Тюльпан на снегу

Кучкар Наркабил, 2021

Рассказы Кучкара Наркабила пронизаны ярким солнцем и человеческим теплом. Характеры персонажей легко узнаваемы и могут напомнить читателям об отзывчивом соседе или беспечном приятеле, о незаурядном родственнике или верном друге… Вы встретите здесь и простых, сердечных людей, и бессовестных мошенников, и напыщенных «сильных мира сего». Житейские истории, в которые попадают герои книги, неизменно увлекательны, а все сюжетные коллизии раскрыты настолько живо и глубоко, что трогают до глубины души. И главное: эти рассказы несут мысли об истинности и неотвратимости доброты. Особое место в творчестве писателя занимают произведения, повествующие о событиях Афганской войны, а также своеобразные новеллы о ветеранах Великой Отечественной.

ЭТИ ЧИТАТЬ НЕ БУДУТ…

Писатель был счастлив, очень счастлив! А как же иначе?! Ведь сам глава области возглавлял всю работу, за полтора месяца построили для него личную библиотеку.

Вся домашняя библиотека — а это свыше пятнадцати тысяч книг! — перекочевала в новый «собственный дом»!

Комнаты отцовского дома вмиг стали просторнее. Писатель вздохнул свободно. Поблагодарил Всевышнего. (Нет, у него язык не поворачивался сказать «личная библиотека», неудобно вроде…) Как хорошо звучит: дом-библиотека!

Не зря говорят, что книга несёт свет, книга учит жизни. Белоснежное здание библиотеки, возведённной в правом крыле школы, кажется, испускает лучи, светится. Нет, не кажется: она и впрямь, как солнце, озаряет всё вокруг себя.

Одноклассник — учитель Мамат, беседовавший с ним под бурно цветущей вишней, сказал одобрительно:

— Друг, хорошее дело затеял. Ты не библиотеку, ты воздвиг себе памятник. Этот дом-библиотека войдёт в историю…

Писатель улыбнулся.

— Чего смеешься?.. Я сказал что думаю. Видишь, библиотека излучает свет? Если бы земля отпустила, она бы взлетела к солнцу…

О боже! В голове писателя кружились точно такие же мысли.

— Если бы земля отпустила, я бы тоже взлетел, друг…

— В какое время собираемся у тебя? Кого пригласил? — перебил его учитель.

— Приятелей, хороших знакомых из области, района…

— Ты молодец!..

— Почему же?

— Ты знаменит, живёшь в столице. Однако никогда не забываешь родное село. Народ тебя любит, уважает. Правильно делаешь, что помнишь о нас. Никогда не забывай своих корней!

Вот уже сорок лет, как писатель покинул отцовский дом. Покойная бабушка говорила: «Кто уходит от родной земли, становится ей чужим; кто остаётся на ней, обретёт и славу, и богатство». В доме остался хозяином младший брат. Он всегда ворчал: «Брат дом не построил, денег не скопил, только собирал книги. Не дом, а книжный склад».

Сегодня дом брата стал намного просторней, освободился от книг. Теперь и ребятишкам есть где поиграть.

…Прозвенел школьный звонок. Выбежавшие из классов дети устремились к библиотеке.

Писатель был взволнован. Он подумал: «Лучшее произведение, которое я создал в своей жизни, — это библиотека!».

В обеденное время в отцовском доме (теперь, впрочем, это был дом брата) собрались односельчане на худаи^*. Зарезали барана, накрыли на стол…

А вечером в освободившейся от книг гостиной снова принимали гостей. Теперьздесь собрались друзья писателя, и праздновали на современный лад. На столе, кроме всевозможных яств, стояли бутылки с алкоголем. Шутка ли: прибыли друзья писателя — высокопоставленные чиновники районного и областного масштаба.

Вечер разгорался, становился всё более интересным. Так сказать, пир на весь мир. Немало произносилось тостов в честь книги:

— Без книг нет знаний, книги — кладезь науки, — произнёс самый авторитетный среди гостей, сидящий во главе стола.

— Друг, писатель ты наш, честь и хвала тебе! На открытие библиотеки приехал сам руководитель области. Ты молодец! — похвалил другой, немного ниже рангом.

— Книга — свет в нашей жизни! — наставительно сказал следующий друг-чиновник. — Нужно много читать, чтение — ключ ко всему.

— «Я благодарен книге за все мои достоинства», так ведь говорил Горький, — опять вставил тот, что сидел во главе стола.

— Сегодня писатели являются самыми активными членами общества. К книге повысилось внимание, — заметил один из гостей.

— Писатель — это талант. Иногда мне тоже хочется написать книгу, — заявил чиновник из района, бросив взгляд на прислуживающего гостям учителя Мамата.

А учитель с раздражением подумал: «Ну да, на месте головы — тыква, и ты мечтаешь написать книгу?»

* Худаи — мусульманский обряд, когда в честь определённого события приглашают пожилых людей помолиться, чтобы всё было благополучно, порой с жертвоприношением домашних животных.

Компания чиновников беседовали под хорошую выпивку допоздна. Все пели дифирамбы книгам. Говорили об их достоинствах, о том, что они дали миру. Село за всю свою скромную историю никогда не слышало таких хвалебных слов в адрес книги…

В разгар вечеринки писатель каждому из сидевших друзей подарил свою книгу с автографом. Опять зазвучали похвалы, теперь уже адресованные писателю. Тот даже прослезился. Выпил бокал до дна. Захмелел немного…

Гости разошлись очень поздно, за полночь.

Писатель проснулся рано. Позавтракал с братом во дворе. Стал собираться: пора возвращаться в город.

Вошел в гостиную, чтобы одеться. Там уже было убрано, всё блестело чистотой. Надевая рубашку, писатель посмотрел на маленький столик, стоявший в уголке комнаты. На нём лежали стопкой его книги, которые вчера он подарил друзьям.

Он не поверил своим глазам. Издалека пересчитал. Шесть…

Гостей было семеро. Кто-то из них взял книгу всё-таки…

Писатель покраснел. Ему стало не по себе. Расстояние между ним и столиком становилось всё больше…

Не решившись подойти к книгам, он быстро отвернулся и вышел.