Я знаю, что видел

Имран Махмуд (2021)

Когда-то успешный и обеспеченный банкир Ксандер Шют теперь живет на улице и встревает в драки с другими бездомными. Однажды забравшись в чужую квартиру, чтобы переночевать, Ксандер становится свидетелем жестокого убийства. Но в полиции ему не верят, а сам он страдает провалами в памяти и помнит лишь отрывки. В попытке восстановить события той ночи со свойственной ему математической точностью Ксандер сталкивается с воспоминаниями о своем прошлом, все это время отодвинутым на задворки… И как бы трудно ему ни было, Ксандер намерен доказать правду, ведь он точно знает, что видел.

Глава тринадцатая

Четверг

Пересекаю парк и оказываюсь на небольшой улочке — Саут-Одли-стрит. Вижу перед собой библиотеку Мэйфейр, и в голове щелкает. Бывал здесь раньше. Толкаю дверь, замираю в нерешительности, но вспоминаю, что я в чистом. Сотрудник библиотеки молча наблюдает, как я прохожу мимо и поворачиваю за угол. Слева компьютерный отдел; иду прямиком туда и сажусь за один из компьютеров. Как искать человека, о котором ничего не знаю? Веки тяжелеют, в голове снова пульсирует боль.

Открываю глаза, почувствовав, что передо мной кто-то стоит. Паренек в школьной форме, чуть младше двадцати.

— Вот, — протягивает мне журнал.

В недоумении беру и вижу: это «Нью Сайентист».

Выпрямляюсь, вопросительно смотрю ему в глаза.

— Она попросила вам передать, — говорит он, показывая на библиотекаршу в соседнем проходе с набитой книгами тележкой.

Встаю, чтобы к ней приглядеться. У нее длинные светлые волосы и маленькое серьезное личико. Она ловит мой взгляд, машет и идет дальше.

— Ксандер! — кричит она. — Это правда ты? Так изменился!

Оглядываю свою одежду, затем руки. Действительно, изменился.

— Спасибо, — отвечаю я.

Через секунду смятение проходит, и я вспоминаю. Это моя библиотека. Я прихожу сюда каждую неделю, за этим журналом, за теплом и святой простотой этого места. А она — Хэйзел? Всегда добра ко мне. Сердце вдруг затарабанило. Как я мог об этом забыть, хоть бы и на мгновение? Неужели что-то происходит с моим мозгом? Тру голову, как будто массаж поможет вернуть ему нормальное состояние. Тот удар от Сквайра ногой по голове. Что он со мной сделал?

Разглядываю журнал у себя в руках. «Галактика, у которой отсутствует вся темная материя».

— Любопытный номер на этой неделе.

Поднимаю глаза и вижу: мальчик все еще здесь.

— Спасибо, — отвечаю я, пытаясь придумать, что бы еще ему сказать. — Ты ученый?

— Что? — переспрашивает он, смутившись даже больше моего.

— Наука. Тебе нравится?

— Не так чтобы очень. Предпочитаю искусства, — отвечает он.

Держится со мной уверенно. Лучше бы ему поаккуратнее со мной, незнакомым взрослым. Разве детей теперь этому не учат?

— Вы же знаете, Ксандер, — колеблясь, произносит он.

Чувствую себя бездомным котом, которого он пытается погладить.

— Мы что, знакомы? — встревоженно спрашиваю я у него.

Он хмурится, потом усмехается.

— Конечно, Ксандер! Это же я, Эмит. Вы в порядке?

Снова смотрю в компьютер на мигающий курсор. Я — специалист по компьютерам, написавший сотни программ для майнинга, прогнозирования потоков данных, — не знаю, как пользоваться этой штукой передо мной. Встаю.

— Прости. Мне пора, — обращаюсь я к мальчику.

Он поворачивает голову, его волосы спадают на глаза, и тут я вспоминаю. Эмит.

Видел его в галерее, он дал мне апельсины; мне вдруг отчаянно захотелось вспомнить, что с ними стало. Оставил их там, когда убегал от Сквайра. От мысли, что апельсины сейчас гниют под прелыми листьями, накатывает безотчетная грусть.

— А вы, это, уже все гайки подкрутили? — спросил он, с улыбкой указывая на голову. — Вспомнили меня?

— Конечно, — отвечаю я. — Спасибо за апельсины, — добавляю я для пущей убедительности, и он снова улыбается.

Двигаюсь к выходу. Библиотекарша, которая так и сидит за столом, хочет что-то сказать, но я жестом останавливаю ее, не давая словам вылететь. Я должен пойти и сам во всем разобраться. Там должна быть полиция. Тот мужчина, возможно, прямо в эту секунду избавляется от улик. Может быть, именно для этого он ушел тогда из дома.

Схожу с автобуса и быстрым шагом двигаюсь в сторону полицейского участка Паддингтон Грин. Захожу внутрь, где меня встречает запах — приторная смесь антисептика и вареной картошки.

— Мне надо поговорить с Рейчел, — заявляю на входе.

Сержант за столом смотрит на меня.

— Рейчел?

— Или с ее коллегой, детективом-инспектором Конвэем, с кем-то из них.

Он пялится на меня в ступоре, будто я лопочу на непонятном языке, а затем неспешно нажимает какие-то кнопки на телефоне.

— Имя?

— Шют. Ксандер Шют.

— С таким именем вам бы поосторожней, — замечает он, довольный своей шуткой.

Бормочет что-то в трубку, затем кладет.

— Сейчас к вам выйдут.

В этой тишине время тащится как черепаха; я жду, постепенно проваливаясь в собственные мысли.

— Мистер Шют?

Подпрыгнув от неожиданности, оборачиваюсь. Передо мной оба детектива.

— Почему вы не были? — спрашиваю я.

Они переглядываются — от их реакции я теряюсь.

— Мы пытались с вами связаться, — говорит Блэйк.

— Зачем? — уточняю я, пока они ведут меня в комнату, где проходил допрос в прошлый раз.

— Пройдемте, поговорим здесь.

Блэйк открывает передо мной дверь. Матово-черные стены колышутся волнами, вызывая у меня головокружение.

— Убийство на Фарм-стрит, о котором вы заявили, — серьезно продолжает она.

Складываю руки на груди и киваю:

— За этим я и здесь. Почему вы еще не отправили туда полицию?

— А сами вы там были? — обеспокоенно уточняет Конвэй. — Вам не следовало…

— Вы не понимаете, — перебиваю я. — Я видел его, убийцу, он все еще расхаживает на свободе, вольный как птица. Вы обязаны его арестовать, и немедленно.

Они снова молча переглядываются. Блэйк открывает папку и достает оттуда фотографию.

— Вы этого мужчину видели? — спрашивает она, подталкивая фотографию ко мне.

Фотография размыта, словно кадр из видеозаписи. Интересно, это камера наружного наблюдения его сняла? Вглядываюсь в лицо. Без сомнения, это тот, кого я видел тем вечером.

— Это он, — отвечаю я.

Они быстро и почти незаметно встречаются глазами.

— Почему вы его не взяли? — повторяю я. — Почему там до сих пор нет полиции?

И тут замечаю, что им неловко. Блэйк улыбается, словно беспокоясь за меня.

— Вообще-то, Ксандер, он не подозреваемый.

— Но ведь это он, — указываю на изображение, — на фотографии.

— Это кадр, снятый нашим офицером на скрытую камеру, — говорит Конвэй.

— Значит, вы с ним все же общались. Кто-то общался с ним, ведь так? Как он объяснил труп? У вас же целая команда там была. Судмедэксперты. Его нельзя было отпускать. Он убил ее! — Мой голос забирался все выше, как бы я ни старался его удержать.

— Успокойтесь немного, мистер Шют. Хорошо. Мистер Эбади. Гражданин ОАЭ, — говорит Конвэй, указывая на изображение.

ОАЭ? Так, значит, он араб? Будь он арабом, я бы заметил. Разве нет? Но обстоятельства, видимо, ввели меня в заблуждение. Он светлокожий. Я видел его в викторианском особняке вместе с белой женщиной и просто сделал предположение — получается, ошибочное. Но даже пусть так, это все равно он.

— И что? — переспрашиваю я, укротив наконец свой голос.

— А то, что вы не упоминали, что он араб, — отвечает Конвэй. — По вашим словам, это был белый мужчина.

Не веря своим ушам, смотрю на Блэйк.

— Но светлокожий или белый — ведь без разницы! Он убил женщину.

— Ну, мы думаем, он этого не делал, — заявляет Конвэй, забирая у меня фотографию.

— У него есть алиби на ночь убийства, — тихо добавляет Блэйк.

— Какое алиби?

— Его не было в стране, мистер Шют. Он был в ОАЭ. — В его голосе я слышу восторг, будто он подловил меня на чем-то… на лжи.

— Кто угодно может… мог такое сказать, а вы проверили?

— Да, мистер Шют, проверили. Мы видели его паспорт, он любезно нам его продемонстрировал. И электронный авиабилет, — холодно чеканит Конвэй, — И мы разговаривали с авиакомпанией. Это был не он.

В голове снова стучит, и я обхватываю ее руками. Это обязан быть он. Это был он, разве не так? Внезапно моя уверенность улетучивается. Может, я и правда видел белого мужчину. И в первый раз все описал верно, пока они не втянули меня в эти странные рассуждения.

Конец ознакомительного фрагмента.