Непрощённое воскресенье
Елена Касаткина

Эта книга особенно дорога мне. Это моя память, моя боль, моя молитва о самых дорогих мне людях, моих родителях. Все описанные в ней события произошли в реальности. Здесь нет ни грамма лжи или выдумки. Воспоминания эти я собирала по крупицам и каждый раз, написав очередную главу, вновь и вновь переживала смесь самых противоречивых чувств от щемящей боли до трогательной нежности.

Редактор Светлана Анатольевна Иванова

Корректор Галина Владимировна Суббота

© Елена Касаткина, 2020

ISBN 978-5-4498-7403-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Моим родителям посвящается

ПРОЛОГ

Деревянный цилиндр с глухим стуком отлетал от рыхлого тела. Говорят, у пьяного чувство боли притупляется, а ей хотелось, чтобы он чувствовал, не просто чувствовал, а изнывал от каждого прикосновения. Она принялась с удвоенной силой колотить скалкой по обнажённой спине. Бить инвалида — жестоко. Она не была жестокосердной. Тамара размахнулась и в последний удар вложила всё, всё, что накопилось за сорок лет совместной жизни. Удар пришёлся в межлопаточную часть, по хребтине. Если бы по голове, то и убила бы… наверное. Пьяный вздрогнул, на мгновение пришёл в сознание, ухнул и отключился.

Утром, проспавшись, Феликс привычно потянулся за костылём, но саднящая меж лопаток боль остановила порыв. Что за чёрт? Тело ныло и болело, как будто его всю ночь колошматили.

— Тамара! — крикнул в пустоту. Низкий голос сорвался на хрип.

— Чего тебе? — В дверном проёме показалось заспанное лицо жены. Хрупкая сутулая фигура в ночной рубашке прислонилась к косяку. Несмотря на шестой десяток, его Тамара всё ещё хранила остатки былой красоты. Чёрные, как смоль волосы только слегка подёрнулись сединой, но глаза, красивые, тёмные, жгучие, от разбегающихся в стороны лучиков морщин только выиграли — приобрели загадочность.

— Пить дай.

Тяжёлые шлёпанцы прочмокали линолеум коридора от комнаты до кухни.

«Тсссс», — предупредил кран, перед тем, как выплюнуть застоявшуюся порцию воды. Слить? Ещё чего! Проспиртованный дешёвой водкой и самодельным коньяком организм (Коньяком?! — Тамара усмехнулась. — Бурда из виноградных выжимок!) уже вряд ли чем отравишь.

Тапки прошаркали обратно в комнату, залитую через дуршлаг занавески ярким молдавским солнцем.

Новый день — всего лишь кадр киноплёнки, которую безжалостно сотрёт время, случайный эпизод в хронологии бессмысленного движения, называемого жизнью.