За «ЧО»
— А сколько тебе лет?
— Шестнадцать! — всегда, не задумываясь, отвечала Алла. Мать двоих внезапно взрослых сыновей, пёсо-владелица и водитель престарелой «десятки» с серьёзным стажем.
Потом в голове поочерёдно всплывали цифры: «восемнадцать», «двадцать один», «двадцать шесть». Из зеркала с непроходимым оптимизмом улыбалась какая-то кудрявая красотка. Из прошлого тысячелетия заговорщически подмигивал год рождения.
Продираясь сквозь математические дебри тернистым путём гуманитария, Алла обнаруживала искомое число. Иногда с помощью калькулятора. Иногда в уме. Но чаще — спрашивала у любимого мужа. Он всегда был в курсе и мог дать точный ответ.
Алла сперва хохотала, потом удивлялась: «Да ладно?»
Странно, что со временем число менялось. В два, а то и в два с лишним раза стало превышать легкомысленное «шестнадцать». А ещё говорят, математика — точная наука!
Теперь Алле сорок один. Цифра запоминающаяся.
— Чё?
— Да ничё, а «за ЧО». Ну и чё?
Цветущая молодая женщина. Глаз горит, каблук двенадцать сантиметров, на голове — творческий беспорядок. А внутри головы…
— Сорок лет — ума нет — так уж и не будет, — Алла любила повторять народную мудрость, — нечего понапрасну и горевать.
И не печалилась. Даже если порой сетовала на пробивающуюся седину или первые морщинки, это не портило настроения.
— Седину закрасим. Анюта не парикмахер, а волшебница, а лучики у глаз… Мимические! Ржу много. Смех продлевает жизнь, а счастье зависит от угла и цвета зрения.
Угол для Аллы обычно был закруглённым, а цвет отдавал розовым.
Для многих женщин быть «за ЧО» — страшно и обидно. Но это не про Аллу. Про Аллу будет дальше.
