Пока гром не грянет

Лариса Радченко

Если ваша жизнь превратилась в рутину, не спешите пускаться во все тяжкие… Кто знает, не придётся ли пожалеть потом об этом.

Оформление обложки Лариса Радченко

© Лариса Радченко, 2019

ISBN 978-5-0050-2099-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Автор предупреждает: все герои и события в рассказе выдуманные, любые совпадения — это всего лишь совпадения!

Суббота. Жаркий летный день. После набега в продуктовый магазин, торопливо иду вдоль проспекта. По пути ещё купила виноград и сливы, в результате обе руки заняты, в голове обычное: «Что приготовить на обед? потом ужин… уборка, надо бы окна помыть…» Внезапно, то есть, ничто этого не предвещало, ясное небо вдруг озарила яркая вспышка. В дерево рядом с сухим треском ударила молния. От неожиданности я вскрикнула, но мой возглас потонул в мощнейшем раскате грома, от которого разом взвыли припаркованные у магазинов машины. Неизвестно откуда на раскалённый асфальт полетели тяжёлые капли дождя, забарабанили, зашипели. С ещё одним хлопком над моей головой раскрылся клетчатый купол зонтика. Я развернулась и оторопела, увидев небесно-голубые глаза высокого незнакомца.

— Испугались? — спросил тихий голос.

— Я… Я…

— Испугались, — утвердил мужчина и улыбнулся. — Вас проводить?

«Нет! Нет!» — кричали мои возмущённые мысли, но предательские губы выдали:

— Если вам не трудно.

— Вовсе нет, — протягивая руку к пакету, ответил незнакомец.

До моего дома идти всего несколько минут, но они показались мне целой вечностью. Хотелось говорить, но я не знала о чём, хотелось снова заглянуть в голубые глаза, но я безумно боялась окончательно потерять голову. Мой провожатый тоже молчал и почему-то продолжал держать зонтик раскрытым, хотя дождь прекратился так же внезапно, как и начался.

Я остановилась возле подъезда, наконец-то посмотрела на мужчину. Его губы мгновенно растянулись в улыбке. В такой милой, обворожительной улыбке. А у меня дома муж, дети… Улыбайся, не улыбайся…

— Спасибо! — сказала я, буквально выхватила у него пакет и спешно скользнула в подъезд.

Находясь в каком-то полузабытьи, я прошла в квартиру, там сразу на кухню, помыла фрукты и уселась за стол. Очнулась, только когда муж спросил:

— У тебя всё в порядке?

— Да, а что? — встрепенулась я.

— Ничего. — Он как-то озадаченно покачал головой и вышел из кухни.

Взглянув на горку сливовых косточек, я тяжко вздохнула и тоже покачала головой.

За суетой выходных дней маленькое субботнее приключение легко забылось и, наверное, так и осталось бы просто случаем, если бы в понедельник волшебным образом всё не повторилось: молния, раскат грома, вой автомобильных сирен, дождь… Увидев над собой клетчатый купол, я не смогла сдержать улыбку.

— И снова здравствуйте! — сказал обладатель зонтика.

— Здравствуйте!

— Я так думаю, пора нам познакомиться. Валентин.

Внутри у меня всё перевернулось. Я чувствовала притяжение к этому мужчине, но у меня муж…

— Ася. — Я протянула руку, скорее чтобы показать обручальное кольцо, а не ради приличия.

— Очень приятно! — Валентин перехватил зонтик и коротко сжал мои пальцы. — Я вас провожу, а то промокнете.

— Хорошо, — кивнула я.

И мы пошли. Медленно. Валентин сразу спросил:

— С работы идёте?

— Да. И снова без зонтика, — усмехнулась я.

— А кем вы работаете? Если не секрет, конечно.

— Не секрет. Метеорологом.

— Парадоксально! — изрёк Валентин.

— Ну, мы ведь тоже люди. И потом, наличие грозового фронта не обязательно предполагает осадки в данном, конкретном, месте.

— Понятно. Интересно, а чем вы занимаетесь в свободное время?

— Чем? — Я неопределённо пожала плечами. «Чем? Убираюсь, готовлю, бегаю по магазинам! Хотя…» — Рисую… иногда.

— О! Надо же! Представляете, я тоже рисую. Интересно было бы посмотреть ваши работы.

— Ну, — смутилась я, — работы — это слишком громко. Я так, для разрядки рисую. Совсем немного и очень редко.

— И всё же, — настаивал он.

В его голубых глазах читалось неподдельное любопытство, наверное, именно поэтому я не смогла устоять. Достала телефон и показала фотографию одного из рисунков, который считала самым удачным. Валентин забрал у меня телефон, вручил зонтик и начал листать фотографии. Издавая прерывистые звуки, я пыталась комментировать снимки, но мой новый знакомый листал очень быстро, а потом и вовсе закрыл приложение, открыл другое, потом третье, интернет… Вся моя телефонная жизнь оказалась в руках чужака, а я только моргала, не успевая следить за его тонкими пальцами. Валентин что-то набрал на экране и отдал аппарат мне.

— Это мой электронный адрес. Пришлите фотографии ваших работ. Я покажу их другу, посмотрим, что он скажет.

— Но…

— Пришлите, пришлите! Я буду рад помочь!

— Ну хорошо, — улыбнулась я, попрощалась и теперь уже нехотя ушла домой.

Наверное, мне стало лестно, что кто-то оценил мою «мазню», а может, стоило признаться себе: внимание симпатичного мужчины вскружило голову, в общем, так или иначе, выдержав паузу в два дня, я сфотографировала свои работы и написала первое письмо.

— Всего лишь пообщаюсь, как с таким же любителем… — утвердила, нажимая на кнопку.

Письмо ушло!

Ответ я читала, в волнении прикусывая ноготь на пальце.

«Ася, мой друг говорит, что у Вас определённо есть талант, вот только техника немного хромает. Если хотите, он готов помочь, дать пару уроков. Как Вам такое предложение?»

— Как? — едва слышно выдохнула я и украдкой взглянула на «уткнувшегося» в телевизор мужа. «Как! Хочу! Безумно хочу!» — кричали мои мысли, но…

«Понимаете, Валентин, у меня семья. Свободного времени абсолютно нет. Так что, спасибо за предложение, но вынуждена отказаться. С уважением, Ася!»

«Жаль. Очень и очень жаль, что Вы не цените себя. Ася, это, конечно же, Ваше дело, но не упускайте свой шанс. Время уйдёт, потом жалеть будете. Подумайте. Хорошо? Ваш друг, Валентин!»

— Друг…

— Что? — Андрей повернул голову.

— Да так, ничего. Просто общаюсь с одним художником. Представляешь, говорит, у меня талант. Предлагает провести со мной пару уроков.

— Ну а чего? Взяла бы, да сходила. Я тебе всегда говорил, рисунки у тебя классные.

— Говорил. Да. Так что? Может, действительно, попробовать?

— Угу, — между прочим, откликнулся он, снова увлечённый футбольным матчем.

— Угу, — в такт мужу кивнула я. — А как же садик, ужин…

— Заберу я Вовку из садика, — пробубнил Андрей.

Хмыкнув, я пристально посмотрела на его затылок. «Надо же! Сколько раз просила…»

— Уроки у Марины…

Андрей повернул голову.

— Думаешь, два плюс два сложить не смогу?

— Сможешь, но…

— И ужин как-нибудь приготовлю. Короче, ты идёшь или нет?

— Иду! — коротко выдохнула я, одарив его недовольным взглядом.

Мне отчего-то стало обидно. Вроде как, раньше была незаменимой, а теперь вдруг выяснилось — и не нужна вовсе. Андрей окончательно развернулся ко мне.

— Ась, ну чего ты? Тебе ведь хочется сходить?

— Хочется.

— Так в чём дело?

— Сама с собой договариваюсь, — проворчала я.

Он улыбнулся, подошёл ко мне, обнял и поцеловал в ушко, а потом сказал:

— Иди рисуй, отдыхай и ни о чём не думай.

Я вздохнула.

— Ладно. Действительно. Схожу… посмотрю… А вдруг что-то получится.

***

В просторной светлой студии божественно пахло масляными красками. Мне никогда не доводилось бывать в мастерской художника, поэтому я немного растерялась и застыла на месте, едва переступив порог.

— Здравствуйте, барышня! — прозвучало сзади.

— Ой, здравствуйте! — смутилась я, пропуская невысокого полноватого мужчину в чёрной бандане, из-под которой выбивались седые пряди волос.

— Проходите. — Он улыбнулся, указал рукой в сторону дивана, что стоял возле окна. — Не стесняйтесь, раздевайтесь.

— В смысле?! — Сразу вспомнив шикарную девицу, с которой столкнулась в дверях студии, я поспешила представиться: — О, вы, наверное, не поняли. Я от Валентина Арираса. Я не модель, я наоборот.

— А! — Мужчина засмеялся. — Простите меня, дурака. Совсем запамятовал. Ну всё равно проходите, проходите.

Он аккуратно приобнял меня, проводил к мольберту, а сам, продолжая улыбаться, уселся на край стола:

— Вас как зовут?

— Ася.

— Очень приятно, Ася! Значит, вы рисуете.

— Да, есть немного. Валентин сказал, вы можете как-то помочь, посмотреть…

Художник смерил меня цепким взглядом, слегка кивнул.

— Скажите, Ася, на чём основывается ваше желание рисовать?

— На чём? — Я на мгновение сузила глаза и решила уточнить, прежде чем ляпнуть какую-нибудь глупость: — Вы о вдохновении спрашиваете?

— Так на чём? — снова кивнул художник.

— Ну… Это как-то само приходит. От музыки, от настроения. Да! Однажды, когда я рисовала, и вдруг началась гроза, меня просто понесло! Кисть будто сама выводила узоры.

— Вы мне покажете, что получилось?

— Увы. — Я развела руками. — Рисунок куда-то исчез. То ли дети куда утащили, то ли во время уборки выкинула.

— Жаль. — Мужчина поднялся, потёр пальцами переносицу. — Давайте мы поступим так: во вторник у меня будет натурщица, я поставлю вам…

— О, нет-нет! Рисовать людей я не умею.

— Ася, вы будете писать, что вам угодно. Это ко мне придёт натурщица.

— Простите, — смутилась я. Мои щёки моментально вспыхнули.

— Не тушуйтесь, — усмехнулся он. — Всё в порядке. И будьте смелее. Я ведь не зря упомянул натурщицу. У меня очень красивые модели, глядя на них, рука сама к кисти тянется.

— Да, я заметила.

— Вот и хорошо, что заметили. Глядишь, ещё и попробуете изобразить! — Он снова усмехнулся. — Так что, жду вас во вторник, а сейчас, простите, у меня дела.

Конец ознакомительного фрагмента.