Что-то о фрустрации. Сборник рассказов

Захария Свон, 2018

Пять коротких рассказах о вечных проблемах и трудностях. Пять историй о разных людях в разных ситуациях. Пять историй о изменении человеческой души и её становлении.

Что-то о фрустрации

Посвящается Лампочке. Без тебя этой книги не было бы.

От автора: приветствую, читатель! Впереди тебя ждет пять наполненных абсолютным бредом сумасшедшего рассказов, но я надеюсь, что они придутся тебе по душе. По крайней мере, знакомые, близкие и друзья сказали, что у меня получается не очень плохо. Приятного чтения!*

*На самом деле, я просто страницу совсем уж пустой оставлять не хотел.

Писатель

В подвальчике было абсолютно темно. Писатель с трудом нащупал на столе ручку и ткнул ей куда-то в пустоту — кончик уперся в стол. Писатель немного сдвинул руку вправо, потом влево и, наконец, нащупал тетрадку и принялся писать. В полной темноте это было очень неудобно, рука то и дело срывалась куда-то вниз, соскальзывала с листа и царапала стол. «Мда» — сказал Писатель — «Надо бы чем-нибудь здесь посветить». На ощупь найдя ящичек и кое-как открыв его, он пошарил на дне рукой, благо, там почти ничего не хранилось, и поэтому зажигалка быстро нашлась. После пары щелчков показалось маленькое пламя, свет которого едва ли освещал тетрадный лист. Взглянув на начало своей рукописи, Писатель вздохнул, слова скакали по странице, буквы извивались так, будто их охватила агония, смысл написанного совершенно терялся. Еще и огонь зажигалки вовсе не обнадеживал, угрожая затухнуть через минуту или две. Писатель поднял руку повыше, чтобы освятить стол и с радостью обнаружил на нем подсвечник, но сразу опечалился, потому что из шести возможных, там была только одна свеча, да и то — маленькая и скрюченная. Как только он зажег ее, огонек зажигалки сразу потух. Ну, теперь можно и оглядеться. Самый обычный стол, самая обычная тетрадь, самый обычный подвальчик. Ничего интересного, у других бывает и получше. Такой же обыкновенный комод у обшарпанной стены. Самое интересное было на потолке. Люстра. Нужно было лишь вкрутить Лампочку. Которой не было. А поискать в комоде Писатель не решался. «Хватит отвлекаться» — подумал он — «нужно писать пока горит свеча». После этих мыслей он принялся строчить свой роман. Но дело не заладилось. То подходящее слово никак не приходило на ум, то предложение получалось слишком корявым, время от времени терялась мысль. «А может мне и не стоит писать?». Честно признаться, Писатель никогда настоящим писателем и не был, лишь пытался им стать, но постоянно ему что-то мешало. Так он, по крайне мере, думал. А потом он нашел этот подвал, куда сбегал от всяких проблем и сложностей, иногда здесь ему удавалось написать страницу-другую, но на этом все и заканчивалось. Ни одно своё произведение он не довел до конца, многие хорошие задумки так и не реализовал. Да и по жизни дела у Писателя шли так себе. Ни преданных друзей, ни любви. Грустно, короче.

Так он и сидел, уставившись в полупустой лист, а свеча тем временем, почти сгорела. Совсем рядом маячила перспектива снова погрузиться в беспросветный мрак. А с темнотой опять придут «те мысли», от которых Писатель так сильно хочет отгородиться. Мысли о собственной никчемности, ненужности, бесполезности и бессилии. Именно от них он бежал в этот подвальчик, но даже здесь Писатель не мог спрятаться.

И тут ему в голову пришла одна сумасбродная идея — нужно найти Лампочку. И вкрутить. От таких мыслей у Писателя перехватило дыхание. Да и он сразу отринул их — уж слишком невыполнимы и фантастичны. Во-первых, Лампочки здесь нет, во-вторых, он Писатель, а не Электрик. Вспомнив его, Писатель поморщился. Именно он издевался над ним и стал причиной, из-за которой пришлось прятаться в подвале. Да и в целом, Электрик — неприятный тип. Строит из себя душу компании и рубаху-парня, но всегда обидит слабого или жестоко подшутит. И еще конечно к девушкам относится, словно к вещам. Это было выше понимания Писателя. Именно за вежливость, учтивость и открытость Электрик издевался над ним.

Свечка почти сгорела. Но Писатель, удивив сам себя, поднялся из-за стола и открыл ящик комода. Пусто. Следующий — такой же результат. И только когда он открыл самый нижний, ему улыбнулась удача. В нем лежала коробочка, внутри которой была Лампочка. Красивая, новая Лампочка. Такая его и спасет. В этот миг Писателя охватила гордость за себя, он вдруг понял, что не такой бесполезный и беспомощный, каким привык себя считать. Стены подвальчика перестали быть такими обшарпанными, стол и тетрадь обрели какую-то индивидуальность в глазах Писателя. Он вдруг заметил, что у стола очень красиво загибаются у пола ножки — прямо как он и хотел, а тетрадь не тонкая и грязная, а толстая и в красивой обложке. Даже свеча стала сгорать не так быстро. Ну, а теперь пока вкручивать Лампочку.

Писатель потянулся к люстре и вдруг остановился. Каким бы Электрик не был плохим, он все же лампочки вкручивать умел. А Писатель нет. Он резко обернулся — показалось, что кто-то положил руку на плечо, причем руку склизкую и липкую. Но всего лишь показалось, а в голове, тем временем, стучала мысль — «я бесполезный и никчемный». Казалось, будто стены вновь обшарпываются, а тетрадка и стол приходят в негодность. Свеча стала гореть с какой-то умопомрачительной скоростью и через минуту подвал погрузился в абсолютный мрак.

«Ну я и слабак»

«Бесполезное ничтожество»

«Как же я жалок»

В голове так и роились черные и мерзкие мысли. Писатель сидел на полу, забившись в угол и обхватив колени руками. Так всегда. В этом вся его жизнь и такой она останется навсегда. Или нет? Раньше он не сжимал в руках Лампочку. Вдруг показалось, что Лампочка что-то пытается сказать, Писатель не мог толком разобрать что, но, казалось, будто она просит его не переживать и уверяла в успехе.

Разве Писатель теперь имел право сидеть в углу и страдать, жалея себя? Конечно нет. Он встали и в полной темное полез на стол, чтобы достать до люстры. Упал. Было очень больно. Но снова полез. В этот раз смог устоять. Размахивая в темноте руками, он наконец-то нашел свою цель. «Ничего не выйдет» — думал он, но сразу же эту мысль перекрывала другая — «Все получится». В кромешной темноте, на ощупь, он совместил Лампочку и патрон. Оборот. Еще один. И еще. Лампочка вошла до упора, но ничего не изменилось. Через секунду загорелся свет. Яркий и ослепительный. Писатель чувствовал, как черные, густые мысли, которые раньше не давали ему нормально жить и писать, сгорают, умирая и исчезая навсегда. Он с любовью посмотрел на Лампочку. «Какая же она красивая» — думал он.

Опустившись на стул, он принялся писать. Слова лились рекой, складываясь в стройные и ровные предложения. Такой легкости Писатель не испытывал очень давно. Наконец, он закончил своё произведение. Оглядевшись, он не узнал свой подвал. Теперь это был дворец, за окном которого раскинулся прекрасный сад. Через секунду Писатель понял, что подвал, в котором он так хотел спрятаться от дурных мыслей, на самом деле и был этими мыслями, которые окружили его и не давали даже спокойно дышать. А теперь им на замену пришли совсем другие, которые и воздвигли дворец. Писатель был уверен в себе, своих силах, не считал себе хуже других, отныне он никогда не называл себя бесполезным или никчемным. Все благодаря Лампочке. Он посмотрел на нее. Она украшала собой самую большую дворцовую люстру, висевшую в самом центре зала. Если бы не она, то он бы и дальше гнил в своём подвале. Сейчас Писатель хотел вновь приступить к работе, так он был вдохновлен. Садясь за стол, он вновь посмотрел на свой светоч. Секунду он думал, что же все-таки его сподвигло на такое свершение. Ответ нашелся сразу. Любовь к Лампочке. Ну конечно. Что же еще. Успокоенный этой мыслью, Писатель принялся за новый роман, теперь ничто не мешало ему быть счастливым.