Послезавтра была любовь. А сегодня пока ещё есть…

Елена Збаражская

Чтоб музыку не слышать мне твою, Один всего лишь способ – умереть! Но даже превратившись в пыль, Невольно буду думать о тебе…

Разбросаны письма…

Прищуренный кот, подоконник прижавший,

собой заслонил вид свободы дождливой,

за стенкой звучит пианист-итальянец,

своей мелодичностью, кровь усыпивший.

Разбросаны письма небрежно на тумбе —

бесцветные марки с желтеющим прошлым-

с корявым смешным одинаковым почерком,

кавычек, спешащих в ботинках намокших…

И ты весь, транжира — заядлый, залётный,

летел вслед тем письмам любым самолётом,

на встречу со мной в опустевшие парки

фигурных скамеек, с листвою опавшей…

Теперь только письма с желтеющим прошлым,

Прищуренный кот в плаксивую осень…