Пролог
Семнадцать лет назад
Старуха подцепила крючковатым пальцем тугую золотую нить и, слегка потянув, отпустила. Нить задрожала, разливая по комнате мелодичный звон.
— А ничего, держится. — Щурясь от блеснувшего на нити солнечного всполоха, протянула пряха. — Думаешь, получится?
Харон равнодушно пожал плечами:
— Надо с чего-то начинать.
Морана снова дернула нить, прислушалась к ее жалобному стону и недовольно причмокнула:
— Слабовата, узлов много будет. Как бы узор весь не попортила.
— Всегда можно обрезать и взять другую, — отворачиваясь от матери, зевнул Бог Смерти.
— И то верно. — Старуха еще раз посмотрела на нить и потянулась за зефиром. — Пробовать надо. Не вечно же тут сидеть.