Лига чемпионов

Сборник (2024)

Стать писателем сейчас может каждый. Издать свою книгу — тоже. Но только истинный дар слова заслуживает наград и всевозможных номинаций. В этот сборник вошли самые титулованные прозаики и поэты, чьи произведения были многократно отмечены на международных литературных конкурсах нашего времени. Можно с уверенностью сказать, что современники достойно соперничают с великими классиками русской словесности.

Алла Корякова

По образованию инженер-программист, родилась и живёт в Санкт-Петербурге. Литературным творчеством увлекалась с детства, долгое время стихи писала для души, старалась выражать ими то, что действительно чувствует. С 2014 года — член Российского союза писателей. Дважды финалист национальной литературной премии «Поэт года». Учредитель и организатор Творческой мастерской по основам стихосложения. Автор учебника «Стихосложение для чайников» (2020).

Подборки стихов опубликованы:

в одиннадцати литературных альманахах РСП (Москва), в том числе: «Антология русской поэзии», «Русь моя», «Наследие» и «Георгиевская лента»;

в альманахе «Литературная Евразия» и в нескольких конкурсных сборниках поэзии и прозы издательства «Четыре» (СПб).

Имеет литературные награды РСП.

Изданы книги: «В мире моих надежд», «Моя Россия», «Себя предоставляю Небесам» и «Мгновения века».

Из цикла «Русский характер»

Свобода и воля

У русских воля — не свобода!

Последняя известна всем:

Она суть право для народа

Быть «как и все», не знать проблем

(Пока законам ты послушен!)

И мыслить; словом — liberté.

Сей смысл поймут единодушно

И наши граждане, и те…

А воля… Нет, она иная,

В ней чисто русская судьба!

Она без меры и без края —

Свобода есть, но нет раба…

К примеру, скажут вам однажды:

«Идёт свободный человек».

Что вы представите сейчас же?

Шагает в шляпе имярек —

В руках смартфон и сигарета,

Привычно глянул на экран:

«Успею!» Вместо кабинета

Свернул в знакомый ресторан,

Там выпил кофе…

Это ль — воля?!

При слове «воля» что мы зрим?

Бескрайнее, как небо, поле

И некто в оном: без пути

Стремится вдаль, прёт без дороги,

Без карт и цели, взором — ввысь,

Не смотрит под ноги — весь в Боге! —

Не чёсан, волосы сплелись,

В глаза летят, а он без шапки,

Но вместе с ветром всякий час —

Душой распахнут, без оглядки

Готов рвануться! Тут как раз

Летит ему навстречу птица —

Огромна, крыльями вразлёт.

И он, раскинув руки, мчится,

Кричит ей что-то и поёт!!!

Вот воля! Да, она такая,

В ней чисто русская судьба,

Во всём без меры и без края —

Свобода есть, но нет раба…

Монолог Дмитрия Карамазова

Стихов довольно… Слёзы проливал

И продолжаю. Знаю, это глупо.

Таким родился, а быть может, стал

Мне сладострастье насекомых — мука.

Но я такой, во мне всегда живёт

Комок страстей, в крови рождая бурю,

А красота огнём мне сердце жжёт

Загадкой вечной! Да, я балагурю,

Схожу с ума… Есть много в мире тайн,

Их берега смыкаются в едином:

Слаб человек любовью, ею пьян,

Мадонну ищет, падает скотиной.

В нём грех содомский и величье чувств!!!

Как человек широк — его бы сузить.

Всё, что уму позор, как палачу,

Кладёт на плаху творчеству и музам!

Содом и рай, страстей кипящих бред,

Беснуясь, верховодят в человеке,

Как красота, в которой тьма и свет,

И Бог и дьявол сцеплены навеки…

Соль земли

Статью с волнением прочтя,

Он чуть не плакал: столько чувства

В нём пробудилось. Так дитя

Переживает безыскусно

Любой посыл! Его лицо

Вдруг просветлело, стало ярким.

Он вопрошал и был истцом

В суде истории! Так жарко

Он защищал, я — возражал.

Носился дух противоречий,

И каждый правым быть стяжал

Так, будто нам и вправду нечем

Заняться было! Длился спор

О судьбах наций, язвах мира,

Об утлости земных опор…

Нам не до жиру — быть бы живу,

Но так устроен славянин:

Нам до всего всегда есть дело!

Пусть европейцы славят гимн

Своей семье, достатку, телу,

А русский вечно рвётся ввысь

И алчет правды, жаждет веры!

Мы — соль земли, пусть наша жизнь

Нелепой мнится им наверно…

Моя Россия

В который раз воспеть весну нетрудно,

Легко писать о лихорадке чувств,

Лишающих рассудка обоюдно.

Всё это просто, только я хочу

Поведать о другой любви — негромкой,

Необъяснимой, вечной и больной,

Без пафоса и праздных кривотолков, —

Любви к России…

Над моей страной

То марш побед проносится, то лихо,

Страдаем и врастаем в плоть земли,

Уходим в мир иной светло и тихо,

Чтоб Русь жила, чтоб чахлые цвели

Ромашки на некошеных просторах,

Берёзки ветер гнул, клонилась рожь,

Чтоб русской речью откликался город,

А от сатрапов не бросало в дрожь…

Россия… ты с рождения у сердца,

Всегда внутри щемящая, как боль,

Не излечить и никуда не деться:

Абсурдный рай и горькая юдоль.

Не мне судить тебя, но только верить…

В любви сравнений нет, она — одна,

Как жизнь, как мать… Хочу остаться с нею

И выпить чашу полную до дна.

Во всём, что есть, что было и что будет,

Не отрекусь, не брошу, не предам.

Любить с расчётом? Не умею, люди,

А если вы умеете — беда…

Русская весна

Преобразились небо, почва,

Природа, спавшая зимой.

В них зародилось то, что хочет

Наружу выйти… Писк и вой

Зверюшек, птиц и насекомых —

Под облаками, на земле,

Всех, словно вышедших из комы

Иль победивших долгий плен

И вновь живых, и полных страсти

Существ, растений, пашен, рек,

Стремящихся изведать счастье

Весны внезапной, чей набег

Для сердца русского — отрада!!!

Несутся клином журавли,

Река, ломая лёд, громаду

Уносит в море, а ручьи

Журчат и булькают в оврагах,

И всюду — шорох, крик и звон.

А ночь светла! И на бумагу

Ложатся строки. Сон — не в сон,

И ветер свеж, и вечер розов,

А за зарёй ещё заря!..

Но не кончаются угрозы,

Что злобой пышут. Только зря:

Тьмы больше нет, коль даже малый

Готов над нею воспарить —

Жить не умеем вполнакала!

Есть в русском человеке прыть

И уйма сил: что крик, что шёпот.

В нас всё огромно, всё царит,

Зовёт на волю!

К чёрту опыт

Заморских стран, их пошлый быт.

Мы вольные!!! И будь что будет!

И вновь стремительный прорыв,

Ломающий разметку судеб,

Возносит нас, пути открыв.