Мотыга

Иван Носов, 2020

Рассказ от автора нашумевшего романа «Исповедь серийного убийцы», написанный в стиле психологического триллера. История, от которой перехватывает дыхание. В Новый год, не только Дед Мороз дарит детям подарки. Настоящее первобытное зло живет в маленьком сибирском городишке. Серийный убийца, на счету которого десятки, а может быть, даже сотни жертв, рыщет по городу в поисках юного мальчика. Но целью этого поиска является отнюдь не убийство… Содержит нецензурную брань.

Виктор стоял в очереди к дверям «Почты России» и переминался с ноги на ногу. Охотничьи брюки и армейские берцы с меховым подкладом отлично сдерживали холод, но Виктор знал, что и у них есть свой предел температурной прочности. С неба хлопьями падал снег, а цифры на термометре у здания администрации уже несколько дней стабильно не поднимались выше минус двадцати пяти. Суровая зима в, затерянном на карте, сибирском городишке.

Холод уже просочился сквозь кожу берцовых ботинок и пальцы на ногах Виктора неприятно покалывало. Он тяжело вздохнул, выпустив изо рта струю белого пара. Ему всего-то нужно было снять немного денег с зарплатной карты. Время близилось к семи часам вечера, ближайшее отделение «Сбербанка» уже закрылось, до «Магнита» с его банкоматами топать было чересчур далеко (и холодно), так что «Почта» оказалась единственным вариантом. И то — из-за чертовой пандемии коронавируса туда пускали по три человека за раз, а в предновогодние дни, казалось, потребность снять денег возникла у большинства жителей района и к банкомату вечно выстраивалась длиннющая очередь.

В руках Виктор держал сумку с продуктами, купленными 10 минут назад в магазине неподалеку: три банки тушенки, две каши быстрого приготовления, бутылка водки, нарезной батон и банка кетчупа. Сверху из сумки торчала палка сырокопченой колбасы в вакуумной упаковке.

— К Новому году что ли уже закупаетесь, Виктор Павлович? — откуда-то справа послышался женский голос.

Виктор обернулся.

Перед ним стояла невысокая круглолицая женщина в дутом синтепоновом пуховике и валенках. Вокруг головы у нее была обернута шаль, делая ее очень похожей на бабушку. Виктор узнал ее: Мария Степановна Говорун. Но все почему-то называли ее просто Машка. Вот уже лет 15 Машка работала на проходной местного завода ЖБИ. И там же подрабатывала сторожем ночь через три.

Виктор пожал плечами:

— Да вот… Потихонечку готовимся. Вдруг гости нагрянут. У вас как?

— С моим-то здоровьем, Виктор Павлович… Жива, и на том спасибо! Как поживают ваши собачки?

— Пристраиваю помаленьку. Вы лучше расскажите про Сашку, — Виктор без труда вспомнил имя ее сына. — Давненько не видел его в школе.

— Так он заболел у нас. Мы уж испугались, вначале. Думали коронавирус. Оказалось — нет, просто ангина. Он как на той неделе выздоровел, два дня только успел в школу сходить — и каникулы. Так что, даст бог, Виктор Павлович, увидитесь уже в новом году и в следующей четверти. Но я передам, что вы о нем спрашивали.

— Обязательно передайте, — согласился Виктор и, оглядевшись по сторонам, заметил: — Очередь сегодня что-то неважно движется. Я, наверное, в другой раз, — он сделал жест рукой, приглашая Машку встать на его место.

Та с радостью приняла его предложение.

— Спасибо вам. А мне в другой раз нельзя. Я маленько еще померзну.

— Дело ваше, Мария Степановна.

— Кстати говоря, хорошо вы смастерили тогда ту табуретку. Сашка ею очень гордится. Она все лето на даче у нас простояла. А как осень пришла, так он ее домой притащил, в комнату к себе поставил.

— Моей заслуги тут нет. Он сам, своими руками все сделал, — ответил Виктор и, перекинув сумку в другую руку, принялся отходить в сторону.

— Спасибо большое, Виктор Павлович. Вы уж смотрите за моим хулиганом. И спуску ему не давайте.

— Постараюсь, Мария Степановна. С Наступающим!

— И вас!

Пройдя пару десятков метров, Виктор остановился, чиркнул зажигалкой и закурил. На мгновение он обернулся и не смог сдержать улыбки: болтливая Машка уже выхватила из очереди какую-то тетку и, активно жестикулируя, что-то ей оживленно рассказывала. Виктор сплюнул на снег и, выдохнув первую порцию дыма, зашагал в сторону своего дома.

* * *

Дождавшись, когда Виктор скроется за углом малосемейки, Машка ткнула знакомую в бок локтем и, с тоскою в голосе, произнесла:

— Эх-х, Марина… Такой мужик пропадает! Не пьет. Работящий. Нет-нет, а шабашку возьмет. Собак уличных подбирает, выхаживает и пристраивает. Одним словом «золото».

— Да ладно «мужик». Тебе, вон, и со своим делать нечего. Пить — не пьет, а дома сидит, тунеядец.

Машка вмиг нахмурилась.

— Ты за своим следи! — сурово сказала она, но тут же успокоилась и более мягко добавила: — У него спина, между прочим, больная. Межпозвоночная грыжа.

— Хорош тебе, — Марина примирительно отмахнулась. — Нашли, о чем спорить. Будто проблем других нет. Вон, говорят, дней пять назад семиклассник пропал… Из школы вышел, а домой не вернулся. В интернетах пишут: уже третий за этот год.

Конец ознакомительного фрагмента.