Золотая непогода, позолоченная грусть…

Ирина Арсентьевна Коробейникова

Осенняя пора… самое лучшее время для творчества.Насыщенные краски осени – что может быть прекрасней?Как приятно гулять по красивым аллеям и шуршать золотистой листвой…А какие красивые виды осенью открываются на природе…Для каждого из нас своя осень.В сборнике собраны произведения современных авторов – участников конкурса «Есть в осени первоначальной…». Поэты и прозаики делятся своими мыслями и осенним настроением с читателями.

Наталья Колмогорова

г. Самара

Последний взмах крыла

Рано утром небо ещё пузырилось низкими волглыми тучами, но к обеду немного распогодилось.

Взору явилась прозрачная голубизна небес, а со стороны востока выкатилось перезревшее, будто осеннее яблоко, солнце.

Лёгкий ветерок оказался приятным попутчиком — мы дружно шагали в сторону леса. Он уже издали приветливо махал нам зелёными лапами елей, красными верхушками клёнов, переливался золотыми и изумрудными всполохами берёз.

Тропинка бежала вперёд узкой лентой — то исчезая в густой траве небольшого овражка, то вновь выныривая и мягко стелясь под ноги.

Лес принял нас легко и радостно, как старых знакомых: где-то рядом, без умолку, тренькала птичка, а кроны дерев перешёптывались между собой — «приш-шшли, приш-шшли!»

Под ногой, нарушая идиллию, хрустнула ветка. Ею оказалась еловая лапа, побуревшая и высохшая так, что стала похожа на старую, истрепавшуюся метлу.

В двух шагах от тропинки — только руку протяни — высилась ель. Из её ствола, точно оголённая кость, торчал обрубок кем-то сломанной ветки.

Крупная капля смолы прикипела на самом её конце, и казалось — вот-вот сорвётся она, полетит со звоном в пожухлую траву.

Смола оказалась удивительно прозрачна на свет, и в глубине её, преломляясь, отражался солнечный луч.

Капля цепко, будто сокровище, держала в глубине своего чрева пойманный лучик — не отпущу!

Рядом с елью — небольшой куст, увешанный ягодой, словно яркими ёлочными игрушками.

Как же он называется?.. Бересклет?

Лист с куста полностью облетел, обнажив тонкие гибкие ветви, и что-то странное, обезоруживающее, жалкое чувствовалось в наготе его, едва прикрытой красной ягодой.

Мы удалялись дальше, в самую чащу…

Ароматы леса становились гуще, тягучей, острее.

Их, ароматы, захотелось закупорить в большую терракотовую бутыль и убрать в дальний угол — настаиваться и дображивать, набирать силу.

И однажды, зимним ненастным вечером, откупорив заветный сосуд, добавить его терпкое содержимое в чай, наливку или пирог со свежими яблоками…

Всё вокруг вдруг показалось неестественным, сказочным: и этот куст с ажурно-буравчатыми листьями; и эта коряга, напоминающая голову дракона; и эта чага на берёзе, похожая на гигантскую улитку.

И шорохи, и звенящие звуки, и игра теней, и проблеск солнца меж листвы…

Удивительный, таинственный лес!

Идти по опавшей листве — одно удовольствие, будто идёшь по кромке моря, а оно шумит, шумит, шумит…

Дубовый лист цвета жареного кофе — вперемежку с лимонно-кленовым, бордово-осиновым, изумрудным, с подпалинами — липовым листом.

Любой формы, любой окраски… Наклонись, подними, полюбуйся!

Поднимаю берёзовый, кладу на ладонь, но он, словно бабочка, легко взлетает с руки, падает к ногам, присоединяясь к собратьям, павшим в схватке за жизнь.

Всё умирает, угасает, блекнет…

Скоро лес сменит яркую палитру красок на другую — неприглядную, бурую.

Почернеет, истлеет, сгорит от первого настоящего мороза…

Запах плесени становится явственней и дарит надежду!

Сучковатая палка, зажатая в руке, не знает отдыха: ворошит листву возле пня, хлопочет около муравьиной кучи, деловито копошится у ствола упавшего дерева.

Ствол этот чёрен, словно обуглившаяся головёшка, и только по краям его — коричневые, в светлую крапину, шляпы долгожданных грибов.

Наконец-то!

Срезаю шляпку у первого — руки дрожат от овладевшего азарта.

Вдыхаю неповторимый грибной запах: это запах земли, впитавшей осенний дождь; запах прелых листьев и первых осенних заморозков; этот запах — предвкушение близкой зимы…

Второй час мы кружим по лесу, словно чёрные копатели, в надежде найти настоящее сокровище.

Будто эти невзрачные грибы — и есть смысл всей нашей жизни!

Увлечённые поиском, лишь изредка замечаем, как беззвучно и плавно кружась, то тут, то там, опадает к ногам узорчатый лист…

Окончательно забылось всё, что осталось по ту сторону волшебства: реки асфальтированных дорог, кирпичные коробки домов, паутины проводов, мелкие и крупные дела и заботы.

Только ты — и Лес…

Только ты — и Небо…

Только ты — и Осень…

Только ты — и…

Меж дерев всё реже мелькают солнечные зайчики — пора возвращаться.

Из чащи леса навстречу нам выползают голубые тени — первые предвестники скорых сумерек.

Выходим на знакомую тропинку с тяжёлой ношей, но лёгкой душой!

На прощание, под самый занавес, лес дарит нам ещё одно чудо, ещё одну изумительную встречу: жёлтая бабочка, едва трепеща крылами, греется в лучах уходящего солнца.

И крылья её также легки, и также жёлты, и также сухи, как и листья в этом лесу.

Бабочка милостиво позволяет нам немного полюбоваться собою, а потом плавно поднимается в воздух и исчезает в тени дерева.

И нам кажется, что это и есть тот самый последний взмах крыльев упорхнувшего от нас лета…