Встретимся на Плутоне

Катя Степанцева, 2021

Любовь сыграла с Варей злую шутку: чтобы заполучить внимание мальчика, девчонка совершает подлость, не думая о последствиях.Жизнь предоставила Никите выбор: бороться или умереть? Теперь парень вынужден мириться с прошлым – от него не получится убежать и о нем рано или поздно узнают в новой школе.Для Ники все рухнуло в один день: из-за отвратительных фото, которые кто-то опубликовал на ее странице, она теряет уважение одноклассников и лояльность учителей.Каждому герою этой истории предстоит сделать свои выводы после пройденных испытаний.

Варя

Kara Kross «Блогинг»

— Ника, — протянула ему руку подруга.

— Ник, — ответил он и пожал ее узкую ладошку.

Они так еще стояли какое-то время, а потом рассмеялись:

— Ну и как нам с тобой существовать в одном классе? Нас же вечно путать будут?

— Придется тебе привыкать быть Вероникой, — встряла я и добавила самым елейным голосом, который только был в моем арсенале: — Ну что, Вероничка? Может, пойдем уже?

— Конечно, Варежка, пойдем, — уколола она в ответ. Знает ведь, что меня бомбит от этого прозвища. Настроение вмиг испортилось. Ника появилась в разгар нашего затянувшегося пробуравливания друг друга взглядами и мигом заполнила собой все пространство. — А ты правда летчиком решил стать? А я вот самолетов боюсь. А Варька вообще не знает, кем будет работать. В столовой, кстати, не обязательно есть, мы вот там все время чем-то интересным занимаемся.

Мне хотелось провалиться под землю. «Она специально, что ли? Вот зачем меня позорит? Ну я ей покажу еще!» Я свирепо разглядывала расписание, буквы расплывались.

— Что-то у меня нет настроения писать сочинения сейчас, — вяло отмахнулась я, сделав упор на слове «нет».

— Ну ты чего! Камбала же порвет, а потом мама…

— Камбала? Это кто? — спросил Никита, убрав за уши волосы, доходящие до середины скулы.

— Ну русичка, ты же видел, какое у нее лицо, глаза вечно выпучены, а рот открыт. И когда злится, она еще руками так смешно всплескивает, как плавниками. Кстати, ее вообще-то зовут Анна Амирановна, но между нами Камбала Ивановна. Только при ней не ляпни…

Я встряла в эту милую беседу, желая избавиться от Никиты, которого так пыталась удержать Ника. Сразу ведь видно, вон как перед ним расстилается.

— Я все равно не знаю, что писать.

— Ой, Варька, конечно, тот еще блогер, двух слов связать письменно не может, так и приходится ей все помогать…

— Ник, ты, по-моему, уже заговариваешься.

— А что такого-то?

— Ничего.

Зазвенел звонок прямо у нас над головами, разрывая мозги на части. Я дернула ее за руку и, сердито, развернувшись, потащила подругу в другую от столовой сторону и зашипела, как змея из «Гарри Поттера»:

— Не надо при чужих людях обо мне так говорить…

— Как?

— Не знаю, вот так… — Я передразнила, сильно коверкая слова, язвительным тоном: — «Варька у нас тот еще блохер».

Сердце колотилось так сильно в груди. Похоже, разволновалось не на шутку. Я осторожно оглянулась, Никита ушел. «Боюсь даже предположить, что он обо мне подумал».

— Ой, покраснела вся!

— Мало ли кто тут покраснел, — проворчала я. — Будешь помогать писать или нет?

— Ну, конечно, буду! А ты обещай, что будешь самым лучшим и расторопным помощником шеф-повара на кулинарном поединке!

— Торжественно клянусь.

Ника обняла меня за плечи и потащила в столовую.

— Ну что! Кем ты у нас там станешь, когда вырастешь? Литератором?

— Блогером, — буркнула я.

Мы писали минут сорок, не меньше, я уж хотела поставить точку, но подруга все продолжала и продолжала вещать, выдавая все новые и новые перлы. Моя любимая ручка в виде кошачьей лапки скрипела под рукой, старательно выводя буквы, я радовалась, следя за мыслью Ники, красной нитью, протянутой через все повествование. Как же здорово у нее получалось! Я вот так не могу, мысли мои путаются, и если я начну писать про какого-нибудь Чингачгука, то закончу обязательно рецептом морковно-яблочного пирога.