Город под свинцовым небом

Иван Советов, 2021

Рассказ-антиутопия, повествующая нам историю простого рабочего по имени Марк, всю свою жизнь не видевшего ничего, кроме своего трудового поселения и уже забывшего, что за его границами тоже есть жизнь. Что преподнесёт ему очередная неделя в стенах города и решится ли он что-то изменить? Какие трудности поджидают в тёмных переулках и какой исход ждёт героя? Ответ ожидает нас на страницах рассказа.

Глава II

Кто-то говорил, что смерть — это совсем не плохо. Каждая смерть — это маленький шажок к счастливому будущему, которое мы построим своими руками. А погибнуть на работе — великая честь. Потому «Хватай, работник, молоток, и строй свой идеальный мир!»

Чёрт его знает, где эти фанатики ещё берут такие плакаты. Висели, конечно, когда-то на каждом шагу, на заводах,"для повышения боевого духа рабочих", да только давно уже все выцвели и оборвалась. Таких вот личностей обычно под руки выводили из бара, и недельку они точно не кричали.

Другие говорили, что каждая смерть — шаг к краху нашего мира. Мол, все мы дохнем ни за что, и жить в городе невозможно. Таких тоже выводили под руки, но уже в карцер. После этого на бедолагу было страшно смотреть.

А меня же учили не забивать голову чепухой. Работать, сколько требуется, получать свою копеечку и тащить в бар. Главное не выделяться. Кто выделяется — долго здесь не живёт. Потому жил я относительно спокойно. «Зато почки не отбиты».

И хоть лезли порой по ночам в голову странные мысли, на утро я уже их не помнил.

Новый день начинался довольно паршиво. Ещё по дороге на работу у проходной остановили постовые. Спрашивали, где находился вчера вечером и не шастал ли по улицам. Дескать, засекли вчера какого-то человека, на меня похож. Минут пятнадцать за ним гонялись, да только всё равно удрал. Я, хоть от патрульных вчера и не убегал, режим всё же нарушил, отчего стало немного страшно.

Благо, после двух минут искусной лжи и дрожи в коленках меня отпустили и, получив документы обратно, я поспешил уйти от проходной подальше. Дальнейшая дорога прошла без происшествий, если не считать проехавший по луже рядом со мной грузовик, из-за которого шмотки можно было выжимать.

Сейчас же я сидел на старенькой лавочке с тлеющей сигаретой в дрожащей от усталости руке, задумчиво разглядывая город, лежащий за бетонным забором, что огораживал территорию завода. Всё тело ныло, а впереди был ещё целый день работы. До конца перекура оставалось ещё десять минут. Моя смена разбрелась кто куда: одни курили на заднем дворе, другие поскорее побежали стрелять папиросы и, если было надо, обсудить что-то личное. Во время работы болтать запрещалось, да и желания ни у кого не было. О многом ли можно поговорить сквозь гул конвейера и натянутый на лицо респиратор?

Поэтому сидел я абсолютно один, про себя радуясь тишине и спокойствию. Взгляд скользнул по крышам и переместился куда-то вверх.

Небо в здешних краях отличалось чрезмерной мрачностью. Затянутое едким дымом, оно имело все пятьдесят оттенков серого, и ни намёка на голубой или хотя бы белый. Что уж говорить о солнце: бледный круг, большую часть времени не появляющийся в поле зрения, лишь изредка просвечивал сквозь тёмные тучи. В такие дни патрульные почти никого не ловили, смертность на предприятиях резко падала, а водка на столах заменялась самогоном. Добрые были дни.

Однако сегодня было как обычно. Серое полотно заняло всё пространство от одного края горизонта до другого, разбавляемое лишь пеленой чёрного дыма, струящегося из десятков труб. Хорошим настроением и не пахло.

Вдруг чья-то рука легла на моё плечо. Я вздрогнул от неожиданности, а когда обернулся, задорный смешок раздавался уже передо мной.

— Привет, Марк!

— Ах ты…

Мальчишка с озорным лицом уселся на скамейку радом со мной и примирительно хлопнул по плечу.

— Видел бы ты своё лицо, старик! — снова рассмеялся он, а я еле сдерживался, чтобы не придушить засранца. Ещё немного, и руки бы сами по себе сжались на шее парнишки, чтобы он…

— Эй, ну ты чего завис? — он ткнул меня в плечо. — Смотри, я тебе поесть притащил.

Димка стянул с плеча сумку, с которой он не расставался практически никогда, и достал оттуда маленький газетный свёрток. Сквозь запах пыли и гари в жжёные ноздри пробрался аромат чего-то съестного, и китовая песнь желудка дала понять, что тянуть не стоит. Я взял тепловатый комок и, развернув, достал оттуда свежую булку и кусок сыра.

— Марта испекла? — спросил я, откусывая ещё тёплой выпечки. Димкина мать всегда готовила вкусно. С любовью.

— Ага. Привет тебе передавала.

— Ей тоже. Спасибо. А ты как сюда залез-то? Пропуск чей-то спёр что ли?

— Да какой пропуск? Эти увальни до сих пор не догадались залатать дыру в заборе, ходи кто хочешь.

— Ай, хитёр! Смотри только, чтоб не поймали. А то я тебя от дежурного вряд ли спасти смогу.

Я на некоторое время замолчал, сосредоточившись на еде. Дима тоже не начинал разговор, лишь разглядывал крыши домов за забором. Прямо как я пару минут назад.

Димка был всего на пару лет младше нашего Сэма. Где-то около шестнадцати. С парнишкой этим я был знаком уже давно, и того дольше с его родителями. Отец — Миша — всегда был хорошим, отзывчивым человеком. Когда после учёбы нас только раскидали по рабочим местам, он, тогда уже три года отработав на погрузке грузовых составов, вместе со своей женой, здорово помогал мне советами, деньгами и, в принципе, всем, чем сможет. В их доме я всегда был желанным гостем, особенно для маленького Димки.

Конец ознакомительного фрагмента.