«У Леса»

Игорь «Canadec» Опойков

1995 год. Февраль. Утро. Где-то в степи под Тамбовом, среди снега, дорог и лесов, схоронился небольшой придорожный мотель – «У Леса». На стоянке стоит УАЗ-469, а у двери одного из номеров – мужичок высокого роста со шрамом на щеке.

© Игорь «Canadec» Опойков, 2022

ISBN 978-5-0056-8776-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Это история о человеке, который попал в свою

тарелку, но тарелка эта оказалась адским котлом.»

1. Вдох

Солнце продирается из-за горизонта

сквозь облака.

Весь мир окрашивается в красные тона от

разлившегося света.

Снег поблёскивает в степи.

Вдалеке маячат чёрные силуэты опор ЛЭП и

возвышаются строгие линии радиовышки.

«Я не помню, кем я был до войны… И наверное

никогда не вспомню.

Мир изменился. Я изменился. Ничто уже прежним

не будет, чёрт его всё побери.

Мне обещали, что когда я вернусь…

А потом обещали, что если я вернусь…

В общем, как ветерану боевых действий обещали

квартиру дать, какие-то там премиальные

выплатить… Много всего хорошего, в

общем, наобещали.

К тому же, ветеранство само по себе значит

немало — пусть не Великая Отечественная, но

всё равно — война…

Война… За что?.. За мирное небо над головами

сограждан? За то, чтоб земля стелилась

километрами пуха под их ногами?

Они сулили мне спокойную жизнь, квартиру

на отшибе, работу с хорошей зарплатой,

тихую, обеспеченную и беспечную старость,

а где я теперь?

В этом проклятом мотеле, с гниющими стенами

и матрацами, желающими впиться в мою жопу

своими пружинами, коли я сяду, или разорвать и

без того посечённую осколками спину, коли лягу!

Благо хоть на УАЗик этот долбаный денег хватило,

а то бомжевал бы сейчас как многие мои братья

по оружию! Хотя чем я сейчас занимаюсь, как ни

бомжую? Правильно, блин, путешествую! Тьфу!

Да и нужна ли мне эта спокойная жизнь, а?

Война… Война, мать её, меня изменила. Это утро

кажется настолько тихим не потому, что оно и

правда абсолютно безмолвное: грузовики и

легковушки то и дело ползут по шоссе, гремя

движками; это утро такое тихое лишь потому, что

его не разят звуки выстрелов, криков и взрывов,

как это бывало порой «там»…

Там, где мы повзрослели и постарели…

Холод. Многие боятся его, стараются избегать…

Я же напротив — боюсь жары, навевающей

воспоминания о тех событиях, через которые

пришлось пройти мне, и через которые из вас не

пройдёт, наверное, никто, кем бы вы ни были… Да

и не очень я хочу, чтобы через это кто-то проходил,

того не заслуживающий…

…неприятный какой запах стирального порошка.

Кто вывесил бельё?..

Тьфу, химия!»

Выдох.

Пар раскинулся под ноздрями мужичка лет

тридцати-тридцати пяти.

Из-за горизонта незаметно вздымалось солнце,

степь всё краснела и краснела…

Солнце показалось из-за облаков, в стёклах

окон и стеклянных глазах мужика отразился

ярко-красный, будто артериальная кровь, шар.

Этим же цветом вскоре залило всё вокруг.

Вдалеке виднеется собачий силуэт:

пёс стоит на пригорке и трясётся от холода, голода

и ненависти к своему хозяину, выгнавшему его так

рано и на такой мороз.

В свете солнца пёс казался красно-рыжим, но

постепенно приобрёл первозданный свой цвет:

пятнистая бурая шкурка заблестела от жира её

покрывавшего, когда пламенный шар восстал над

степью и стал желтеть.

Афганец достал из кармана часы: пол десятого.

Час простоял.

Разум его, наверное, очистился в этот час от всех

тревог, воспоминаний и мыслей: он был просто

парой глаз посреди степи.

Собака ковыляла всё ближе и ближе к

старому зданию…

Что тут было до мотеля?

Заскрипели половицы, потом дверь.

Справа высунулась бритая морда, за которой

последовало и тело, жадно завёрнутое в тулуп.