Вишни
Хуторок наш одет в бело-розовый дым.
А весне наплевать, что война.
И летят письма клином, одно за одним.
И грустит молодая жена.
— Наши вишни в цвету, а тебя нет и нет.
Возвращайся, любимый, я жду.
— Я живой, дорогая, — он пишет в ответ —
Не волнуйся, я скоро приду.
Ну а что тут напишешь, коль раны болят?
Штыковая, огонь, лазарет.
И врачи говорят, что пойдёшь ты навряд,
А тебе двадцать с хвостиком лет.
— Возвращайся, любимый, я Бога молю.
Наши вишни созрели в саду.
А в ответ — Дорогая, тебя я люблю,
Не волнуйся, я скоро приду.
Душу женщины, ох, нелегко обмануть,
Затуманить словами нельзя.
Треугольник письма отправляется в путь,
В каждой строчке сочится слеза.
— С наших вишен уже облетела листва,
Сердце горькую чует беду.
Тихий голос за дверью — А ты не права,
Я ж писал тебе — скоро приду.
