Приворожённые

Елена Паленова, 2020

Безответная любовь ― горькое чувство, порой толкающее нас на нелепые поступки, цена которых в итоге оказывается запредельной. Казалось бы, ну что такое приворот? Баловство, юношеская надежда изменить сложившийся порядок вещей… Лиза Семёнова даже не задумывалась о том, какие последствия может повлечь за собой её наивное желание исправить магией отношения с любимым человеком. Увы, в колдовстве, пусть и таком детском и простеньком, всё имеет значение ― место, время, обстоятельства, опыт и знания ворожеи. Сколько бед может принести один простой заговор? Сколько судеб он может сломать? Сколько жизней искалечить? Героине предстоит узнать всё это и пройти через непростые испытания, чтобы попытаться исправить глупую ошибку молодости.

Глава 1

Поезд тронулся и медленно покатился по знакомому маршруту, оставляя позади мокрый перрон, нахохлившихся провожающих с зонтиками, освещённое вечерними огнями здание вокзала и… последние пять лет моей жизни. После вчерашнего скандала я заявила мужу, что хочу немного пожить у мамы, но, покупая билет, уже знала, что больше сюда не вернусь.

Ну не могу я так. Не жизнь это, а какой-то бесконечный кошмар. Вроде любим друг друга до безумия, но все пять лет брака как кошка с собакой ― каждый день взаимные упрёки, претензии, ссоры. Макс то пьёт запоями, то депрессует. То тянется ко мне, как к спасательному кругу, то брезгливо отталкивает. Вчера впервые поднял на меня руку.

Я предупреждала ― ори, матерись, ломай мебель, бей посуду, если нужно выплеснуть негатив, но меня трогать не смей. Мне бытовухи и с первым мужем хватило. Макс поклялся, что никогда… А вчера не сдержался, ударил. Не потому, что я его чем-то оскорбила или обидела, а потому, что ему нужен был грандиозный скандал. До сих пор в ушах звенит его возмущённое: «Стерва ты бесчувственная! Ни капли гордости. Тряпка! Подстилка! Нормальная женщина на твоём месте уже бы пощёчину мне влепила, а ты… Наори на меня хотя бы. Чего ты плачешь всё время и жертву из себя корчишь? Наори! Закати истерику! Надоели твои сопли!»

А потом прощения просил. Говорил, что жить без меня не может. Отговаривал от поездки. Руки целовал. Плакал… Не могу я так больше. Каждый раз одно и то же ― фонтан противоречивых эмоций, обидные слова и упрёки, а потом раскаяние.

А я? Чем я лучше? Да, он не моет за собой посуду, но можно же было не напоминать ему об этом каждый день. Да, он сильно привязан к своей маме, но ведь это не повод называть мужа маменькиным сынком. Да, когда мы познакомились, он был совершенно другим, но ведь с тех пор прошло уже четырнадцать лет. Четырнадцать! Мы уже оба за это время успели по разу в браке побывать. Чего я ждала? Что он будет тем же милым, обаятельным юношей? Глупо. Время и жизненные обстоятельства всех меняют.

— Будете пирожки домашние?

Я оторвала взгляд от проплывающих за окном фонарей и удивлённо уставилась на попутчицу. Надо же, я так задумалась, что даже не заметила, как она вошла в купе. А она уже и сумки попрятала, и постель застелила, и ужин на стол выложила. Когда только успела? Вроде ж только со станции отбыли.

Посмотрев на часы в телефоне, я обнаружила, что с момента отправления прошло уже сорок минут. Женщина продолжала мне улыбаться, протягивая пирожок, от которого сладко пахло вишней. Стало ужасно неудобно, потому что я с ней, похоже, даже поздороваться не удосужилась, хотя всегда считала себя человеком вежливым. А она меня пирожками кормит, добрая душа.

— Спасибо, ― я виновато улыбнулась и взяла угощение. ― Извините, я задумалась и не заметила, как вы сели.

— Ой, ничего страшного, ― отмахнулась она. ― Будем знакомиться? Если не хотите, то так и скажите, я не обижусь. Просто я ужасная болтушка, а это не всем нравится.

Она была похожа на пухленькую фею из какого-то диснеевского мультика ― пышная, розовощёкая, улыбчивая и хлопотливая. Седые волосы кудряшками уложены вокруг головы, на кончике носа очки, поверх которых светятся улыбкой и добротой живые карие глаза с сеточкой тоненьких морщинок-лучиков, уходящих к вискам. Я почему-то сразу подумала, что мне повезло с соседкой.

— Меня зовут Маргарита, ― представилась попутчица, не дождавшись от меня ответа. ― Без отчества. Не люблю официоз. Только прошу не называть меня Марго, а то мой братец из вредности назвал так свою французскую бульдожку и говорит теперь, что у неё характер лучше, чем у тёзки, представляете?

— Я Лиза, ― улыбнулась я, представив себе бульдожку по имени Марго.

— Елизавета то есть, ― прозвучало скорее как утверждение, чем как уточнение. ― Две королевы в одном купе…

— Нет, просто Лиза. И я не королева, поэтому можно без «вы».

— Ой, нет. Этого пообещать не могу, потому что воспитание не позволяет. Вы мне, конечно, в дочери годитесь… Да вы ешьте пирожок-то, а то я вас совсем заболтала.

Я послушно сунула в рот сладкую сдобу и, пока дожевала пирожок до конца, узнала про свою спутницу, наверное, всё. Живёт Маргарита в Масловке, что в полутора часах езды на автобусе от станции, на которой мы, оказывается, выйдем вместе. У неё есть старшая сестра Ольга и младший брат Егор. Своих детей Бог не дал, поэтому Маргарита изливает нерастраченную любовь на родственников ― брата, сестру, племянников и внучатых племянников. С сестрой они живут по соседству, душа в душу, а вот брат чурается сестринского внимания, хотя ничего, кроме добра, сёстры ему не желают.

За этим последовало долгое поимённое перечисление племянников и их детишек с красочными описаниями и впечатлениями. Я слушала и поражалась ― как у тётки в её шестьдесят лет хватает сил столько трещать. Другая уже давно бы улеглась на своей полке и мирно посапывала, пока есть такая возможность. А эта… Может, ей дома и поговорить-то не с кем?

Удивительное дело, но эта непрерывная болтовня действовала на меня умиротворяюще и почему-то располагала к диалогу, чего раньше за мной не водилось. Я вообще не слишком люблю о своей жизни рассказывать, потому что в ней довольно мало светлых пятен, а жаловаться постороннему человеку вроде как неприлично. А тут вот прямо захотелось поплакаться.

Да и что в этом такого? Вот мне точно поговорить не с кем. Матери с отцом я ничего о своих проблемах не рассказываю, потому что они изначально были против моего брака с Максом. Сочувствия от них не дождёшься по этому поводу. Подруг всех как-то растеряла, а в последнее время мне вполне хватало для общения друзей мужа, поэтому в чужом для меня городе я и вовсе себе не искала компанию. А здесь ― попутчица-болтушка. Дар Божий. Она и выслушает, и посочувствует, и совет какой-нибудь бесполезный даст. Потом, правда, с сестрой наверняка мне все косточки перемоют, да какая мне-то разница? Обиды на жизнь уже столько накопилось, что хочется просто выплеснуть её, причём неважно куда.

То-ли Маргарита почувствовала смену моего настроения, то ли у меня на лице отразились эмоции, но она вдруг перестала рассказывать о том, как её внучатые племяшки-двойняшки как-то раз раскроили дорогущий тюль себе на юбочки, и с авторитетным видом заявила:

— Нельзя ничего держать в себе. Не важно, плохое или хорошее. От этого нервная система портится.

— Да уж куда дальше-то портиться? ― грустно улыбнулась я в ответ. ― У меня и так уже осталась всего одна нервная клетка, да и та вдоль позвоночника.

— Вот и берегите её, ― последовал совет. ― Вообще себя надо любить. Люди такие вещи видят и чувствуют. Если вы сама себя не любите, то почему окружающие должны относиться к вам иначе?

— А с чего вы взяли, что я себя не люблю? ― насторожилась я.

— Ну вас же кто-то обидел, это очевидно. А если вы позволяете себя обижать, значит…

— Да ничего это не значит, ― я вздохнула и снова уставилась в тёмное окно.

Вот и поговорили… У меня, наверное, дар портить настроение себе и людям. В наступившей тишине явственно ощущалось желание Маргариты продолжить беседу, но мой мрачный вид лучше всяких слов говорил ― отстаньте от меня и не лезьте в душу.

— А хотите я вам на картах погадаю? ― предложила Маргарита спустя минут двадцать.

— А погадайте, ― согласилась я, потому что чувствовала за собой вину в неожиданно возникшей между нами напряжённости.

Женщина просияла и немедленно достала из своей сумочки потрёпанную колоду самых обычных игральных карт. Она предложила мне выбрать одну карту, положила её на столик рубашкой вниз и, закусив кончик языка, принялась наугад доставать и раскладывать по кругу остальные, пока не выложила двенадцать штук.

— О прошлом тоже рассказывать? ― уточнила Маргарита.

— Естественно, ― кивнула я. ― Ведь если вы скажете неправду о прошлом, то и будущее предскажете неверно.

Ой, не переживайте, я с детства гадаю и ещё ни разу не ошиблась. Вот, смотрите, ― она ткнула пальцем в трефового короля, ― этот мужчина был в вашей жизни раньше. Связь была недолгой, без любви, и вы быстро расстались. Нехороший человек. Много зла вам сделал. От него у вас ребёночек должен был родиться, но не получилось. Болезнь потом была. Тяжёлая. Верно?

— Пока вроде да, ― пожала я плечами, понимая, что такое можно каждой женщине сказать с минимальным риском ошибиться.

— А вот этот мужчина, ― Маргарита показала на карту, где был изображён бубновый валет, ― в вашей жизни лишний. Он пришёл из прошлого и есть сейчас, но его быть в настоящем не должно.

— Как это? Умереть что-ли должен был?

— Нет, не умереть… ― она постучала пальцами по подбородку и задумчиво сдвинула брови. ― Понимаете, все эти карты между собой связаны. Вот ваш карьерный путь. Сначала он был прямым и ровным, но потом вы встретили этого человека, и всё рухнуло. А потом вы расстались, и снова всё пошло ровно, но вот опять дорога к нему, и снова всё рухнуло. А вот это ваши отношения с близкими. Они тоже портились всякий раз, когда судьбы ваша и этого мужчины пересекались.

— А моя карта где? ― уточнила я, поскольку на столе не оказалось ни одной дамы.

— Ну как же? ― удивилась Маргарита и ткнула в пиковую восьмёрку, которая лежала в центре. ― Вот она. Бесконечные страдания и постоянный возврат к прошлому. И в будущем всё то же самое. Так и будете ходить по замкнутой линии, никуда не двигаясь. Ни детей, ни счастья, ни богатства…

— Ну спасибо, успокоили, ― я скривилась и снова отвернулась к окну. ― Как не было нормальной жизни, так и не будет. Весьма оптимистичный прогноз. Только вот ошиблись вы, не буду я по кругу ходить, как пони на верёвочке. Не будет в моей жизни больше этого мужчины.

— А это от вас не зависит, вы всё равно к нему вернётесь, ― заявила попутчица с виноватым видом, как будто это из-за неё на меня сыпались несчастья, как горох из прохудившегося мешка. ― Вот ваша дорога в настоящем от него, а вот опять к нему. И так всегда будет. Приворожённые вы. Против воли ваши судьбы связаны, потому и счастья нет.