Sine metu mortis

Ксения Михайловна Скоморохова

Вы держите в руках первый сборник стихотворений автора. Каждое слово выливалось на бумагу в общем потоке эмоций и чувств, неподдельных и искренних. Здесь нельзя найти лживых фраз, добавленных лишь для «красного словца», Вы не увидите здесь чужого, «особо авторитетного мнения» — лишь авторское. Каждое слово здесь, каждая буковка, знак, даже номер страницы — они правдивы, ведь были продиктованы самой жизнью. Возможно, именно поэтому можно назвать эту книгу несколько биографической.

Ничто

Черная ночь с острым и темным взглядом,

Звезды в объятиях ее засыпают быстро,

Быстро настолько, будто бы доза яда

Внутрь ворвалась, кремнем высекая искры.

В дальнем углу — прозрачное существо,

И кричит, и скулит, скукожившись, будто озяб,

Словно по венам опасное вещество

Пустилось в безумный пляс.

И пути нет назад.

Все оборвется, так быстро, как начиналось.

Да кому, мне скажи, есть до этого дело?

Ты так прозрачен, сразу становится ясно:

В тебе нет ничего, ты пуст, и глядишь несмело

В сторону нудного, дребезжащего света,

Что из окна льется, как из бутылки вина.

Ты мне скажи, есть хоть одна комета,

Что не сгорит в слоях атмосферы дотла?

Ты мне скажи, сможешь заполнить ли нишу

Чем-то поярче, чем твой иллюзорный свет?

Ты можешь сказать? Я ничего не слышу,

Кроме всхлипов и стонов, похожих на скрип, в ответ.

Что ожидать от безвольной, незначимой вещи?

Ночь уничтожит тебя, так же, как создала.

Время мчится как вихрь, и ты уже не успеешь

Стать чем-то большим, чем в хладном камине зола.