И вскрикнули от боли струны… Заброшенные рифмы

Клара Шахова

Почти все мои стихи можно назвать «заброшенные рифмы» – и в прямом, и в переносном смысле. Дело в том, что они роились в моей голове с детских лет. Где-то лет с одиннадцати я начала их записывать. Потом появились новые стихи. Я также была к ним строга – перечитывала, переписывала. И вот решилась, как раньше говорили, обнародовать с надеждой на то, что мои заброшенные рифмы западут кому-то в душу и дадут ростки новых идей, свежих чувств, добрых дел.

ЗАБРОШЕННЫЕ РИФМЫ

Почти все мои стихи можно так и назвать — заброшенные рифмы — и в прямом, и в переносном смысле. Дело в том, что они роились в моей голове с детских лет. Где-то лет с одиннадцати я начала их записывать. К пятнадцати накопилось несколько толстых тетрадей. Однажды я села и все их перечитала. Конечно, я смотрела на свои детские стихи уже совсем другими — немного повзрослевшими — глазами. И мне стало стыдно. Я не увидела ни одного стихотворения, которое бы меня поразило, заставило бы перечитать ещё раз, запомнить какие-то необычные строчки… В это время мама разжигала огонь в плите-голландке в моей комнате. Когда она ушла, я собрала в стопку тетрадки и одну за другой побросала их в плиту через верхнее отверстие. Потом закрыла его, постояла немного, слушая, как бушует огонь, пожирая мои недостойные рифмы…

После этого я несколько лет не писала стихи. Нет, они, конечно, наведывались ко мне время от времени и просились на бумагу. Но я просто от них отмахивалась, а потом забывала. Значительно позже, уже в зрелом возрасте, некоторые всё-таки стала записывать, а иногда и публиковала. В основном же забрасывала черновики в отведённый для них картонный ящик и практически к ним не возвращалась.

И вот однажды, будучи уже на пенсии, я решила избавиться от хлама, накопившегося в кладовке. Безжалостно выбрасывала всё, что представлялось утратившим актуальность, в чём отпала необходимость. Схватилась за тот самый ящик. Сверху — неровно вырванный из блокнота листок, исписанный торопливым журналистским почерком. Читаю:

«Симбирская наша погодка:

Берёзка моя под окном,

Стоявшая только что кротко,

Вдруг стала ходить ходуном.

От ветра шарахаясь, хлёстко

Забила тревогу в стекло…»

А что, подумалось, в общем-то неплохо. И чего это я его (это стихотворение) забросила?! Вслед за ним перечитала остальные. За годы их накопилось несколько десятков. К своему горькому сожалению, я не нашла среди них тех, что были записаны не дома. Видимо, я их сразу выбрасывала в корзину для мусора, какие-то потерялись во время переездов с одного места жительства на другое. Это были в основном лирические стихи. Публиковать их тогда я не хотела — теперь лишилась совсем. Поэтому в предлагаемом ныне читателю сборнике лирики минимум.

Из оставшихся стихов какие-то требовали доработки, что я и сделала, поэтому под ними стоят разные даты. Потом появились новые стихи. Я так же была к ним строга — перечитывала, переписывала. И вот решилась, как раньше говорили, обнародовать с надеждой на то, что мои заброшенные рифмы западут кому-то в душу и дадут ростки новых идей, свежих чувств, добрых дел.

Автор