Не застрять между небом и землей. Сказка для взрослых

Катерина Дунаева, 2019

Это книга – аллегория рождения, становления и жизни человека. Она показывает, что не все плоско и просто, что желания и цели необходимо формулировать четко и максимально детализировано, и что достижение высшего смысла возможно только, если пройти все преграды и испытания, которые уготованы на личном пути. Повествование в книге идет от лица высшего существа, которое прошло весь земной путь от примитивного цветка до человека и устремилось дальше, уже по собственному пути. Она содержит много подсказок, которые помогут обрести настоящее счастье.

Глава 2.

Совсем скоро, я внезапно открыл глаза и понял: теперь я — не цветок, мне не нужно расти, мне не нужно ничего. Я — камень. Это слово пришло само собой, раньше я не знал о существовании камней. На нашей полянке были только цветы и трава. Но внутренний голос повторил для уверенности: ты — камень.

В тот миг в голове промелькнула мысль: и правда судьба! Ведь я умер с осознанием, что не нужно никуда торопиться, нужно зафиксироваться. Так что может быть более фиксированным, чем я сейчас?

Наконец-то, я увижу снег и все то, о чем мне рассказывали деревья. Я буду жить вечно! И теперь я смогу рассказывать цветам о происходящем вокруг, пока те спят. Теперь я стану источником мудрости и хранителем истории.

Я лежал и озирался по сторонам. Все было в новинку, здесь я еще не рос. Вокруг, по-прежнему, были деревья и мои бывшие собратья — цветы, тоже росла трава. А вплотную со мной соседствовала земляная полоса, которую я видел тогда, когда меня сорвали и несли на погибель.

Впоследствии оказалось, это дорога. Она устремлялась в далекие дали. Бежала куда-то вперед. Она не знала зачем, но была уверена, что это очень кому-то нужно. Я ей поверил.

У дороги, по ее рассказам, было начало и конец, они соединяли два каких-то места, где живут удивительные существа. Еще дорога сказала, что она не одна: у нее есть сестра, которая, в свою очередь, пересекается с некоторыми другими дорогами.

Дорога никогда не спала и тоже видела очень многое: днем ее массируют лапы странных существ, по ее описанию очень похожих на того, что меня сорвал и утащил в пещеру, а ночью беспокоят различные животные. Она выглядела очень утомленной и немного дерганой. Мне очень хотелось ее пожалеть, но я не представлял, как это можно сделать.

Через некоторое время, мой живот вдруг кто-то начал щекотать. В начале совсем еле уловимо, затем — все более навязчиво. И вот, эта щекотка уже на моей спине, а потом перед моими глазами появились чьи-то глаза и усы. Это были муравьи — так они представились.

Я им очень понравился. Мои габариты и место расположения идеально подходили для строительства их нового дома. Мне такое соседство показалось привлекательным, так как муравьи путешествовали на далекие расстояния и обещали рассказывать мне об увиденном.

Если бы я мог шевелиться, то непременно прыгал от радости, ведь меня ждет масса увлекательных историй от этих малышей. Они уходят на десятки и сотни километров, залезают на самые высокие деревья и могут поведать мне обо всем том, чего я еще не знаю.

Пока мои новые друзья строили дом, я старался их не беспокоить лишними вопросами. Было понятно, что они не настроены на долгие разговоры. Когда муравейник был завершен, муравьи по-прежнему были очень заняты: все время убегали куда-то, потом быстро прибегали с разными кусочками, веточками и палочка, заносили их в свое жилище и опять убегали.

С самого начала эти трудяги делились со мной очень скромной и скомканной информацией. Слишком много времени они тратили на полезные дела — благоустройство муравейника и обеспечение пропитания. Все мои вопросы удостаивались лишь короткими обрывками фраз:

— Нам наконец-то удалось возвести мост через ручей…

— А что такое ручей?

— Потом расскажу, очень тороплюсь…

Иногда истории были немного длиннее и давали мне надежду, что эти непоседы когда-нибудь найдут время, чтобы поведать мне о всех приключениях их жизни:

— Мы доили тлю, весьма плодотворно!

— А кто это — тля?

— Это такое ленивое насекомое, которое все время ест листву и практически никуда не перемещается с места, очень на тебя походит.

— А зачем вы ее доите?

— Потому что это пропитание для нашего племени, одно из многих. Так мы растем, развиваемся, плодимся.

— Далеко вы ходите доить тлю?

— Нет времени рассказывать, до свидания…

Так шли годы и десятилетия: по обрывкам фраз от муравьев я немного формировал представление о мире, который не могу увидеть своими глазами. Я узнал, что синяя, отливающая серебром поверхность, которую видел, когда меня несли сорванным цветком — это река. И она чем-то похожа на дорогу: тоже тянется куда-то и кому-то нужна.

Узнал, что меня принесли в дом, а не в пещеру. Там обитают какие-то странные опасные существа, у которых есть магический питательный эликсир, который так любят муравьи. Они рассказали мне, что я не единственный на земле камень, есть еще. И под ними тоже живут муравьи.

Годы шли, муравейник все рос, а я начинал немного скучать.

Все вокруг были очень заняты полезными делами: дорога бегала из края в край без остановок на отдых, муравьи развивали свое общество. С цветами говорить было уже не интересно, так как они задавали каждый год одни и те же вопросы, а деревья рассказывали идентичные истории.

Я чувствовал себя покинутым и одиноким, дряхлеющим стариком, до которого нет никому дела, ведь они каждый миг окунаются в настоящую жизнь, где масса приключений и так много навязанных и, порой даже придуманных, задач. А я на их фоне хоть и жив, но уже как будто похоронен.

Зато я наконец-то увидел, что такое снег. Каждый год он разный, то выпадает большими сугробами, то еле прикрывает землю. Он состоит из огромного количества разных-разных снежинок. Они мне рассказали, что в мире нет ни одной одинаковой снежинки, все они абсолютно уникальны. Наверно, потому что они очень быстро умирают, и никто не успевает сравнить — подумал я.

Муравьи говорят, что снег колючий, поэтому они вынуждены зимой отдыхать в своем доме. Наверное, врут. Они не из тех, кто будет отдыхать всю зиму.

В любом случае, я не чувствую колючести снега. Мне нипочем яркое жгучее солнце, продолжительный и сильный дождь, мороз. Я не чувствую ничего! И это крайне обидно. Но еще более обидно, что я уже много десятков лет лежу без движения, когда вокруг происходит жизнь.

Будучи цветком, я очень хотел зафиксироваться и не торопиться жить, наслаждаться моментом «сейчас», но он повторяется сотни раз. Я даже умереть не могу, нахожусь в безвыходном положении.

Вот было бы здорово стать муравьем! Я бы обязательно нашел время рассказать камню больше историй, я бы уже знал, как это одиноко и скучно лежать на дороге. Ну или хотя бы стать тлей. Это дало бы мне возможность хоть каких-то перемещений… Мне тоже очень хочется что-то делать, пусть даже просто бегать, как дорога: вперед — назад.

Судьба, почему ты так не благосклонна ко мне? Почему в первое рождение я прожил так мало, а теперь живу вечность, но ничего не могу сделать? Мать-земля, забери мою душу, подари мне смерть. Она будет гораздо лучше, чем заточение здесь в бездействии и отстраненности от настоящей жизни…

Как только я прокричал мольбы и отчаялся духом, началась страшная гроза. Такой я не видел за добрую сотню лет ни одного раза. Небо было чернее ночи, раскаты грома сотрясали землю, ветер срывал листву с деревьев и уносил стремительно прочь. Даже дорога на мгновение замерла в испуге, а все муравьи быстро попрятались в муравейник, закупорив все входы и выходы. Я же остался один в полном молчании.

По небу бегали молнии ни на секунду не останавливаясь, раскаты грома шумовой волной растекались во все стороны. Дождь реками бежал с неба на землю и смывал все, что было не закреплено. Я немного запереживал за муравейник, его вполне могло смыть и тогда я остался бы абсолютно один.

Молнии яростно начали бить в поле и по дороге, рядом с которой я жил, и одна из них угодила прямо в меня. Как будто это было задумано.

Наконец-то я что-то почувствовал: мое тело разлетелось на тысячи камушков, и это был уже совсем не я… Так я умер во второй раз.

Не думал, что это вообще возможно и очень сочувствовал муравьям, которым придется восстанавливать муравейник. Как минимум, его наземную часть.

Конец ознакомительного фрагмента.