Отдай мне её

Елена Безрукова

— Ну и что мне с тобой делать? Почему ты вечно попадаешь в какие-то истории? Младший брат, опустив голову, громко сопел. — Я погашу твой долг, и они перестанут преследовать тебя. Ради матери, — блондин с благодарностью посмотрел на меня. — Но учти — на этом с меня хватит! — Спасибо, — ответил поблёкшим голосом загнанный парень. — Не нужно «спасибо». Сейчас ты меня возненавидишь за то, что я скажу. Я спасаю твою задницу не только ради матери. — А ради кого ещё? — поднял брови он. — Ради себя. У меня есть одно условие. — Какое? — Ты отдаёшь мне Алю. Свою девушку.

6.

Аля.

Сидела, гипнотизируя телефон. По телефону у него тоже очень приятный голос, как и в жизни. Такой низкий, аж в дрожь бросает. Даже жаль, что так быстро настало время, когда и сказать больше нечего, и диалог пришлось закончить.

В маминой молодости был очень модный певец — Кай Метов. Она часто включала его песни и ностальгировала по своим лихим 90-ым. А мне его низкий голос с хрипотцой, и даже как будто немного рычащий порой, въелся в память. Боже, у меня такие огромные мурашки до сих пор бегут по спине, когда я слушаю его…

Я и сама не заметила, как воткнула в уши наушники и запустила плей-лист с песнями детства. И вспомнила голос Романа… А потом его руки… Его глаза и губы…

Так, стоп! — открыла резко глаза, смутившись собственных мыслей. О чём это я думаю, когда домой едет мой бедный измученный парень, побывавший в самом настоящем плену? Совсем мне этот мужик голову запудрил!

Отбросила телефон как что-то мерзкое от себя и решила выйти на балкон, чтобы остыть и привести мысли в порядок. Весенний ласковый ветер приятно холодил моё лицо, которое, словно факел, пылало от накатившего чувства стыда. Я как будто бы предавала Женю одними только мыслями о его брате, и мне было жутко неудобно за эти мысли…

Раздался звук открывающейся входной двери. Помчалась встречать своего кудрявого. Обняла — слава Богу, жив! Он как-то холодно отстранил мои руки. Лицо ещё больше разбито. Бедненький!

— Аль, я очень устал. Давай всё завтра… — он расстелил постель и улёгся, отвернувшись от меня.

Вот тебе и на. Я так ждала его домой, а Женя пришёл, лёг и отвернулся. Ну, ладно. Может, стресс у него так проявляется? Поговорим завтра…

Прилегла рядом, смотрела ему в спину. Блондин не реагировал никак на мои прикосновения. Как чужой — пронеслось в голове. Опять какой-то бред лезет в голову… Он, наверное, уснул после слишком насыщенного дня.

Тогда я еще не знала, что лежу с моим блондином в одной кровати последнюю ночь. И мы уже на самом деле — чужие.

***

Утром мне нужно было в театр, я проснулась и ушла, пока Женя ещё спал.

День прошёл в огромном напряжении — роль плохо получалась из-за непонятно откуда взявшегося чувства тревоги. Режиссёр орал на меня как дьявол, пытаясь вытащить хоть какое-то подобие эмоций, и прекратил репетицию, сказав, что если в следующий раз я выйду на сцену такая же разбитая — могу попрощаться с ролью.

Расстроенная, поехала домой, ожидая увидеть Женю, который успокоит и ободрит. Но меня встретила пустая тёмная квартира. Благоверный куда-то вновь увеялся. Я снова забеспокоилась и стала звонить ему на сотовый, но парень не отвечал. Меня охватила паника — вдруг его опять похитили? На волне страха я позвонила Роману.

— Алло, привет, — кусала губы и сама не знала, зачем набрала его. Почему-то в трудной ситуации захотелось обратиться именно к Воронцову. — Женя опять исчез. Я очень переживаю.

— Привет, — ответил низкий баритон. — А что — опять были какие-то послания? Есть повод волноваться?

— Нет, ничего такого.

— Почему тогда ты беспокоишься? И зачем звонишь мне?

Подловил. Я сама не знала зачем.

— Просто подумала, вдруг тебе что-то известно…

— Мне — нет. Послушай, успокойся. Он просто загулял опять. Такое же бывало?

— Бывало, — нехотя призналась я.

— Ну и не переживай. Нагуляется — придёт. Но если что-то случится — звони. В любое время дня и ночи. Поняла?

— Ладно, — машинально ответила я и положила трубку.

Что он имел в виду — звони? Какой-то тут смысл скрытый заложен, или мне показалось?

Села на кровати, обняла себя руками и положила голову на колени. Грустно. Что-то происходит не то. Но что — не могу понять.

***

Проснулась от шума в коридоре. Не заметила, как задремала прямо в одежде. Глянула на часы — три ночи. Судя по звукам, вернулся Женя — и снова пьяный. Я начала злиться.

Села на кровати. Зажёгся свет. Сощурилась и прикрыла рукой глаза. Я терпела очень долго, но сегодня с меня хватит! Вскочила на ноги:

— А не поздно ли ты пришёл домой, милый? Точнее — а не слишком ли рано?

— Аль, ты чё? Разборки, что ли, решила устроить? Давай не сейчас, — он лениво расстегнул пуговицы белой рубашки и бросил её мне. — На, постирай. Испачкалась.

Машинально поймала рубашку. Шея его обнажилась, и я увидела на ней огромный засос. Нет, не засос, а засосище!

— Я не поняла, это что?!

— Где?

— У тебя на шее! Это засос?! — обошла кровать и встала рядом, повернув шею на свет.

Ну, так и есть!

— Да не, это комарики покусали, — Женя снова стал заниматься расстиланием кровати.

Сердце упало куда-то вниз. От боли стянуло лёгкие, но я должна была выяснить всё здесь и сейчас.

— Нет, подожди, — потянула я его за руку. — Ты не ляжешь со мной в одну постель, пока всё не объяснишь.

Мой взгляд упал на рубашку. Пока парень громко возмущался моим поведением, я разглядывала следы от красной помады.

— Женя, — горло сдавили подступившие слёзы. — Это помада.

— Ну да, — просто ответил он, глянув на ворот. — Чёрт, говорил я Светке, сотри губы свои красные. Нет ведь…

— Какая ещё Светка? — слёзы градом лились из моих глаз, а руки, продолжавшие держать рубашку, мелко затряслись.

— Савченко. А чё, имеет значение, какая Светка? — он уставился на меня, как будто мы говорили о том, какой шкаф лучше купить на дачу.

— Женя, ты мне… изменил?

— Ну, милая, не задавай глупые вопросы, если сама всё видишь. Уже не в первый раз, между прочим.

— Ч-ч-то? — прошептала еле-еле.

Рубашка вывалилась из рук на пол, и я осела без сил на кровать. Мне казалось, ещё слово, и я потеряю сознание.

— Не знаю, как ты раньше не замечала. Я думал, ты знаешь, что я такой. Любвеобильный, так сказать.

Внезапно накатила такая злоба, что думала, ещё немного — и это чувство просто порвёт меня на мелкие кусочки.

— Собирай вещи. И уходи. Я больше не желаю тебя знать.

Женя ухмыльнулся. Именно на это он и рассчитывал. Меня он выучил очень хорошо и знал, как повернуть ситуацию так, чтобы я думала, что выгнала его сама. Я не заметила из-за слёз его ухмылки и, собрав волю в кулак, ушла в кухню. Не хочу смотреть, как он собирает вещи.

Забралась на стул с ногами, размазываю слёзы по лицу. Как он мог так поступить со мной?

Мы три года вместе, и я не замечала всё это время, какую змею пригрела на груди… А мне говорили, и не раз, что музыкант меня не стоит, что он мот и повеса, к тому же гуляка, а я отказывалась верить — люблю, блин!

Сейчас уже не знаю… Мне было ужасно обидно, Женя меня просто трактором переехал. Я его в этот момент ненавидела. Никогда не прощу и, как раньше, относиться точно больше не смогу.

Хлопнула входная дверь. Вот и всё… закончилась наша горе-лавстори. Рухнула в рыданиях на руки. Взвыла от боли, раздирающей нутро. Господи, дай же сил мне это вынести!