Моя любимая лгунья

Лила Каттен, 2023

Дыхание перехватывает, когда я смотрю в его глаза, которые снились мне все эти долгие пять лет.– Арсений… – с его именем срываются и первые слёзы.Я писала ему письма, я звонила… А он ни разу не ответил. Ни разу…– Привет, Тая. Вот и долгожданная встреча, – говорит холодным голосом. Но я не боюсь ни его, ни того человека, в кого его могла превратить тюрьма.Это по-прежнему он. Самый желанный и любимый.Бросаюсь на его шею и плачу в голос.– Я так скучала, так…Слова утопают в болевом спазме, когда он резко выворачивает мои руки в жёстком захвате.– Никакой жалости, Таисия. Никаких сладких речей. Ты и твоя семья отняли у меня всё. Я пришёл сделать то же самое.Из-за угла по тёмному коридору слышится топот сына, и я замираю.– Кто это? Муж?– Прошу… Это мой…– Мама?

Глава 5

Арсений

Смотрю вслед девчонке и не шевелюсь.

Это важно.

Если я не провожаю ее к дому, то смотрю за тем, как она дойдет к нему. Отец многому меня научил, но правда в том, что многое из этих штучек мне не подойдут никогда.

То, что Тая из семьи Павловых меня мало волнует. Мама отзывалась о них нормально. Но это не было равносильно — хорошо. Высшие круги часто кажутся идеальными снаружи. Внутри эти люди давно прогнили. Они пропитались собственным ядом, но их он не убивает. Парадоксально, однако.

Но здесь и думать нечего.

Тая слишком нежный цветок для меня. И хоть я не отношу себя к слоям, вылезшим из самого низшего подполья, все же не могу сказать, что далеко ушел, даже если рос в доме с пятью комнатами и личным поваром и садовником, посещая частную школу.

Этой девочке нужен принц и бал, а я не он, и балы меня не интересуют. Так что нет смысла напрягаться, чья бы дочь она ни была. Я даже не рассматривал ее как парень. Пусть и заметил, что она очень худая, но стройная. С длинными волосами какого-то шоколадного оттенка и с губами, которые имеют не самую ровную линию, не пухлые, но определенно розовые и красиво блестят на свету, стоит ей провести по ним языком. Остального я и не заметил.

Как только она оказалась за воротами своего дома, я заметил стоящую женщину на зеленой лужайке в соседнем от Павловых дворе. И этот взгляд… ооо, я к таким привык. Дело в том, что эти люди уверены, что если ты отмыт снаружи, то нутро никак не подчистишь и кровь не заменишь. Если ты безотцовщина, то ею ты и останешься. При этом сами не замечают дерьма, скопившегося под их кожей.

Законы этого мира просты. Я остался для них сиротой и бандитом со сломанным носом. Жаль их разочаровывать, я планирую здесь задержаться.

Взглянув в ответ с не менее жестким взглядом, я проследил за тем, чтобы она поспешила в дом и закрылась в нем изнутри.

Видимо, тот факт, что подросток — теперь мужчина, ее напугал. Пусть. Порой люди должны тебя бояться.

Ухожу обратно.

Провожу в гараже около трех часов. А когда заканчиваю с ремонтом, убираю ключи в кейс, ощутив, что ужасно голоден. Вынимаю наушники из ушей, где льет чистый рок. Принимаю душ и перекинувшись парой смс с другом и, как ни странно — Таей, уезжаю в город.

В торговом центре съедаю пару бургеров и запиваю их колой. Мысленно отмечая, что мне придется затариться в магазине продуктами чуть позже.

Прохожусь по магазинам прикупив несколько футболок и подумываю о том, что мне стоит приобрести подарок девчонке, даже если не пойду в тот клуб.

Осталось решить: что именно?

Час блужданий не привел ни к какому решению. Нет, правда. Мне двадцать пять лет, а я хожу по торговому центру и ищу подарок какой-то девчонке из соседнего дома, с которой знаком три минуты?

Черт, что со мной не так?

Разворачиваюсь и ухожу на парковку, а после уезжаю домой. Но там меня ждет сюрприз.

— Эльвира Анатольевна? — встречаю на пороге дома с веником и совком нашу домработницу.

— Ох, мальчик мой, — она со слезами на глазах бросается на мою шею и обнимает, крепко прижимая сильными руками. — Как жаль… Как жаль Камиллочку и Рому. Ой горе какое.

— Да, мне тоже, — я сглатываю ком в горле, стараясь не показывать свою скорбь.

Не знаю почему, но это я хочу оставить для себя. Выплескивать боль потери в гонке с ветром, стоя у обрыва, наедине…

Она отрывается и, вытащив платок из кармана своего рабочего платья, вытирает глаза.

— А я на операции лежала. Вот только выписали меня и сразу к тебе. Даже попрощаться не успела с ними. Она мне дала выходные и…

— Я могу отвезти вас на кладбище, хоть сейчас. Поговорите с ними.

— Завтра, Арсенюшка, завтра, — гладит по предплечью. — Приберу немного только, смотри, как грязно стало.

— Эм… Я, в общем-то…

— Что? — она смотрит заплаканными глазами, а я и не знаю, как ей сказать, что не планировал кого-то нанимать сюда. Сам вроде решил, что справлюсь, многому ведь научился.

— Я же тут один жить буду, Эльвира Анатольевна, готовить умею, кусты стричь тоже.

— Так, я ж просто поухаживать за тобой. Камилла бы мне не простила, если бы я тебя оставила одного. А выплат мне, итак, достаточно. Мы же с твоей мамой добрыми подругами стали за годы, проведенные вместе. Разве могу я сына ее оставить.

Становится стыдно, что ощущаю краску, заливающую лицо. Нет, деньги не проблема, я не планировал тратить их на комфорт, который сам себе умею обеспечить, только и всего.

— Так ты не уедешь? Камилла так переживала, что ты не вернешься, — меня бьет укол вины, что я не успел приехать домой до их смерти, поэтому поднимаю глаза к небу.

— Да, я останусь здесь. Решил так.

— Умница. Отчий дом — он самый родной. А здесь все твое. Дети, когда уехали?

— Вчера буквально разъехались.

— Не собачились хоть, как обычно?

— Нет. Все прошло…

— Идеально, — говорим вместе и смеемся. — Она бы точно так и сказала.

— Да, — улыбаюсь, вспоминая маму.

— Ох, что же я… — всплескивает руками и хватает меня под локоть. — Голодный небось, пошли в дом.

— Ну я вроде поел.

— Твои вроде, — бормочет, пока мы проходим на кухню, откуда доносятся ароматы домашней выпечки и вкусного обеда, заставив проснуться воспоминаниям прошлых лет, словно все хорошо. Все живы. Стоит выйти из-за угла, я увижу маму в своем любимом кресле за ноутбуком, а отец смотрит телевизор. Но ее место пустует, ноутбук в спальне, которую я не трогал и даже не входил, а телевизор безмолвно молчит с лежащим рядом пультом, который теперь никому не нужен. — Вот тебе борщ и второе, — выхватывает меня из мыслей тетя Эльвира, поставив передо мной тарелки. — А эти бургеры, оставь другим.

— Спасибо, — вдыхаю глубоко мясной бульон и хватаю ложку.

— Ты пока ешь, а я скажу, — строго заявляет. — Приходить буду два раза в неделю. Наготовлю, приберу, да постираю. Парень ты взрослый, все понимаю. Если надо, ты говори, помогу всегда, не стесняйся. И платить мне не надо, а то видно, надумал уже. Не возьму и точка.

— Эльвира Анатольевна, так не пойдет.

— Пойдет, еще как. Вот как женишься, так и буду дома на кровати лежать. А так, без разговоров. Вон, тощий какой.

Она резко замолкает, и я отрываю от тарелки глаза.

— Что?

— Вырос ты быстро, Арсенюшка. Двадцать пять лет уже. А девушка есть? — ну, началось.

Издаю смешок, пораженный тем, как ловко она перешла с одной темы на другую. Просто качаю головой, говоря «нет» и перевожу все свое внимание на борщ.

— А я вот книгу купила вчера. Ты знал, что издательство готовило в печать новинку Камиллы?

— Нет. Но я знал, что она работала над чем-то. Мы говорили о ней, до… кхм, — прокашливаюсь, не желая договорить то, что не могу уложить в голове.

Смерть не всегда то, что мы думаем. В смысле она есть. Она всегда рядом. Главное в этом то, что оставляют после себя люди. А оставляют они всегда очень много. Камилла Бурова не ушла бесследно. И помнить ее будут всегда.

— Вот, вышла она. «Порой любовь — это просто слово». Ой, как она красиво писала.

Я слушаю женщину, а сам думаю в эту секунду о том, что подарю Тае. Она упоминала чтение и книги.

И все же понимаю, что снова возвращаюсь мыслями к ней. Не к добру.

У меня нет в планах девушки и пары детишек. Сомневаюсь, что когда-либо буду готов к этому. Ответственность — это хорошо, но я не тот, кто может себя обременить подобным.

Когда Эльвира Анатольевна уходит, я мою посуду, к которой не позволил ей прикасаться и снова сев на своего стального «коня», еду в книжный.

Смотрю на стенд со знакомым именем и книгами. Презентация уже проведена была от издательства и там рядом осталось ее фото. Черно-белое. С датой рождения, теперь и смерти.

Покупаю ее роман, впервые без личной подписи.

— Вы выбрали хорошее фото, — говорю девушке у кассы.

— Это с прошлой презентации. Так жаль ее.

— Да.

Забираю книгу, обернутую в желтую бумагу, которую попросил упаковать и, постояв еще немного, наблюдая за тем, как раскупают новинку моей матери, снова смотрю на фото, где она улыбается, ставя подпись.

— Ты даже им умудрилась подарить часть себя, мама.

Оказавшись дома, часы показывают девять. Прохожу в свою комнату, оставляю свои вещи и подарок там, а затем иду в гостиную, где засыпаю под шум телевизора, который имитирует жизнь в этом огромном, но безнадежно опустошенном доме.