Дневники. Книга первая

Кирилл Новоженов

Память судорожно подсовывала ему картинки прошлой жизни. Вот она, смеясь, толкает его в сторону душа, стоя в халатике, который больше подчеркивал, чем скрывал ее тело. Тонкая ткань, соскальзывающая на пол по ее плечам и бедрам. Взгляд, прожигающий насквозь, и тихий, не вяжущийся с этим робкий вопрос: «Ты подождешь или со мной?» И, словно кошка, скользнула в кабинку душа, то ли от холода, то ли стесняясь своего предложения. «Ты? Откуда? Как?» – ее голос прервал эту кинохронику… Книга содержит нецензурную брань.

© Кирилл Новоженов, 2019

ISBN 978-5-4493-1362-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Он шел под моросящим дождем по осеннему городу. Дождь как назло норовил попасть за шиворот и от этого его плечи периодически передергивало.

Почти уверен в себе, почти счастлив, почти успешен. Да и день, в принципе, подходил под настроение, если бы не этот мерзкий дождь. Кругом сплошное «почти».

— Да что же за день такой?

Голос привлек его внимание и, сквозь летящие с неба капли, он увидел как женская фигурка, наклонившись над какой-то непонятной кучей, что-то собирает и отряхивает.

Он подошел и вместо непонятной кучи увидел гору пакетов, с гордо нарисованными названиями каких-то фирм, которые постоянно крутятся на ТВ, рекламируя то ли одежду, то ли обувь.

— Давайте помогу? — произнес он и присел рядом.

— Что тут у нас произошло? — произнес он, поднимая один за другим пакеты, с которых струйками стекал осенний дождь. Покрутив один с оторвавшимся хлястиком, он произнес:

— Мы знаем, как вас одеть, — именно этот слоган крутился по ТВ, — только пакеты как обычно, внешне красивые, а ручки сделать не могут. — В его голосе явно проскочила искорка веселья.

Последний утопающий пакет он перехватил из ее руки и, легкое мимолетное прикосновение к ее мокрой коже, взорвало его память.

— Твою мать, этого не может быть!!!

— Простите, а вас случайно не Ксенией зовут? — голос предательски вздрогнул на имени…

— Да. А мы знакомы? Произнося это, она повернула свою голову и посмотрела в его глаза. Карие, с тонким золотистым ободком. Секунды шли, и каждый удар сердца все громче бил набатом ему в виски. Вот она смотрит на него с легким удивлением, чуть наклонив голову. Спустя мгновение ее взгляд взорвался в его голове. И сквозь припухшие губы шепотом прозвучало утверждающее «ты»…

Память судорожно, как в старом кино, подсовывала ему картинки прошлой жизни. Вот она, смеясь, толкает его в сторону душа, стоя в халатике, который больше подчеркивал, чем скрывал ее тело. Тонкая ткань, соскальзывающая на пол по ее плечам и бедрам. Взгляд, прожигающий насквозь и тихий не вяжущийся с этим робкий вопрос: «Ты подождешь или со мной?». И, словно кошка, скользнула в кабинку душа, то ли от холода, то ли стесняясь своего предложения. Вот за матовым стеклом, сквозь капли, виднеется ее контур. Руки сами срывают с себя одежду, которая летит куда попало. Теплый металл ручки, парящее тепло и ее мокрая кожа. Кончики пальцев тянутся к ее руке…

— Ты? Откуда? Как? — ее голос прервал эту кинохронику и молотом вернул в холод промозглой осени…

ГЛАВА ПЕРВАЯ «Я ЗНАЮ, ЧТО ТЫ ЕСТЬ». Дневник Кирилла