Последнее китайское предупреждение. Давай избавимся от боли

Ирина Мутовчийская

Я пишу все время. У меня нет цели чего-то достичь или заработать большие деньги. Да это и невозможно! Стихи в наше время мало интересуют людей. Я пишу для того, чтобы остаться здоровой. Писательство для меня – своеобразный психотренинг. Самое сладкое для меня в процессе написания, это то, что я не знаю, о чем буду писать. У меня нет плана, нет руля и ветрил! Но лишь только первое предложение появляется в строке ворда, мой мозг тут же выстраивает мостик к дальнейшему сюжету. Так пишу я, а вы?

Туман-убийца любви

Был туман, крыш мне было не видно,

Я болела тогда, долго, тяжко, обидно!

Мой мальчишка в туман тот стоял под окном,

Но об этом узнала позже, потом.

Деревянные рамы, простое окно,

День осенний ушел, быстро стало темно.

Вечер пал, молоком все замазал, закрыл,

А мальчишка окошко в досаде разбил.

Но и это узнала я позже, потом,

Лихорадка закончилась бредом и сном.

Я мальчишку не помню, не помню лица,

Бред и боль те остались и нет им конца.

След от камня впечатался в память мою,

А мальчишку не помню, портрет не храню.

Тот туман… Чем он был? Что ему нашептал?

Он студил его чувства? С собой забирал?

И в молочном тумане заглохли шаги,

Окна влага закрыла, не видно не зги.