Месть на возмездной основе

Константин Александрович Костин, 2022

Альтернативный СССР 1950-х годов, нуар. Таинственным образом гибнет генерал Кашнир. Следом – его дочь, обратившаяся за помощью к частному детективу. Теперь сыщику предстоит распутать клубок, свитый из нитей хитроумных преступлений, чтобы выяснить, кто сделал дырки в сыре, кто похитил селедкины уши и кто стоит за этими убийствами.Обложка создана нейросетью Neural Love

Глава 4

Бесчувственный механизм настенных часов отщелкивал секунды с хирургической точностью. Доходило девять утра. Стоило изменить своим принципам и проснуться до полудня — сразу вляпался в жуткое дерьмо по самую макушку. В вонючее и ужасно липучее дерьмо.

Майор, намеренно игнорируя меня, сосредоточенно изучал содержимое монитора ЭВМ. Единственное, что поменялось в его кабинете с моего последнего визита — портрет генсека. Нет, портрет висел и раньше. Даже рамка — старая. А генсек — новый. Исполинская туша несгораемого шкафа, вырезка из"Правды"с фотографией самого майора, еще в капитанских погонах, приколотая кнопкой, засохший фикус на окне и стальной нагрудник военного образца в углу, покрытый пылью.

Я поерзал на металлическом табурете. Руки, закованные за спиной, начали затекать, к тому же чертовски хотелось почесать нос.

— Замечательная штука эта Инфосеть, — неожиданно проговорил Ковалев, отвлекаясь от монитора. — Чего тут только нет! Новости, книги… знаешь, что я сейчас читаю? Шерлока Холмса! Читал?

— Приходилось, — кивнул я.

— Какой же бред пишут! Разве частник может быть умнее государственного сыщика?

— Так у них там — капстрана, — заметил я. — Талантливые люди без влиятельных родственников не имеют шансов на карьерный рост.

— И то верно… — вздохнул майор. — А знаешь, гражданин бывший товарищ капитан Котов, я ведь рад, что ты ушел из милиции. Не ушел — сейчас был бы моим начальником. А так — я сам себе начальник! Я тут часто вспоминал про тебя…

— То-то я чуть не помер.

— А? — насторожился Ковалев.

— От икоты, — пояснил я.

— Лучше бы ты сам помер, а не проституток, прости Господи, убивал. Это хорошо, что чувство юмора у тебя осталось. А то ведь знаешь… статья тебе светит расстрельная. Но у нас — не капстрана. Советский Союз — правовое государство! Не могу я тебя без доказательств к стенке поставить… давай пойдем друг другу навстречу. Ты напишешь чистосердечное, и тем самым сэкономишь народные деньги на сверхурочные, экспертизы… и все вот это остальное дерьмо. Договорились?

— А если — нет? — усмехнулся я.

Милиционер, загадочно улыбнувшись, полез в ящик стола. Потом в другой. Третий, не находя то, что ему нужно…

— Вот! — торжественно изрек майор, демонстрируя обрезок резинового шланга. — Все предусмотрено! Ты, падла, через час сапоги мне лизать начнешь! Умолять будешь, чтоб я тебе дал чистуху написать!

Оскалившись, Ковалев попробовал шланг на изгиб. Хороший, упругий. Способен развязать язык похлеще крепкой чачи. Бьет больно, а следов не оставляет. Я сам был хорошо знаком с этим инструментом. Пользовался таким когда-то в поисках социальной справедливости.

Глупо было бы рассчитывать на понимание со стороны бывшего коллеги. Между нами всегда была любовь как между коммунистом и буржуазией. Уж он-то оторвется на мне по полной. Не знаю, сколько я выдержу, но и становиться к стенке за чужую мокруху я не собирался…

Восторженно прорычав, майор потряс шлангом, извивающимся, как червяк, брошенный в лужу. Кажется, день закончится еще хуже, чем начался. А если бывший коллега переусердствует — еще и раньше, чем планировалось.

И в этот момент зазвонил телефон.

— Это кто там не дает мне с врагами народа бороться… — недовольно проворчал милиционер. — Да? — небрежно бросил он в трубку.

Внезапно Ковалев вскочил и выпрямился, лихорадочно застегивая левой рукой верхнюю пуговицу. Лицо приобрело неестественное испуганное выражение, посиневшие губы задрожали…

— Есть, товарищ полковник! Так точно! — отрапортовал он. — Будет исполнено, товарищ полковник!

Бросив трубку на аппарат, милиционер упал на стул и раздраженно сплюнул в мусорную корзину. Смерив меня печальным взглядом, майор достал папиросу из картонки"Гвардейских"и чиркнул спичкой. Руки взволнованно тряслись. Сломав две спички, он прикурил только от третьей.

— Не повезло мне, Котов, — вздохнул Ковалев. — Не я тебе зеленкой лоб намажу… велено передать тебя товарищам из МГБ.

Мои брови удивленно взметнулись вверх. МГБ? На кой черт я им сдался? Можно сказать, до этого момента день складывался относительно удачно. Да, попытали бы, расстреляли бы. С кем не бывает? У меня такое постоянно случается. А вот товарищи из МГБ — это уже серьезно. И ничего хорошего оно не сулило.

Кончик носа зачесался еще сильнее, но удовлетворить потребность я не смог. Руки оставались закованными за спиной.

— Давай перо, — предложил я. — Напишу тебе чистуху…

— Не-не, — замотал головой Ковалев, поперхнувшись дымом. — На кой черт мне теперь эта твоя чистуха сдалась? С тобой вообще не велено разговоры разговаривать!

— Сигарету, хотя бы, дай…

— Не положено!

Ждали мы недолго. Дверь распахнулась без стука и в кабинет вошли двое. Оба — выбриты до синевы, в одинаковые темно-серых костюмах, идеально отутюженных. Стрелки на брюках — что бритвы. Порезаться можно. Накрахмаленные воротники рубашек прямо слепили своей белизной, выдавая гостей из Москвы. Местные так не выделываются, чтобы не выделяться. А такого чекиста за километр видно.

Один, что постарше — худощавый. Высокий, с резкими, неприятными чертами лица, глубоко посаженными пронзительными глазами. Смотрел он ими, словно ощупывал. Я этот взгляд прямо кожей ощутил. И печенкой. Именно печень, обильно сдабриваемая алкоголем, подсказала, что ей сегодня достанется. И точно — не выпивки.

Второй, что помоложе — пониже. Но недостаток роста с лихвой компенсировался шириной плеч, пиджак на которых надулся, будто внутрь напихали воздушных шаров, бессовестно отнятых у детей в парке. Морда — круглая, угрюмая. Не отягощенная интеллектом. И короткая стрижка ежиком.

— Здравия желаю, товарищи… — вскочил майор.

— Тамбовский волк тебе товарищ, — оборвал чекист. — Этот?

— Этот, — поспешно закивал Ковалев. — Этот самый. Ух, вражина… я б его рожей к стенке и пулю в лоб длиннющей такой очередью, чтобы неповадно было!

— Ключи? — потребовал старший.

Трясущимися руками милиционер вынул из кармана ключ от наручников и вложил его в протянутую ладонь.

— Э! — возмутился я. — Товарищи! Вы, вообще, кто такие? Ковалев, ты чего? Даже документы не посмотришь?

— Климов, покажи человеку документы, — спокойным, ровным, каким-то усталым тоном, произнес высокий.

В ту же секунду я ойкнул от удара по печени. Удар хороший, поставленный. Чувствовался опыт. Я мысленно выругал свою интуицию за то, что в очередной раз не подвела меня. Могла бы соврать, подарить мгновение надежды…

— Достаточно? — поинтересовался старший.

— Печать не разглядел… — процедил я сквозь зубы.

— Климов…

Второй удар, оказавшийся сильнее, заставил меня свалиться вместе с табуреткой. Голова звонко ударилась об истерзанный временем металл кирасы.

— Свои показать? — спросил первый, пожелавший остаться безымянным.

— Не стоит, — прошипел я. — Верю!

Здоровяк бесцеремонно схватил меня за шиворот, поставил на ноги и толкнул в спину, направляя к выходу. Нет, у ментов сервис лучше был. Те сами дотащили… на чай Климову точно не дам.