Про жизнь, про слёзы, про любовь

Любовь Гурьева

Истории жизни, своей или рассказанной кем-то, со временем обрастают подробностями, наполняются придуманными образами и фактами — не потому что так «красивее», а просто хочется иногда, чтобы было так…

Без вести пропавший…

— Бабы, Анфиску не видали? — Близоруко щурясь, Роза вглядывалась в толпу женщин, каждый вечер ожидавших письмоносицу у кромки поля.

Стояла глубокая осень, но картошка была ещё не вся выкопана, и женщины дотемна ковырялись в холодной грязи, стараясь поспеть до заморозков. Рабочих рук явно не хватало, все мало-мальски здоровые мужики были на фронте. Четвёртый месяц шла война, и хоть деревня была невелика, всего-то десятка два дворов, однако уж три похоронки пришли. И из соседних деревень чуть ли не каждый божий день ветер доносил отголоски протяжных женских рыданий.

Конец ознакомительного фрагмента.