Журнал СовременникЪ № 8 2022

Коллектив авторов, 2022

Литературный и общественно-политический журнал, основанный А. С. Пушкиным. Выходил в Санкт-Петербурге с 1836 года 4 раза в год. В этом журнале издаются авторы, которые не получили славы Пушкина, но оставили широкий след в мире литературы (Вяземский Петр Андреевич, Веневетинов Дмитрий Владимирович, Глинка Сергей Николаевич и др.). Также в журнале на конкурсной основе публикуются произведения современных писателей.

Вероника Богданова

Родилась в республике Казахстан, которая в то время входила в состав СССР. Там же окончила среднюю школу и Карагандинский политехнический институт по специальности горный инженер — маркшейдер. Писать стихи и прозу начала с раннего возраста.

В 1994 году переехала на Ямал. Здесь, в заполярном городке Лабытнанги, обрела вторую — творческую — Родину, наконец-то полноценно состоявшись как «человек пишущий». Много лет посвятила журналистике и PR-менеджменту.

В творческом багаже — пять личных поэтических сборников, участие в десятках различных издательских проектах, в том числе в сети Интернет. Печаталась в журналах «Ямал — сокровищница России», «Ямальский меридиан», «Северяне», в альманахах «Обская радуга», «Врата Сибири». Стихи вошли в сборник «Антология ямальской литературы».

Автор поэтического моноспектакля «А-Дамский алфавит», а также множества песен в соавторстве с ямальскими и российскими композиторами. Лауреат Всероссийской литературной премии имени Д. Н. Мамина-Сибиряка в номинации «Поэзия» 2019 года. Член Союза писателей России и Международного Союза Русскоязычных Писателей.

Песня Сольвейг

Я песню Сольвейг слушала вчера,

По фьордам мыслей вновь и вновь блуждая —

И сердце от тебя освобождая…

Да, было больно. Но пришла пора

Очистить душу снегом и луной,

И холодом, что мир вокруг меняет —

И выжженное сердце наполняет

Норвежской девы песней неземной.

А я старалась думать лишь о том,

В какие дальше небеса податься

Где запредельным Григом наслаждаться,

Рассеивая прошлого фантом.

Бал Воланда

…А небеса подождут —

Они ведь ждали всегда,

Осколки звонких минут

Умело клея в года

И пазлы пыльных веков

Легко слагая из лет:

Смешались цокот подков

И тусклый блеск эполет,

Вальяжный шелест шелков,

Что примерялись на бал,

Фальшивый шик париков —

И настоящий металл,

В кровь разъедающий плоть, —

А что же крови честней?

И нет у неба забот!

Оно над миром теней

Несёт свои облака —

Белее ангельских крыл.

И вечно помнят века

О том, что кто-то забыл.

Бесстрастен времени суд:

Всему приходит итог…

Но снова Фриде несут

Пропахший смертью платок…

Принесите водицы в ад!

Принесите водицы в ад!

Дайте грешникам — пусть попьют

Те, кто целую смерть назад

Позабыли, каков уют.

Как отчаянно им жилось!

И, у вечности взяв взаймы,

Чем отдать потом — не нашлось,

И за ними пришли из тьмы.

Принесите же им попить,

Усмирите на миг их ад!

Даже Бог их не смог простить

Как-то целую смерть назад.

Жаль, у вечности на краю

Знать не знаешь, каков удел…

Может, встретит тебя в раю

Тот, кто их простить не сумел,

И прохладной воды глоток

Сам тебе он преподнесёт…

Может, в этом и есть итог:

Он и вправду прощает всё?..

Сыграй мне пиано…

Играй потише…

Откажись от форте!

Гармонии бравурность не нужна.

Мелодия любви иного сорта:

Она, как ночь июньская, нежна…

В ней растворятся звёзды без остатка.

Их серебро — спасенье для души.

Возьми скорее нотную тетрадку

И эту ночь, как песню, запиши!

Хочу запомнить тающие звёзды,

Что повторяют очертанья нот…

Не нужно форте! —

Так звучит угроза.

Сыграй пиано! —

Сердце всё поймёт…

«Сияя снегами, шурша звездопадами…»

Сияя снегами, шурша звездопадами,

Листая проспекты опавшей листвы,

Я просто живу, то печаля, то радуя

Тот хрупкий мирок, где скучаете вы.

И в этом мирке одиночество стелется

Туманной периной в пустую постель.

И жаль мне того, кто однажды поселится

Скучать вместе с вами… Качать колыбель,

В которой никто никогда не возрадует

Отчаянным криком постылый ваш мир…

Но так незаметно всегда буду рядом я —

Ведь жизнь не вмещают границы квартир,

Где холодно всем даже в летнее марево,

Где пусто в душе, если страшно впустить

Шальную весну с бесконечными маями —

Туда лишь любовь забредёт погостить!

Был собой…

Был собой. Поступал

То беспечно, то мудро.

Не жалея, терял,

Верил в доброе утро,

Уступал в мелочах,

Зная, главное — ценно.

Целовал — при свечах,

Умирал — не для сцены.

В перекрёстках дорог

Выбирал ту, что прямо.

Если Бог не сберёг —

Всё же верил упрямо,

Что ожоги пройдут,

Сгладив место для новых…

Только праведный суд —

Это первооснова

Всех событий земных,

И небесных — предтеча…

Сердца стук не затих? —

Значит, время излечит,

Спрятав в пыльных веках

Меж страницами книги

Недоверие, страх,

Равнодушье, интриги.

Не рассыплются в пыль,

Сохранятся навеки,

Чтобы помнил — и был

Ты во всём — человеком,

И обид не копил,

И не множил печали…

С болью крылья растил

У себя за плечами…

Расплата

…Он зол, как бес,

Но терпелив, как вечность, —

И потому, не вспыхнув, гасла злость.

Когда-то он войну взвалил на плечи —

А в мирной жизни счастье не сбылось.

Не дождалась жена.

Её утешил

Какой-то, не примеривший погон…

Кусок души, так трепетно болевший,

Он вместе с ней из сердца вырвал вон.

Война прошла.

Дороги за плечами

Дымами дышат, впитывая кровь…

И разделить зовут однополчане

Его и мирный хлеб, и мирный кров…

Как одному

Прожить на свете белом,

Что, словно бинт, от ран душевных — ал?

Напрасно думал он, что отболело,

И к злости откипевшей зря взывал:

Лишь пустота

В остывшем сердце — ветром,

И, с ним в войну врага разивший, бес

Его покинул, сделав просто смертным

И уготовив душу для небес…

Как много их,

Вернувшихся некстати,

Забытых, обездоленных войной…

И каждая душа за мир заплатит

Неисчислимой, страшною ценой…

…Она проснётся до зари однажды,

Когда платить за всё настанет срок…

А тот, кто рядом, не заметив, скажет:

«Закрой окно.

Не видишь? — Я продрог…»

Оборваны связи…

Обрываются старые связи —

Так легко, как истлевшие нити,

По-английски, молчком — извините,

Но никто помнить нас не обязан.

Доиграла мелодия наша

С хриплой дрожью расстроенных клавиш…

Благодарными быть не заставишь,

Будет завтра забыт день вчерашний.

Уничтожатся старые фото,

Файлы давние — просто сотрутся.

И желания нет обернуться,

Чтоб знакомого встретить кого-то —

Даже на отдаленье — глазами,

Чтоб во взгляде затеплить лампаду…

Память больше тревожить не надо,

Дальше жить будем как-нибудь сами.

А в душе станет больно и пусто.

Хоть намечены новые встречи,

Но заполнить её будет нечем:

Одиночество вытравит дустом

Забытья — всех смешных тараканов,

Что в мозгах наших раньше блуждали.

Наше прошлое в дальние дали

Увело навсегда караваны

Вечеров — под вино и гитару,

Пробуждений вдвоём — и в обнимку…

Ну, и кто мы теперь? — Невидимки,

Что растратили счастье задаром.

Как легко отдавать раз за разом

То, что надо беречь пуще ока…

Ад — то место, где нам одиноко,

Потому что оборваны связи…

Воскрешение

Одна свеча.

Одно знаменье крестное.

Одна молитва

с просьбой о терпении…

Мой первый шаг

в чужое, неизвестное.

В одно прощанье —

после непрощения.

И в это небо,

непривычно светлое

и облаками дочиста отмытое.

Вспорхнёт душа —

и соловьи рассветные

ей вдруг напомнят

счастье позабытое.

Воспоминание

тоненькою спицею

вонзится в сердце

с просьбой о прощении…

Как больно

быть душе

подбитой птицею —

но в сотни раз больнее —

воскрешение.

Сочельник

Сочельник. Вечер небо затянул

Созвездий серебристой паутиной,

И этот мир заснеженный уснул,

Небесной зачарованный картиной.

Я, так же как и все, итожу дни,

И в глубине души немного страшно,

Ведь принцип «что имеем, не храним»

Порой лежит клеймом на дне вчерашнем.

О, Боже, как легко теряем мы

То, что беречь положено всем сердцем,

И остаёмся посреди зимы

Одни, и шанса нет нам отогреться

У очага, где без вопросов — ждут,

Где без условий — просто принимают,

И где часы несуетность минут

В твою судьбу без счёта отсыпают…

Тот, кто толкает нас на путь потерь,

Опять потрёт нечеловечьи руки…

Шагну я, за собой захлопнув дверь,

В мертвящее безмолвие разлуки.

Вверху — небес сиреневая гладь…

Неважно, много впереди иль мало? —

Настало время камни собирать,

А я не помню, где их разбросала…

Ключи от всех дверей

Я все свои обиды хочу простить внезапно.

Наверное, я стану в тот самый миг мудрей,

Когда пойму: они мне путь перекрыли в завтра

И только лишь в прощенье — ключи от всех дверей.

И, может, будет счастье за этими дверями —

То самое, с которым так долго встречи ждём

И сказкам о котором всем сердцем доверяем, —

И пахнет это счастье листвою под дождём…