Бред

Кирилл Бирюков (2024)

Жизнь — штука сложная. Невозможно пройти по ней, не сталкиваясь с многочисленными проблемами, сложностями, неразрешимыми вопросами и терзаниями. А ведь рядом с тобой множество других людей. Кто они — друзья или враги? Как это вовремя понять и начать вести себя с ними соответственно тому? Однако все становится многократно сложнее, когда человек чувствует, что он живет не одну жизнь, а сразу несколько. Почему такое происходит? И как разобраться в подобной круговерти? Пожалуй, пора обратиться за помощью к специалистам! Жаль, что многие понимают это слишком поздно…

Предисловие

Какая главная загвоздка в сексе с трупами?

Непонятно, кто более гнилой.

Если этот, так сказать, анекдот показался тебе странным, несмешным и вообще никак не зацепил, то будь готов, что большая часть данной книги — выдумки больного на голову человека, застрявшего разумом в прошлом. Только в чьем именно прошлом, он даже не задумывается, но с каждым событием подходит к разгадке все ближе и ближе.

Голова этого шизика полна различных мыслей и рассуждений по поводу всего, что происходит вокруг. Личности других людей не то, чтобы волнуют его, ведь даже своя собственная его не волнует. Все события кажутся каким-то выдуманным миром, в который каждый убегал, как минимум, в детстве. А кто-то, и повзрослев, старается сбежать в свой мирок от всех проблем.

От непонимания того, что мне хочется написать, скажу так: вся история моего существования может интерпретироваться по-разному. Для кого-то это будет интересным сторитейлом, рассказывающей о жизни чего-то выше, чем человек. А для кого-то не совсем захватывающей историей человека, который смог сбежать от реальности окольными путями, используя воображение так, как ему было удобно. Одно связующее для интерпретаций все же есть — бред, не принесший ничего весомого в головы читателя. Неприятного прочтения!

____________________________________________________________________________________

— Интересный пациент, — заметил врач, у которого я был на приеме. Странно, что он так ответил на мой вопрос о том, как избегать переживаний.

Врач — молодой парень лет 27 с томным взглядом. Странно было наблюдать человека столь юного возраста с седыми волосами, однако, без единой морщины на лице. Он вертел ручку, держа ее за оба конца.

— А ты разве никогда не избегал своих проблем, своих мыслей, страхов? — он снова обратился ко мне.

Я попытался что-то вспомнить, но не было никакого результата, поэтому просто помотал головой в разные стороны. Врач снова сказал, что я интересный пациент. Что конкретно он подразумевал, останется, по всей видимости, загадкой для меня.

Мы сидели, смотря друг на друга, несколько минут. Атмосфера была очень тяжелой. Давление, которое я испытывал от его взгляда, влияло и на восприятие кабинета, в котором мы находились. Зеленые облезшие стены, грязный плиточный пол с трещинами — казались мне более грузными и тяжелыми, чем были на самом деле. На столе, который разделял нас с врачом, лежало стекло, прижимавшее бумаги. Для меня они были полны обычных каракулей, которые я не мог разобрать.

Тишина разбивалась каждые пять секунд щелчком стрелки часов. Странно, что секундная стрелка издает звук только на каждое пятое свое движение.

— А почему так? — я прервал молчание.

— Что ты имеешь в виду?

Не отвечая на вопрос, я взглядом показал на часы. Врач обернулся, посмотрел на них. Потом повернулся к столу и что-то написал на бумажке, лежавшей перед ним.

Положив ручку на стол, врач глубоко вздохнул и потер пальцами нос так, будто только снял очки.

— Крайне интересный и… странный пациент. Так и оставим, — сказав это, врач резко встал и подошел к двери.

— Сеанс окончен, можешь идти. Твои данные я направлю по нужному адресу, там решат, что и когда с тобой делать, — его голос был уставшим, — пока продолжай принимать таблетки. Потом выясним, что с тобой делать.

Я продолжал смотреть на него, ожидая ответа на свой вопрос про часы. Врач же стоял возле открытой двери и жестом показывал, чтобы я уходил. Теперь между нами не было ничего, кроме воздуха. И тишина.

— Ты забыл, куда пришел? Тебе давно пора ходить к психологу, но ты выбираешь пичкать себя таблетками, — немного подумав, он продолжил, — хотя и мне это выгодно. Деньги-то твои ко мне в карман капают. Вот только понять не могу. То ли ты ими упарываешься как-то, то ли еще не знаю что. Давай, дуй отсюда.

Я встал со стула, пошел на выход и оказался в коридоре клиники. Людей здесь не было, кроме меня. Стены выглядели такими же, как и стены кабинета.

— До новых встреч, Кроль, — сказав это, врач с такой силой закрыл дверь, что я почувствовал порыв ветра.

За дверью доктор стал что-то громко говорить. Что именно, мне было непонятно. Да и не придал я этому значения, в голове появилась другая мысль: «Он не смог назвать меня по имени? Что это за Кроль такой?»

Многие из тех, кто со мной общался, искренне не понимали, почему я представляюсь именем Кенни. Для всех это было каким-то выдуманным именем или иностранным, но на деле это просто сокращение от имени Никита. Почему я решил, что Кенни звучит лучше? Я и сам не могу дать себе ответ на этот вопрос, но другим всегда говорил, что мне просто не нравится мое настоящее имя.

Выйдя из клиники, я посмотрел на небо. Было пасмурно, и на улице уже стояли сумерки. Я закурил самокрутку и обернулся. На двери, из которой я вышел, висела табличка с подписью краской поверх названия: «Клиника для ебанутых». Администрацию данного заведения, по всей видимости, не особо волновало, что там написано. Но сути это не меняло. Я развернулся в сторону своего дома и пошел вдоль дороги.

Я посетил эту клинику последний раз. Непонятно, почему я так решил, но это точно.