Островок безопасности. Выпуск 3 серии «Стихи гуськом»

Лариса Миллер

Третий номер авторской серии «Стихи гуськом». Предыдущие выпуски: «Ridero», «В прямом эфире» – август 2016, «Два ветра, три дождя» – январь 2017. В данном «Выпуске №3» несколько совсем новых стихотворений 2017 г., стихи сентября-декабря 2015 г., стихи 1965—1969 гг., раздел «Памяти Азарика Мессерера», а также «Заметки на полях»: о выставке Резо Габриадзе, о книгах Геннадия Русакова, Татьяны Правдиной-Гердт, Людмилы Штерн и слово прощания с Евгением Евтушенко.

На обложке фото Александра Кривомазова — из личного архива Ларисы Миллер

© Лариса Миллер, 2017

ISBN 978-5-4485-1786-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

I. Несколько новых стихов 2017 г.

«Ничто не ново под луной?..»

Ничто не ново под луной?

Да как же так? А внучек мой?

А внучек мой? Моя кровинка?

Он что? Он разве не новинка?

Он здесь впервые — мой внучок,

Он в этом мире — новичок.

ЕМУ всё внове, ОН всем внове,

И мир безумно рад обнове.

«Кто музыку такую сочинил…»

Кто музыку такую сочинил,

Тот знает то, чего никто не знает:

Куда уходит день, когда он тает,

Кто этот зимний вечер засинил,

И почему горят через один

Все фонари. И почему на свете

Живут одни лишь маленькие дети —

Те — с чёлочкой, те — в облаке седин.

«В сыроватом пространстве сырые кусты…»

В сыроватом пространстве сырые кусты —

Безымянного автора чудо-холсты,

Безымянного автора чудо-полотна,

Что стоят, прилегая друг к другу неплотно.

И то тень на полотна, то свет упадёт.

И любой для себя в них хоть что-то найдёт,

Что-нибудь, что его исцелит или ранит,

Душу перевернёт или в душу заглянет.

«А скоро будет месяц май…»

А скоро будет месяц май

И тьма уйдёт и поминай,

И поминай, как морок звали.

Лишь ослепительные дали

Сегодня окружают нас.

Что ни стена, то дивный лаз,

То тайный дивный лаз зияет

В тот мир, где всё поёт, сияет.

«Я ничего не упустила?..»

Я ничего не упустила?

Всех добрым словом угостила?

Всех навестила по пути,

Сказав заветное «лети»?

Я всем сегодня угодила?

Летучей рифмой всех снабдила?

Я всем, как только рассвело,

Успела подарить крыло?

«Мне муза вовсе не подружка…»

Мне муза вовсе не подружка,

А кислородная подушка.

Благодаря лишь ей дышу,

Пишу, страничками шуршу.

Я, засыпая, просыпаясь,

Стихи пишу. Их много, каюсь.

Я б перестала их рожать,

Но как дыханье задержать?

«Ах, мелочи, любимые мои…»

Ах, мелочи, любимые мои.

Ах, жизнь моя, не бойся мелочиться.

Из мига, что сияет и лучится,

Все дни свои весенние крои:

Из мелочей сияющих своих,

Из капель, что летят с ветвей ольховых,

Из блещущих деталей чепуховых,

Из коих я крою сегодня стих.

Ах, жизнь моя, не бойся мелочиться.

Любая мелочь нынче так лучится,

Любой твой миг подобен дождевой

Лучистой капле вешней и живой.

Что счастье есть — готова поручиться.

Оно сегодня скрыто в мелочах —

В капели, в её сбивчивых речах,

В ночах, что всё короче и короче,

И в небесах, чьи радужные клочья

Сегодня отражаются в ручьях.

«Я потому лишь не сникаю…»

Я потому лишь не сникаю,

Что я в лазурь перо макаю,

Небесный цвет всему даря.

И только лишь благодаря

Своей устойчивой привычке,

Творю миры, где любят птички

Крылом махать и щебетать,

Едва-едва начнёт светать.

Вот я перо в лазурь макнула,

И жизнь, как птичка, промелькнула.

«День сказал: «Положись на меня…»

День сказал: «Положись на меня».

Я послушалась и положилась,

И, доверясь ему, подружилась

С каждым мигом текущего дня.

На заре поднялась и иду,

С днём не споря, ему не мешая,

По дорожкам его поспешая

Под его озорную дуду.

«А небо дождиком кропит…»

А небо дождиком кропит

Ту жизнь, что на земле кипит.

Кропит её дождём весенним

По будням и по воскресеньям,

Напоминая, что не весь

Мирской сюжет творится здесь,

И есть незнающие тленья

Нездешней участи вкрапленья.

«Есть тишина, и мне она внимает…»

Есть тишина, и мне она внимает.

Есть воздух, и меня он обнимает.

Есть небеса. Они мне дарят свет.

О Господи, чего здесь только нет?!

Уменья нет. Дай, Господи, уменье

Ценить всё это каждое мгновенье.

«И опять перешагнём…»

И опять перешагнём,

Как сто раз перешагнули

Через ад, где жгли огнём,

Насылали мор и пули.

Через всё перешагнём —

Через то и через это.

Даже неким чёрным днём

Переступим через света

Нам предсказанный конец

И продолжим куролесить,

И сподобится Творец

В небе солнышко повесить,

Чтобы свет, как прежде тёк,

Чтобы люди, свету внемля,

Не пустились на утёк,

А спасали эту землю.

«Идёшь с трудом? Идти далече?..»

Идёшь с трудом? Идти далече?

Ну что ж. Взвали себе на плечи

Того, кому идти не в мочь,

Как и тебе. Кто день и ночь

Идёт-бредёт, дойти не чает.

Неси его и полегчает.

«А я сверяюсь не с часами…»

А я сверяюсь не с часами,

А с небесами, с небесами

И с голосами певчих птиц.

То где-то тень упала ниц,

То где-то ветка шелохнулась…

А жизнь ушла, потом вернулась,

Дни зажигая и гася

И строчку в клювике неся.

«Чего-то вечно не хватает…»

Чего-то вечно не хватает.

То дня, что быстро пролетает,

То слов, что только родились,

И тут же с воздухом слились,

Не дав мне рассказать про шаткость

Всего на свете, хрупкость, краткость.