Шкатулка времени
Открываю шкатулку,
с трудом подобрав ключи,
там полно свидетельств,
написанных от руки.
Их язык неведом:
кириллица и латынь
не помогут следом
продвинуться по пустыне
чьих-то тайных смыслов…
Впрочем, чужой судьбы
завязался узел
в плотной ткани времен,
где потеряны даты,
стертые имена,
а дорога жизни —
застиранная до дыр
кровавая простыня.
Вечная пелена
на глазах потомков,
ищущих среди бед
чей-то четкий след.
Что еще в шкатулке?
Лица из глубины —
омут толщи веков —
довоенные фото
женщин и стариков.
А еще в шкатулке воздух,
перебираю листы,
оставляю заметки:
история, я и ты.
Это способ выжить —
заметками на полях —
тонкой строчкой памяти,
победившей нежить и страх.
