Восстание Боттичелли. Книга стихов

Елена Сомова

Поэтический мир Елены Сомовой чрезвычайно богат и парадоксален. Ей в равной степени удаются как тонкие, лиричные, «воздушные» образные мотивы, насыщенные одухотворёнными аллюзиями, прозрачными метафорами, так и едкие, гротесково-саркастичные остросоциальные и злободневные сюжеты. Сохраняется целостность авторской стилистики, выявляется неповторимый творческий почерк. В стихахСомовой ощущаются динамизм представлений, структурная чёткость. Стихи вошли в лонг-лист премии имени Ф. Искандера-2019 г.

«Хлеб революции — поэт…»

Хлеб революции — поэт —

Жует отравленного зверя

Язык транскрипций — хруст галет —

Ломает перепонки, двери.

Зигзаги, молнии, круги

Сосредоточены в кавычках.

Юриспруденция, куги,

Пересыпание наличных

Важнее опытов наук.

Открытие дверей прилично,

Когда в замке сидит паук

И вяжет пряжу безразлично.

И вы идете на него,

Скрипя деньгами и зубами,

Царапая десну, всего

не видя, как он ткет ногами

вам гроб на воздухе, в тени.

Там обовьет ваш тощий череп

И помаячит: «Не тяни,

Давай я отпущу на берег…».

И нарисует на доске

Волшебной мантры лоскуток,

А цифровой анализ ток

Пропустит в слово на звонке

Троллейбусно-трамвайных снов,

Когда дорога далека,

И уханье полночных сов

В чащобах города века

Хлопушкой служит для господ

России.

Далее — ход нот

Ведет нас в цокольный этаж,

Где убаюкивает раж

Лимонный сок и ваш хот-дог.

Вы переполнены мочой.

Вам до МЖ не дотянуть —

И вы так строите свой путь,

Чтоб добежать. В двери — сверчок

Дотошный спросит закурить,

Потом запить, потом — хлебнуть.

Вам хочется его зашить.

И сучат пальцы вашу нить.

По хвое бабки знают путь,

Ловя за когтевой крючок

Твой синий ворот свитровой.

И ты застынешь в смотровой,

Почувствовав в глазах щелчок.

Свет белый станет голубым,

Как море в парусе разлук

С любимым языком. Без слуг

И с переводчиком седым

Откроешь символ знака жить,

В котором синяя трава

В глазах небесно-холодна.

Ты вместо текста станешь шить, —

Разрезаны до глубока

Все нити старого клубка

На точки горьких земляник,

Среди которых есть твой миг.

Жизнь — это миг перед грозой,

Где не спасает камуфляж,

Где косточками в мезозой

Ложится наш горячий пляж.

Сквозные кольца на ушах,

Как и в носах парных быков.

Язык родной болит на швах,

Узнать желая ТЫ каков.

А ты съедаешь не свой хлеб,

Жуя резину между строк,

И революций жирный герб

Страну рвет в клочья. Вот твой клок:

Россия жнет не из семян,

А из корней липучих рож.

Пусть каждый третий в лыжах пьян,

Ты и его на два умножь.

Любовь — смертельная болезнь,

Громокипящий океан,

И каждый, ждущий ее, зван

На путь, в котором лучик трезв,

Нам отрывая звездный путь

Ловящих в камышах утят.

Себе пытаемся вернуть

Пытливый и надежный взгляд

В глазах друг друга, чтобы жить,

Не отрицая волшебства

И тонкий луч отрады вить

Глазами и руками сна.

Реальных чувств не перечесть,

Они гнездятся между строк,

И открывают нам урок,

В подкорке растворяя месть

За неизбывное. Сквозит.

Несут отраду облака.

Дорога вся в корзине сна,

Но тикает мне динамит:

Уйти — не отрицать мечты

Остаться. И в угоду снам

Ко мне придешь ты снова сам,

Перешагнешь предел черты.

7—14 июля 2019 г.