Послезавтра была любовь. А сегодня пока ещё есть…

Елена Збаражская

Чтоб музыку не слышать мне твою, Один всего лишь способ – умереть! Но даже превратившись в пыль, Невольно буду думать о тебе…

«Не ты тревогой моей был…»

Не ты тревогой моей был,

А километры млечных линий,

Тянущихся с границ забвения

До края скомканных страниц,

Где нет поныне исчисления

И воздуха как будто нет.

Здесь для меня всегда стабильно,

Пороги то открыты, то закрыты,

Неважно, какой коврик у дверей,

И чем в порогах двери здесь оббиты,

С табличками пустыми или без.

И не волнуют шарфики прохожих,

Смесь ароматов из духов букет,

И сумок, бьющихся в колени,

В тесных маршрутках, есть билет,

Где лица плющатся о верх,

И минуса всех глаз не светятся порою,

Лишь потому, что тесно в мире всем:

Как в склепе всё благоухает.

Но только не для нас все километры!

Нам много места, только мы не там,

Где струны альфа собираются в мгновенья,

Которые могли бы вечностями стать

Во времени — застывшим отражением,

Лишь в этом все тревоги…

Мы в точке этой,

Как стабильность поражений,

Где мир — фольга,

И от него, как от проказы,

Со скоростью ветров

Бежит весь яркий свет…