нам мало места для двоих

В районе нашем, в этой жизни,

Не получаю твоих писем.

Стираешь, пишешь и стираешь,

Меня молчанием смущаешь.

Пойми, я не могу вернуться

И вновь руки твоей коснуться,

Ведь ты уже отверг меня!

Сгораю я день ото дня.

Теперь другой мне будет мужем.

Ты мне не нужен… Нет… Не нужен!

Оставь. Уйди. Не прикасайся.

Беги. Смущайся. Опасайся,

Ведь я стократ сильней тебя.

Скажу, нисколько не тая:

Ты некрасивый и неумный,

Недобрый, скучный, наглый, нудный.

Я больше не люблю тебя.

И мне уже не жаль себя.

Ты — наваждение прошлых лет.

Сижу одна, сейчас обед.

Зачем стихи опять сложились?

Они как будто предрешились.

Весна. Как много в этом звуке,

Подумаю о милом друге,

Что дома ждёт меня всегда

Сквозь время, беды, города,

Сейчас в него я влюблена

И буду век ему верна.

Не могу

Над домом вечерним сгустилась мгла.

Ни звука повсюду. Я снова одна,

Держу телефон. Мы с тобою в печали,

Ведём разговор, словно только в начале

Нашей милой любви, а тебе всё мало,

И мы оба устали, и вставать завтра рано…

Ты волнуешься, будто на первом свидании,

Слова подбираешь, молчишь в покаянии.

По целым минутам вздыхаешь, смеёшься.

Мы расстались уже, но ты не сдаёшься.

Обидеть, задеть ты пытался меня,

Чтоб понять, есть ли чувства к тебе, ни дня

Не прожить мне, хоть разик не вспомнив тебя,

Страдая, любя, разбиваясь, горя…

Но поздно уже, заплетается голос.

Ты любишь золото моих волос.

Мы простимся сегодня, созвонившись после,

И всё будет как прежде, понятно, просто.

Любовь… Ведь она для нас невозможна.

Мы запутались, всё невероятно сложно.

Любовь.… Как же сладостно это слово

Для сердца горячего и молодого.

Но в трубке гудки… Она выпала на пол.

Сон забрал меня. Кран тихо в ванной капал.

Прощай… Да, прощай… Я тебя отпускаю,

Будто этим самым себя теряю.

Ты меня разлюби, так тебе будет легче,

Только я не смогу. А ты снова доверчив:

Веришь каждому слову, во снах приходишь,

Смысла жизни себе всё никак не находишь…

Отпусти… Я закутаюсь в одеяло,

Буду плакать после весёлого бала,

А сейчас свернусь калачиком и усну.

Не могу без тебя! Не могу. Не могу..

«Я читаю наши письма…»

Я читаю наши письма,

Я их знаю наизусть.

В них ни капли прозаизма.

Ты забыл их? Ну и пусть.

Нет надежды, нет сомнений:

Не вернуть былой любви.

Много новых увлечений…

Ты мои стихи сожги.

Я писала их в горячке,

В паранойе и в бреду.

Снова с водкой и на дачке

Отдыхаешь. Я приду,

Я примчусь в лихую ночку.

Будем петь, гулять и пить.

Не могу поставить точку.

Не могу тебя забыть.

Мы пойдем с тобой на реку,

Целоваться будем там.

Тьма кругом, ни капли свету,

А из дома шум и гам.

Твоё жаркое дыхание

Меня жжёт сильней огня.

Неожиданно признание

Вдруг я слышу от тебя.

Милый, нет, я просто в гости.

Notre amour est déjà mort¹.

Сколько было во мне злости.

Ты ж не любишь, слишком горд.

Мы поспорим для приличия,

Ты меня не убедишь.

Вижу я твоё двуличие,

Хоть и с нежностью глядишь.

Лесная нимфа

Я вроде всё та же, что раньше была,

Но в сердце моём поселилась тоска,

Во взгляде, в движеньях… Я слабой рукой

Тебя уводила в леса за собою.

Я — дева весны, я — богиня, русалка,

На берег ручья ковылявшая жалко.

И сочные ягоды рву я руками,

Тебе их даю, а сама погибаю.

Зачем появилась средь ивы ветвей?

Зачем красотой завлекаю своей?

Я — нимфа и жрица, царевна и львица,

Огонь и земля, и вода, что струится.

Цветы полевые, их запах и нежность,

Просторы бескрайние и безмятежность

Снегов, нескончаемых бурных метелей,

Весеннее солнце и звуки капели.

Ты, главное, помни, что есть я на свете,

Что чащей лесной я живу в вечном лете,

И кудри златые, и речи чудные,

И звонкий мой смех, и песни простые,

Раздольные русские… Если однажды

Их путник услышит хотя бы дважды,

На третий раз будет меня он любить,

Лелеять, заботиться, боготворить.

Но, правда, из всех, кто забрёл в мой лес,

Один только ты вызывал интерес.

Ты ехал верхом, и конь твой был

Красивей, чем сотни других кобыл:

И поступь, и грация, и спина,

Ещё серебряной гривы копна.

И меч твой булатный, доспехи из меди,

И фляга с водой… Запах пряностей, снеди…

И ты, увенчавший собой картину,

Короной, сверкающим алым рубином.

Меня ты не видел. Я тихо вздыхала.

Промолвить слово любви мечтала.

Ты ехал всё дальше… А я упала,

Споткнувшись о кочку, похоже, сломала

Запястье руки. На мой дикий крик

Тотчас же примчался красавец-лесник.

Угрюмый и мрачный, он был моей тенью,

Волшебному был неподвластен пенью.

Порвав часть рубахи, укутал он

Рану, что била пурпурным ручьём,

Отнёс на руках меня к устью реки,

Хоть сбились давно его крепкие ноги.

У чистой воды долго плакала я:

«Почему же принц не заметил меня?»

Разбив отражение в зеркале вод,

Кричала, что сказка я, миф и урод.

Лесник всё молчал. Вдруг ко мне повернулся,

Пошёл неуклюже, рукой потянулся,

Обнял за плечо и промолвил сурово:

«Да брось, не люби петуха такого».

Венок из фиалок сплела ему

В знак верности, преданности одному.

Мы долго лежали в густой траве.

Ходили по тонкому льду в январе.

Конец ознакомительного фрагмента.

Примечания

1

«Наша любовь уже мертва» (фр.)